- Если я скажу, что простила тебя, ты уйдешь?
- Нет, - он подался вперед, с перечеркивающим все его самообладание волнением воскликнув: - Нет, что ты! Если бы ты смогла меня простить, я бы все исправил. Я очень сильно ошибся насчет тебя, Женя, но сейчас... господи, да я не могу без тебя, все это время не мог! Я повел себя как мудак, я знаю. Я был неправ. Но сейчас я бы отдал все, что у меня есть, только бы ты простила.
Больше всего на свете ей хотелось поверить Роману. Несмотря на то, что все еще оставалась обида от того, как он все закончил, Женя точно знала, что могла бы его простить, если бы верила ему. А она не верит. Кроме того, в ее теперешнем положении она отвечает не только за себя. И думать ей не о себе, а прежде всего о ребенке.
- Ты повел себя так, как счел нужным, - она нарочито легко пожала плечами и посмотрела ему прямо в лицо. – Но я не хочу возвращаться в прошлое.
- Это не прошлое, - выдохнул Рома. – Для меня это не прошлое.
- Мы с тобой слишком на многое смотрим по-разному.
- Я знаю. Я и тогда знал. Не сразу, ты не думай... Просто в какой-то момент все полетело.... я потерял надо всем контроль.
Моджеевский замолчал и вгляделся в ее черты. В глазах, в губах, в складке у рта и в гладкой, лишенной морщин переносице совсем ничего нельзя было прочесть, но главное – и злости не было. Главное – не прогоняет. К шпилькам Роман был готов, но почему-то чувствовал облегчение от того, что как там, на лестнице – не гонит. И значит, можно говорить.
Он даже уже рот раскрыл, чтобы начать с самого начала, да так и застыл на месте.
Потому как, мать его... «Я тут прочитал твою переписку случайно, а потом попросил Борисыча разобраться...» Потрясающая исповедь!
Роман устало запустил пятерню в собственные волосы и уткнулся лицом в стол. За грудиной жгло, как давно. Как тогда.
И голос его прозвучал очень глухо на ее кухне:
- Я не знал, любила ли ты меня. Я до сих пор этого не знаю. Это не давало мне никакого права так с тобой обходиться... я ни с одной бабой так... в смысле что мне на всех было плевать, но мне не было плевать на тебя. Я позволил себе усомниться, и это оказалось очень больно... Но ты не думай, что я хотел причинить боль и тебе. Вернее, нет... не так. В какой-то момент я подумал, что ты со мной только потому что я Моджеевский. Это была дичь какая-то, но я дал тебе то, чего хотела бы любая другая... Женя, я... я ошибался. Если бы я не ошибся, меня бы здесь не было. Но я не нахожу ответа на вопрос, почему ты жила со мной. Я знаю только, что я тебя люблю.
Женя внимательно глядела на Романа, пока она говорил, а мысли ее отчаянно метались, ища выход из той безысходности, в которую они оба себя загнали.
Она опоздала с признанием, что любит его.
Он опоздал с разговором о том, что его тревожило.
Нет, она не сомневалась, что он раскаивается. Роман бы не пришел иначе. Не он, не так. А значит, ему тоже плохо. И все еще не отболело. Но если он смог однажды так наказать ее, что помешает ему сделать то же самое в дальнейшем. А у нее только одно сердце. И только одна душа. И они тоже больны из-за его поступка.
- Твоя любовь слишком разрушительна, - наконец проговорила Женя, отводя взгляд. Нельзя смотреть, нельзя вспоминать, нельзя мечтать. Иначе потом снова будет слишком больно. – Лучше быть нелюбимой, чем униженной.
- Для меня это тогда было одним и тем же! – вскочил он с места и заметался по кухне. – Меня унижало то, что ты... черт! Меня это все унижало... И даже несмотря на это, я хочу знать, есть ли шанс, что ты вернешься ко мне.
- Нет, - сказала Женя. На Моджеевского по-прежнему не смотрела, и без того отлично представляя траекторию его движений. Каждый его шаг отзывался внутри – слишком болезненно, словно он шагал сквозь нее. – Я не уходила от тебя, чтобы возвращаться.
- Тогда позволь вернуться мне!
- Однажды я уже побывала в сказке. Но теперь я знаю, что это не моя сказка.
- Женя, пожалуйста... – упрямо мотнул он головой, подходя к ней ближе.
Она сделала глубокий вдох, на мгновение прикрыла глаза и ринулась в пропасть, которую неожиданно увидела единственным своим спасением. Что угодно, только бы он ушел, только бы оставил ее в покое. Только бы не позволить себе снова замечтаться и найти силы ему отказать.
- Я замуж выхожу, - проговорила она ровным голосом. И сама себе удивилась: надо же, получилось! Упасть получилось – больше не выбраться. И в то же мгновение он остановился, нависнув над ней.
- Как замуж? – севшим голосом спросил он.
- Обыкновенно.
- Когда?
- Скоро!
И одновременно с ее отчаянным «скоро» в его голове заколотилось осознание того, что она сказала. До этого не вполне понимал. Даже слышал – не до конца. Скоро. Обыкновенно. Замуж. Его Женя.