Обрастая бородой
Я дорогою не той
Все ещё спешу, шагая.
Где-то даже успевая
Дома ждет мой дом пустой
Шумно дышат поезда
Люди поездам еда
Станции, как стол с закуской
Стол скоромный, постный, русский
Что сегодня? Пусть среда
Скоро будет новый год
Будет лучше, но не тот
Я опять не успеваю
Снег дороги засыпает
Я иду и все пройдет
14.11.17
Не объяснить, не убедить, и не пробиться.
Я пробую намёком или прямо.
Я бьюсь в припадке, как безумная девица
Как дочь царя несчастного Приама
– Ты видишь будущее? Может слышишь Бога?
Зачем ты говоришь с таким надрывом?
– Да, просто, я хожу одной дорогой.
Она всегда кончается обрывом.
Я оставлял на ней следы свои когда-то,
Когда дорогой этой проходил.
Как отпечатал на странницах Дюрренматта,
Следы своих ботинок бедный Илл.
10.11.17
Сегодня устал. Отчего бы?
И был ли от этого прок?
Мой день – неудачные пробы,
А далее, новый виток.
Печально, что нет результата.
И, вроде как, нет и меня.
Усталость – напрасная трата,
Ушедшего в мусорку дня.
Мальчишки
А мы себе играли
от двух до десяти,
А мы в кроватках спали,
и мы звались детьми
И мы ещё мечтали
о звёздах и боях
Когда в кроватках спали,
бои вели во снах.
Порою, мы летали,
рвались прочь от земли
Когда в кроватках спали,
мы так во сне росли.
Мы тяжело взрослели,
выдавливая годы
Мы словно не хотели,
но продолжали роды.
Расти не так уж больно,
и видит мудрый Бог,
Мальчишке спать привольно,
но сделать первый вздох
И просто убедиться,
что под тобой кровать
Как заново родиться,
и вновь увидеть мать.
Рождаться, просыпаясь,
но как бы так суметь
Как тополь осыпаясь,
зимой не умереть.
Во сне не быть убитым,
дожить бы до утра,
Родиться в мир размытый,
из яркого вчера.
Старея с каждым годом,
теряя день за днём,
Мы продолжаем роды,
мы просто так живём.
Вам не казалось странным…
Вам не казалось странным иногда,
что в дождь особенно приятно спится.
Дождь накрывает серой простынёй.
В ней проступают пейзажи, лица
Укутывая вас, стучит в окно,
Зовёт с собой и просит торопиться
Заснуть и молча выслушать его.
Иначе исповеди может не случится.
09.10.17
И я написал бы стихи про осень,
но я не умею писать стихи.
И я рассказал бы про запах сосен,
Но к запаху я остаюсь глухим.
Хотел бы пропеть про любовь и дорогу,
Но голос противен и слуха нет.
Одел бы рюкзак, помахал бы порогу,
Но сам понимаю рюкзак – это бред.
Зачем же мне осень? Пусть следует мимо.
Я шторы задёрнул, себя пожалев.
И стал ожидать подходившую зиму
Свечу погасив и замок заперев.
05.10.17
Я мечтал уметь летать.
И летал. Летал во сне.
А когда ложился спать
То прикидывал в уме:
План полёта, где посадка,
Что с собою взять в полёт.
И зевая сонно-сладко,
Даже если дождь идет,
Знал, что если оттолкнуться,
Разбежаться посмелей …
Лишь бы только не проснуться,
До посадки на земле.
И тогда врагам, невзгодам,
Не достать меня с земли…
Но мелькают дни и годы.
Сны с полётами ушли.
Нет, я пробую порою.
И бегу, бегу, бегу.
Но подняться над землёю
Так как раньше не могу
Вы мне скажете – Нормально.
Вспомни, сколько тебе лет!
Хочешь в небо вертикально?
Так купи себе билет.
Можно даже первым классом.
У прохода, и к окну
Скорость умножай на массу,
И лети хоть за луну.
Ваши доводы разумны.
Да и чем тут возразишь?
Обладая некой суммой,
Разумеется, взлетишь.
Нас покормят в самолёте.
Можно посмотреть кино.
Стюардесса: – Что вы пьёте?
Воду? Чай?
– Мне всё равно.
И задремлют пассажиры,
Чтоб быстрей прошёл полёт.
Так в любую точку мира.
Самолёт перенесёт.
Ночь пришла. Шагаю к кассам.
– Девушка, а можно мне…
Мне билет, любого класса,
На один полёт во сне.
03.10.17.
Я спокоен, как удав.
А скорее, как покойник.
Вот такой покойный нрав,
Как замерзший рукомойник.
Я не умер. Нет, я жив.
Ем, шатаюсь по району.
Рук на грудь не наложив,
Съел куриного бульону.
Углядел рассвет в окно,
Передвинул метку даты.
Раз проснулся, заодно,
Подожду ещё заката.