Еще одно письмо
Пишу, но письма не доходят,
А может вам и не досуг читать.
Хотя писать уже не в моде,
Хоть мне и не о чём писать.
Я даже имени, наверное, не знаю,
И адрес ваш я выбрал наугад.
Возможно, вы их рвёте не читая,
Не озаботясь отослать назад.
Бывает, что мы выбираем дальних,
А ближних стороною обходя.
Кому-то посылаем строк печальных,
Знакомых адресатов не найдя.
Я выбрал вас, чтоб щедро поделиться
Итогом размышлений и причин.
И в сотый раз напрасно извиниться
(Черта всех неуверенных мужчин).
Я вам писал уже о страхах и тревогах.
И про погоду тоже написал.
Писал и о непройденых дорогах,
О женщинах, которых я бросал.
О тех которые меня бросали.
Что толку о таком писать?
Как хорошо, что вы не прочитали.
Я сам бы вряд ли стал читать…
Май.
Девочки с лентами – выпускницы,
Юбки и платья по центру столицы,
Вывески буквы свои зажигают,
Люди торопятся, я доживаю.
Тихие скверики, бабушки с внуками,
деды и те доминошками стукают,
Рюмку поднимут, здоровья желают,
Я ни при чем, я опять доживаю.
Где-то воюют, где-то стреляют.
Тоже, по-своему, там выживают.
Кто за идею, кто за наличные
Я – просто так, день прошел и отлично мне
Кто-то торопится, кто-то неспешно,
К финишу каждый успеет конечно.
Этот отсрочивал, тот приближал
Я не бежал, я вас там ожидал.
26.06.18
И когда мне скажут: – Будь честен, парень!
Тебе дали шанс, разрешили жить.
Я отвечу, что искренне всем благодарен.
Что не стану ни жаловаться, ни просить.
Было все: ни отрезать и не прибавить.
То что дали в руки, – я сам сломал.
Мне досталась жизнь, а осталась память.
Я ее старательно собирал.
Может был талант. Может был бездарен.
Если я дышал, значит мог творить.
Я обиды брошу, я благодарен.
Мне осталось время, благодарить.
Взгляни на меня
Рано утром индивид
не земной, но приземленный,
сумрачный имея вид,
шел дорогой удаленной.
Удалялся он от дел,
жизненно необходимых.
Удалялся, как умел,
проходя все мимо, мимо.
Мимо денег, мимо моды,
мимо женщин, обещаний…
Он, отматывая годы,
не любил знакомств, прощаний.
Этот странный господин,
сотни выучив наречий,
жил один и ел один,
избегал противоречий.
Дел земных не понимал,
что-то бормотал про звезды,
уронив, не поднимал,
замечая слишком поздно,
что чего-то обронил,
что земная жизнь проходит.
Он по улицам бродил,
был одет не по погоде.
Лунных ожидал затмений.
Прошлым сильно увлечен…
В чем-то был, конечно, гений,
только он не помнил в чем.
Он считал, что он стремится
к межпланетной черной мгле,
но больная поясница
его гнула вниз, к земле.
Так и ходит по дорогам
Этот странный индивид
Мне не жалко, ради Бога!
Может всё-таки взлетит…
…
После нас пускай потоп.
Позади пустыня.
Что оставил на потом,
брошено и ныне.
За спиною города
умерших событий.
Там я не жил никогда.
Вы меня простите,
там сады не расцветут.
Перекати поле -
вот и весь для них уют
И дворцы из соли.
Только что мне с тех дворцов?
С тех кариатид?
Растворить, в конце концов,
соль своих обид.
Только где эта вода?
Из какой реки?
Под ногами соль тверда,
Позади пески.
Ни дождинки в облаках,
сохнут пирамиды.
Утоплю ка я в стихах
прежние обиды.
Наскребу побольше слов,
Разведу воды.
И растает соль дворцов,
где-то до среды.
17.07.18
Наплывает марево,
оплывает мозг.
Город государевый
сохраняет лоск.
Истекает влагой,
дышит тяжело.
Все ему на благо:
камень и стекло.
Суетно рядится
Вечно горд и пьян
ищет, как девица,
пудры и румян.
Сбрасывает челку
Старых тополей.
Что в деревьях толку?
Красота видней
В стриженых газонах,
в плитке, в площадях,
в чем-то церемонном,
в чем-то второпях.
Выступает томно,
Презирает тень.
Он живет скоромно,
даже в постный день.
Он живет стремительно,
никого не ждя.
Только его жители,
очень ждут дождя…
25.07.18
Когда ты пьян, понятно ведь -
По кругу виноват.
Вины не сбыть, не оттереть,
Не отмотать назад
Придет похмелье и тебе
Расскажут, объяснят
О будущей твоей судьбе