Деревенские ночи
Ветер под окошками,тихий, как мечтание,А за огородамив сумерках полейКрики перепёлок,ранних звезд мерцание,Ржание стреноженных молодых коней.К табунус уздечкоювыбегу из мрака я,Самого горячеговыберу коня,И по травам скошенным,удилами звякая,Конь в село соседнее понесет меня.Пусть ромашки встречныеот копыт сторонятся,Вздрогнувшие ивыбрызгают росой, —Для меня, как музыкой,снова мир наполнитсяРадостью свиданияс девушкой простой!Все люблю без памятив деревенском стане я,Будоражат сердце мнев сумерках полейКрики перепелок,дальних звезд мерцание,Ржание стреноженных молодых коней…
1953
Первый снег
Ах, кто не любит первый снегВ замерзших руслах тихих рек,В полях, в селеньях и в бору,Слегка гудящем на ветру!
В деревне празднуют дожинки,И на гармонь летят снежинки.И весь в светящемся снегуЛось замирает на бегуНа отдаленном берегу.
Зачем ты держишь кнут в ладони?Легко в упряжке скачут кони,А по дороге меж полей,Как стаи белых голубей,Взлетает снег из-под саней…
Ах, кто не любит первый снегВ замерзших руслах тихих рек,В полях, в селеньях и в бору,Слегка гудящем на ветру!
1955
Над рекой
Жалобно в лесу кричит кукушкаО любви, о скорби неизбежной…Обнялась с подружкою подружкаИ, вздыхая, жалуется нежно:
Погрусти, поплачь со мной, сестрица.Милый мой жалел меня не много.Изменяет мне и не стыдится.У меня на сердце одиноко…
Может быть, еще не изменяет, —Тихо ей откликнулась подружка, —Это мой стыда совсем не знает,Для него любовь моя – игрушка…
Прислонившись к трепетной осинке,Две подружки нежно целовались,Обнимались, словно сиротинки,И слезами горько обливались.
И не знали юные подружки,Что для грусти этой, для кручины,Кроме вечной жалобы кукушки,Может быть, и не было причины.
Может быть, ребята собирались,Да с родней остались на пирушке,Может быть, ребята сомневались,Что тоскуют гордые подружки.
И когда задремлет деревушкаИ зажгутся звезды над потоком,Не кричи так жалобно, кукушка!Никому не будет одиноко…
Минута прощания
…Уронила шелк волосТы на кофту синюю.Пролил тонкий запах розВетер под осиною.Расплескала в камень струиЦвета винного волна —Мне хотелось в поцелуиДушу выплескать до дна.
Мое море
Эх ты, море мое штормовое!Как увижу я волны вокруг,В сердце что-то проснется такое,Что словами не выразишь вдруг.Больно мне, если слышится рядомСлабый плачперепуганных птиц.Но люблю я горящиевзгляды,Озаренность взволнованных лиц.Я труду научился во флоте,И теперь на любом берегуБез большого размахав работеЯ, наверное, жить не смогу…Нет, не верю я выдумкам ложным,Будто скучно на Севере жить.Я в другом убежден:НевозможноГероический край не любить!
В дозоре
Визирщикипощады не давалиСвоиммолящим отдыха глазам,Акустиков, мы знали, сон не свалит!..…В путиниктоне повстречался нам.Одни лишь волныбуйнопод ветрамиСо всех сторон —куда ни погляди —Ходили,словно мускулы,буграмиПо океанскойвыпуклой груди.И быть беспечнымпросто невозможноСреди морскихзагадочных дорог,В дозоре путьбываетбестревожным,Но не бывает думы без тревог!
Шторм
Бушует сентябрь. Негодует народ.И нету конца канители!Беспомощно в бухте качается флот,Как будто дитя в колыбели…
Бывалых матросов тоска томит,Устали бренчать на гитаре…Недобрые ветры подули, Смит!Недобрые ветры, Гарри!
Разгневалось море, – сказал матрос.Разгневалось, – друг ответил.И долго молчали, повесив нос,И слушали шквальный ветер…
Безделье такое матросов злит.Ну, море! Шумит и шпарит!А были хорошие ветры, Смит!Хорошие ветры, Гарри!
И снова, маршрут повторяя свой,Под мокрой листвою буройПо деревянной сырой мостовойМатросы гуляли хмуро…