Наверное, он мазохист. К такому выводу пришел Моджеевский примерно на десятой минуте разглядывания себя в зеркале. Гладко выбритый, недавно подстриженный, вооружившийся очками в темной оправе, он самому себе не нравился. Нет, не внешне. Внешне это был не первой молодости мужчина, который все еще способен увлекать женщин и ворочать миллионами. Но в целом... как он так умудрился? Намеренно причинять себе боль, сдирать корку на только-только запекшейся ране?
Чепуха.
Время шло.
Ничего не менялось.
Только постепенно стирались воспоминания о том, с чего все началось и почему он сейчас один.
Моджеевский по складу своему был довольно отходчив. Но тем не менее, обиды обычно помнил долго, а эту, на Женю, не получалось долго. Оставалось только смириться с тем, что она не с ним и ее все устраивает, но нет-нет, да колотилось сердце в нетерпении: ему хотелось ее увидеть. После их беседы в кофейне – такой нелепой и не о том – ему вдвойне хотелось ее увидеть. Рассказать про жулика, представившегося ее отцом, предупредить, чтобы внимательно присмотрелась к окружению – вдруг не замечает того, что ее кто-то использует в своих целях.
Как она сама использовала тебя, Ромео недоделанный.
Использовала. Получила что хотела. И осталась при своем, даже не попытавшись узнать, что случилось.
На этом все его умозаключения исходили помехами. И Ромка прекрасно понимал, что согласие приехать на ректорский прием какого-то там политеха, который ему нахрен не сдался – ничто иное как компромисс между его гордостью и его желаниями. Всего лишь повод примирить их хотя бы на один вечер, даже если Жени там не будет. И даже если ему совсем не стоит ее видеть.
Одно хорошо – Юраги точно в списках гостей быть не может.
Появление Моджеевского на корпоративе оказалось подобно взрыву бомбы в метро. Он приехал без опоздания на эту пьянку, сразу отыскал глазами Палыча и двинулся к нему, вручать подарок. Палыч не знал, куда себя девать, но пытался хорохориться. Люди вокруг поначалу откровенно шарахались и совсем не знали, как себя вести. Да и как освоиться в его присутствии тоже. А он... он стоял возле ректора и метался глазами по всему помещению, празднично и даже стильно убранному в честь приближения Нового года.
А потом он увидел Женю, смеющуюся и фотографирующуюся возле большой пышной елки в середине зала. И у него перехватило дыхание от ее вида там, далеко от него. Что-то зудела на ухо главдраконша, чью фамилию он помнил плохо. Рассказывала о расходовании средств из его фонда. Тут же проректор по АХЧ мечтал о новых МФУ-шках, не забывая лакировать свои мечты водочкой. Параллельно Владимир Палыч обещал золотые горы, если они в начале года получат патент на свою технологию. Музыканты осваивались на сцене, переходя от ненавязчивого вступления к основной программе. А он видел только Женю. С распущенными волосами, высокую, стройную, в смешных, совсем не вечерних ботинках и легком воздушном, как облако, платье, которое вызывало лишь одно желание – обхватить его обладательницу тут же, на этом же месте руками и никуда не отпускать. Трогать, касаться, прижимать к себе, ловить ртом ее смех и следить за тем, как меняется цвет ее глаз, когда он заполняет ее собой.
Моджеевскому стало жарко. Хотелось расслабить галстук.
Хотелось Женю.
А она все никак не замечала его, болтая с главным юристом и его женой на другом конце зала. Как так вышло, что возле нее оказался вездесущий главдракон, который минуту назад рассказывал о дополнительном финансировании, в котором нуждаются их основные фонды, Роман так и не понял. Дошло лишь в ту минуту, когда Любовь Петровна ухватила Женю за рукав и поволокла прямо к ним – не иначе здороваться. И в ту минуту, когда их с ней взгляды наконец встретились, он отчаянно крепко сжал пальцами ножку бокала с шампанским, совсем не задумываясь, что стекло может треснуть в его руках.
Улыбка на Женином лице застыла. Он это видел. Что он видел – знала и она. Если бы только могла предположить, что наткнется на этой чертовой вечеринке на Романа – ноги бы ее здесь не было. Но сейчас эти самые ноги в количестве двух штук топали в его сторону, а она судорожно пыталась взять себя в руки. Нет, не потому что она трусиха, не потому что ей хочется сунуть голову в песок. А потому что ей все еще больно. Больно от того, что он считает возможным как ни в чем не бывало появляться, тревожить и снова исчезать. Будто бы ничего не произошло. Будто бы она не живая. Кукла. Кукла, которой он оставил целое состояние, и которая тому должна быть рада. А он, весь такой красивый, в непонятно откуда взявшихся очках, в костюме, стоившем нескольких ее зарплат, стоит тут с шампанским средней ценовой категории и пялится так, что у нее мороз по коже.