«Лиманск» - для всех сталкеров, не зависимо от их принадлежности к группировкам или сословиям, ассоциировался с понятием родительского дома. Раскинувшись на невысоких холмах, небольшой городок выглядел как Запорожская Сеч на острове Хортица. И главное он был негласной столицей, тридцатикилометровой вольной страны под названием Зона отчуждения.
Мелкий песок тихо шуршал под подошвами новых армейских «берсов», снятых мною с элитовца в недавней перестрелке на АТП, а ноздри дразнил терпкий запах соснового бора, по которому пролег мой маршрут. На миг память вернула меня в детство, на берег речушки в сосновом бору. Я остановился и закрыв глаза начал прислушиваться. В некоторых ситуациях слух бывает полезнее, чем зрение.
Находясь, долгое время в Зоне, ты постепенно привыкаешь к той странной тишине, что царит вокруг. Начинаешь различать звуки и запахи, а главное вырабатываешь свое «шестое чувство». Вот и теперь, ноздри уловили сыроватый запах водной глади, а уши тихий плеск прибрежной волны. Сверившись с картой, я понял, что это чувство меня не подвело, и я иду в правильном направлении.
Держась густых зарослей кустарника, я подобрался как можно ближе к береговой линии. Устроившись поудобнее и достав бинокль, начал изучать местность. Судя по карте, неподалеку должен был быть маленький причал для моторных лодок и старая будка лодочной станции. Все, что я увидел, это железный каркас от сгоревшей будки и две старые лодки, затопленные у берега. Стало ясно, что кротчайший и менее опасный путь в Лиманск для меня закрыт.
Капли мелкого осеннего дождика зашуршали по сухим листьям зарослей камыша. Я брел вдоль берега, по колено в воде, с надеждой найти подходящее место для переправы на другой берег. Остановившись чтобы в очередной раз осмотреться и прислушаться к окружающей обстановке, мои уши уловили тихий перелив гитарной струны. Замерев на месте, я начал внимательно определять направление, и тут легкий прохладный ветерок принес с собой ароматный запах печеной картошки с салом. Сомнений больше не было в том, что неподалеку расположился сталкерский дозорный пункт, наверняка охранявший речную переправу.
Большой кусок вылинявшего на солнце брезента, слегка покачивался на ветру, натянутый между старым строительным вагончиком и двумя ржавыми трубами, вбитыми в землю. Под этим навесом на деревянных ящиках от армейского инвентаря, сидели два сталкера. Один бренчал на гитаре, подбирая знакомые аккорды, а другой куском арматуры пытался добыть из затухающего костра свежеиспеченный картофель.
Оценив обстановку, как положительную для себя, я не спеша, вышел из зарослей камыша, и направился в сторону КПП. В это время, в дверном проеме вагончика показался третий сталкер, держа в руках бутылку водки и закуску. Увидев меня, все трое замерли, видать, размышляя, что делать дальше.
Солнечный диск зацепил кромки деревьев, что росли по ту сторону реки, когда я попрощавшись с парнями сел в надувную лодку и взял курс на пристань Лиманска.
Маленький поселок раскинулся на плоскогорье вдоль берегов речки, что словно змея огибала большую часть его окраин.
Конец ознакомительного фрагмента