— Здравствуйте, Михаил Михайлович, можете припарковаться прямо здесь. Светлана Владимировна сейчас выйдет.
— Спасибо, — поблагодарил Агафонов, выбравшись на дорожку.
Ключ оставил в замке зажигания.
Аль-Заббар действительно показалась через минуту. Одета была по-домашнему. В тёмно-синий спортивный костюм, выгодно подчёркивающий достоинства и скрывающий недостатки фигуры. Которая была, да. Миша оценил. Как и причёску — густые русые волосы мягкой волной спадали на узкие, чуть острые плечи. И лицо очень приятное. Чуть припухлые губы, тонкий прямой нос, высокие скулы. И глаза… Огромные, лазоревые… В таких утонуть можно, если вовремя не вырвешься из глубин. Сколько ж ей лет? Должно быть, за пятьдесят, судя по «официальной» биографии. Нда… Всем бы так выглядеть в этом возрасте.
— Добрый день, Михал Михалыч, — приветствовала Светлана Владимировна, спустившись с крыльца. — Очень рада вас видеть.
— Здравствуйте, Светлана Владимировна. Приятно с вами познакомиться, — улыбнувшись, сказал Агафонов. — Прекрасно выглядите.
— Спасибо.
— Вообще, здорово у вас тут, — произнёс Миша. — Дом просто великолепен. И парк впечатляет. Цените гармонию?
— Ещё как! — негромко рассмеялась Аль-Заббар, ничуть не смутившись. — Я, кстати, не завтракала. Составите компанию?
— Даже не знаю, что и ответить, — развёл руками Агафонов. — Вроде б не голоден, ел недавно. Но от чашечки кофе не откажусь.
— С круассанами, Михал Михалыч?
— Пожалуй, — кивнул Миша. — Можно просто Михаил.
— О'кей, Михаил, — легко согласилась Аль-Заббар. — Чтоб не нарушать любимую нами гармонию, тогда и я просто Светлана. Терпеть ненавижу условности.
Они расположились на веранде в лёгких плетеных креслах за круглым столиком.
— Каков план наших действий, Михаил?
Да, деловая баба. Сразу быка за рога.
— Архив, что вы просили, я собрала. Или, может, сначала поднимемся к Дарьке? Посмотрите на неё?
— Обязательно, — ответил Агафонов. — Но давайте поступим так — вы спокойно завтракаете, а я пью кофе. С круассанами. Одновременно рассказываете мне о том, чего я не найду в дневниках. Есть же какие-то нюансы, правильно? Чтобы решить проблему, надо получить максимум информации, и начинать лучше с доступной. Я так полагаю. Не согласны?
— Почему же? — пожала плечами Светлана. — Вы — специалист. Вам виднее. Более того, с вами я всегда на связи. Если позже захотите уточнить, ни в коем разе не стесняйтесь. Звоните немедленно. Или пишите. Не в каменном веке живём.
— Договорились, — согласился Агафонов.
— Отлично. Вы какой кофе предпочитаете? Лимон? Корица? Мёд? Сливки?
— Обычный. Чёрный и крепкий. С сахаром.
— Нина! — крикнула Аль-Заббар куда-то через Мишино плечо, и когда из окна выглянула девушка, попросила: — Эспрессо свари. И круассаны принеси, хорошо?
— Хорошо, — отозвалась Нина. — Завтракать там будете?
— Да, Нин. На веранде в такую погоду приятнее, чем в доме, — громко сказала Светлана и вновь посмотрела на Мишу. — Она у меня умница. Готовит — пальчики оближешь, а уж кофе какой варит… В такой-то машине!
И негромко рассмеялась. Агафонов тоже улыбнулся.
— Редко, когда со слугами такие отношения, — сказал он. — Обычно хозяева держат их на расстоянии. И строят. Умницами уж точно не называют.
— Что вы, Михаил, какие слуги? — вскинула брови Аль-Заббар. — Ниночка Клюжева — моя племянница. Крутая! Характерная! Поссорилась с матерью, хлопнула дверью. Вот… Не брошу ж я девочку на улице? Живёт у меня. Пока не помирятся. А кухня — её собственная инициатива. Типа, чтоб не совсем нахлебница. Ох, дети…
Реплику про «ох, дети» Миша пропустил мимо ушей. Резанула слух знакомая фамилия.
— Клюжева? — встрепенулся Агафонов. — Простите, она никем не приходится профессору… Фёдор Алексеичу? Из Института мозга?
— Приходится, — кивнула Светлана. — Дочь. Вы знакомы с Федей?
— Причём, неплохо, — не стал темнить Миша. — Как раз вчера был у него. Консультировался по поводу вашего случая.
— Да что вы говорите? — саркастически воскликнула Аль-Заббар. — Ой… Извините меня, Михаил. Просто Фёдор — я надеюсь, это останется между нами — обычный карьерист от медицины. Плюс — непроходимый тупица. При том, самовлюблённый до ужаса. Если б не его отец, который был действительно выдающимся психиатром, Клюжев в лучшем случае сидел бы сейчас на телефоне доверия и убеждал депрессивных юнцов поверить в тот факт, что жизнь намного приятнее смерти. Простите ещё раз. Кстати… Вы с Таней… С его женой насчёт Дареньки не говорили?