— Эй! Бойцы! Вы кто такие?
— Старшина Петренко, — мрачно представился большой и усатый.
— Зайчиков. Рядовой Зайчиков, — шмыгнул носом очкастый.
— А я Лисицын. Майор Лисицын, — хохотнул офицер неизвестно чему. Бойцам неизвестно. А майор про Джеймса Бонда смотрел, да… — Ну что, старшина? Ура, мы ломим, гнутся немцы?
— Ну… А как же?
— А чего отстали от наступающих?
Старшина пожал плечами:
— Да вышло как-то…
Тут рядовой Зайчиков зачем-то поднял руку:
— Да мы в обороне сидели. А тут наступление. Вот мы и пошли.
Странное чувство вызывали эти два человека у Измайлова. Надо же… Вот же обычные электронные, как их… Аватары, да? А ведут себя, как люди. Вон, у Зайчикова даже сопля замерзла. Он шмыгает. А на старшего по званию смотрит как… Уверенно. Как человек смотрит.
— Понятно, понятно, — кивнул майор. Потом вдруг нырнул в люк, вытащил оттуда вещмешок и бросил двум мужикам в грязных шинелях.
— Держите. И спасибо вам от всего советского народа.
И отдал честь.
Мужики не пошевелились, с любопытством разглядывая танкиста.
— Берите, берите. У меня еще есть. Там колбаса, тушенка, водка…
Измайлов собрался было нырнуть обратно в танк, но тут его остановил усатый:
— Товарищ майор, а что это за модель такая новая? Я ни разу таких танков не видел!
Лисицын ласково хлопнул ладонью по броне. Надо же. Как все реалистично… Холодная, обмерзлая…
— Это, товарищи, новый танк «Иосиф Сталин». Версия три-ноль, — добавил танкист загадочные слова и все же исчез в башне. После чего танк взревел мотором и, обдав Петренко и Зайчикова вонючим выхлопом, помчался куда-то на запад.
Старшина и рядовой долго смотрели вслед гигантской машине. А потом уселись прямо на снег. Исследовать — что там в вещмешке. Майор не обманул. Колбаса, тушенка, водка. И хлеб. МЯГКИЙ!
— Да… В танке оно, наверное, теплее, вот оно и не смерзло… — сказал старшина Петренко и аппетитно — с хрустом — откусил колбасу.
— А ты чего не жрешь? — рявкнул он на доцента Зайчикова.
— Да мне как-то неловко, война же идет…
— Война войной… Нут-ко? Садися. Это приказ.
Петренко поставил банку тушенки на мертвую спину убитого немца и в три взмаха вскрыл ее ножом.
— Странные они какие-то, — вздохнул Зайчиков, стараясь удобнее устроиться на немецкой каске. Очень уж она родной геморрой холодила.
— Обычные, — буркнул Петренко. — Да ты жри, жри давай! Еда лишней не бывает!
Ну, Зайчиков и стал жрать. Петренко прав… Жрать — надо.
Минут через пять и старшина, и рядовой забыли о стальной гигантской громадине «Иосиф Сталин», пронесшейся мимо них в декабре сорок первого года. И о майоре Измайлове они тоже забыли. Каждого майора помнить — мозгов не хватит. А мозга, она штука полезная.
Что-то смутное напомнит о том дне начальнику звуковой разведки дивизии подполковнику Зайчикову весной сорок пятого, в Берлине, когда он будет проезжать в своем «Виллисе» мимо сгоревшего «ИСа» к рейхстагу. Что напомнит? Кому напомнит? О чем вы?
А старшина Петренко и вспоминать полениться. Некогда ему, старшине. Ему фрицевских баб кормить надоть и детей их бисовых… «Шоб вам подавиться моим супом! Кому добавки, фрицюхи клятые?..»
— И че это было, товарищ майор? — раздался в танкошлеме голос Лисицына.
— Наши это были, — отрезал Измайлов.
Прохоров хохотнул:
— Так нас же тестируют? Смысл какой? И где мешок со жрачкой лежал?
— А ну стой! Стоять! Лисицын! Я сказал — стоять! Все на выход!
Экипаж… Из трех человек экипаж… Выстроился перед танком на черном от копоти снегу. Танк же продолжал ворчать мотором. Ну как выстроился? Два капитана — в один ряд. И майор перед ними. Очень злой майор. Очень злой.
— Ты сейчас что сказал, Прохоров?
— Ну… Нам же сказали — тренинг, все дела… Это же типа как электронная имитация.
И тут Измайлов не выдержал. Он просто ударил по улыбающемуся лицу заряжающего. Лисицын оторопел.
— Имитация, говоришь? Да мне насрать, что это имитация. Понял — нет? Мы с тобой здесь тоже имитация. Для них. У них здесь — нет времени. Они здесь вечны. Они вечно воюют. Их вечно убивают. Ты это — понимаешь? Они вне времени. Они вне пространства. Для них Брест и Берлин — в одном стакане. Они здесь — вечны. А мы — временны. Понимаешь?
Честно говоря, ни Лисицын, ни Прохоров не понимали, о чем говорит спецназер.
— Да ни хера вы не понимаете, — махнул отчаянно Измайлов и отвернулся, скрывая слезы. — Да хрен на вас.
Мужики тоже плачут. Только незаметно. А если и заметно — только своим. Свои — видят. Свой ветер, свой снег, свое поле… Русское поле. А чужим оно это зачем? Разве что на чужих того… Морок навести. Это чужие думают, что когда русский мужик плачет — это признак слабости. Отнюдь. Это не признак слабости. Это выброс силы. И не дай Боже увидеть — как русский мужик плачет. Не дай Бог…