– Иди расскажи Профу, что ты выяснил, – тихо сказал Абрахам, сворачивая в сторону склада.
Меган направилась к пайкам.
– А ты куда? – спросил я Абрахама.
– Похоже, мне нужен новый пулемет, – улыбнулся он, ныряя в дверь.
Он не стал ругать меня за то, как я поступил с его оружием, поняв, что я спас всю команду. По крайней мере, я надеялся, что он понял. И все же в его голосе чувствовалась горечь утраты. Он любил свой пулемет, и легко было понять почему – у меня никогда не было столь прекрасного оружия.
Профа в главной комнате не было. Тиа посмотрела на меня, подняв брови.
– О чем ты собрался рассказывать Профу?
– Я объясню, – сказала Меган, садясь рядом с ней.
Как обычно, стол Тиа был завален бумагами и банками из-под колы. Похоже, она раздобыла информацию о страховках, о которой говорил Коди, и теперь изучала ее на экране монитора.
Проф, скорее всего, был в своей «комнате для размышлений» с проектором. Подойдя к задернутому занавеской входу, я тихо постучал по стене.
– Заходи, Дэвид, – послышался голос Профа.
Я замешкался. С тех пор как я рассказал команде о своем плане, в той комнате я не был. Остальные заходили туда редко. Это была святая святых Профа, и когда кто-то хотел с ним поговорить, он обычно выходил сам, а не приглашал к себе. Я посмотрел на Тиа и Меган, которые были удивлены не меньше меня, но промолчали.
Я шагнул за занавеску, пытаясь представить, что делает Проф с помощью настенных проекторов – возможно, использует взломанную командой шпионскую сеть, перемещаясь по городу и наблюдая за Стальным Сердцем и его приспешниками. Но все оказалось не столь драматично.
– Доска и мел? – спросил я.
Проф отвернулся от стены, возле которой он стоял, делая на ней записи куском мела. Все четыре стены, а также пол и потолок, приобрели угольно-черный цвет и были исписаны белыми неразборчивыми надписями.
– Знаю, – ответил Проф, жестом приглашая меня войти, – выглядит не слишком современно. У меня есть технологии, способные изобразить практически все, что я пожелаю, в любом виде. И я выбрал доску и мел. – Он покачал головой, словно удивляясь собственному чудачеству. – Думаю, так лучше всего. Старые привычки никуда не деваются.
Я подошел ближе. Теперь было видно, что на самом деле он не пишет на стенах. В руке у Профа было маленькое световое перо в форме куска мела. Машина преобразовывала его записи, заставляя слова появляться на стене по мере написания.
Занавеска опустилась на место, перекрыв свет из других комнат. Я едва мог различить Профа, которого освещало лишь мягкое свечение белых надписей на всех шести стенах. Мне показалось, будто я парю в космосе, а вокруг меня вместо слов сияют звезды и галактики.
– Что это? – спросил я, глядя на текст на потолке.
Некоторые его фрагменты, обведенные рамкой, соединялись между собой линиями и стрелками. Хоть текст и был написан по-английски, смысл его оставался для меня загадкой. Многие слова были очень короткими и напоминали стенографические знаки.
– План, – рассеянно ответил Проф.
На нем не было ни очков, ни халата – и то и другое грудой валялось возле двери. Рукава его черной рубашки с закрытым воротом были закатаны до локтей.
– Мой план? – спросил я.
Тускло светящиеся меловые линии озарили улыбку Профа.
– Уже нет. Хотя что-то от твоего плана, безусловно, осталось.
У меня внутри все оборвалось.
– Но…
Проф посмотрел на меня и положил руку мне на плечо:
– Ты отлично поработал, сынок. Учел все, что можно.
– Что с ним не так? – спросил я.
Я потратил годы… по сути, всю свою жизнь на разработку этого плана и был в нем полностью уверен.
– Ничего такого, – ответил Проф. – Идеи здравые, даже более чем. Убедить Стальное Сердце, что в городе появился его соперник, выманить его и убить. Есть лишь одна проблема – ты не знаешь, в чем его слабость.
– Есть такое, – согласился я.
– Тиа над этим работает не покладая рук. Если кто-то и сумеет вытащить правду на свет божий, так это она. – Проф немного помолчал. – Пожалуй, мне все же не стоило говорить, что это не твой план. Он твой, и не частично, а целиком и полностью. Я просмотрел твои блокноты. Ты все очень хорошо продумал.
– Спасибо.
– Но твой взгляд слишком узок, сынок.
Проф убрал руку с моего плеча и подошел к стене. Он постучал по ней своим пером-мелком, и текст на стенах начал вращаться. Проф, похоже, этого даже не замечал, но у меня закружилась голова. Вращение прекратилось, и перед Профом возникла новая стена текста.