Слова придут, но время не излечит
Слова придут, но время не излечит,Смеётся ложь над правдою впотьмах,И я не ведаю, насколько долго стерпитМоя душа, людских соблазнов смрад.И я сдаюсь и мимо пропускаю,Хочу понять и может быть простить,Того, что всем нутром не понимаю,Всех тех, кого не в силах позабыть.И ты уйдёшь, так правды не узнав,Сольешься с тенью прожитых мечтаний,И я останусь, смысла не поняв,Не осознав души своей желаний.И я не жду и ты уже не ждёшь,Но сердце мне подсказывает тихо,Что я приду, когда ты позовёшь,Что просто не сумею пройти мимо.Что из всех сил, стараясь позабыть,Все больше падаю и чаще вспоминаю,Что мне, по сути, не о чем просить,Но и как жить все чаще я не знаю.Слова придут, они всегда приходят,Упрямой гордости ненужные слова,Но, к сожалению, слова те не изменят,Ошибки не исправят никогда.Мольбы безмолвной скромная награда,Любить всех тех, кто жаждет быть любим,Взгляд звездной ночи тихая услада,Когда с душой твоей останусь я один.
Эта любовь…
Эта любовь тиха и безусловна,Как гладь воды спокойна и мудра,Смотрю в неё и мне уже не больно,И вижу свет, когда смотрю в себя.Эта любовь не жаждет обладать,Не сковывает це́пями обмана,Лишь теплотой своей обнять,И приласкать тебя, когда ты так устала.И в той любви нет слов и нет признаний,Она легка, её как-будто нет,Она пуста, но наполняет мир собою,И каждый миг рождает только свет.Она молчит, но взгляд её пророчит,Она не спит, но властвует во сне,Она не ждёт, но ветер камни точит,Так и она сияет в глубине.Эта любовь свободна, словно ветер,И не схватить её, никак не приручить,Все страхи превращает она в пепел,Чтоб из него себя же возродить.И я дышу, смиряюсь с ней покорно,И не борюсь, не стыдно проиграть,Лишь только в ней дышать могу свободно,Лишь только с ней могу вообще дышать.
Одинокий блуждающий свет
Я рисую, но я не художник,И пишу, только я не поэт,Красоты молчаливый поклонник,Одинокий, блуждающий свет.Не тоскую, но грусть окрыляет,Не люблю, но любовью живу,Вижу часто, как время стирает,И с опаской на это смотрю.Я молчу, прерываясь на слово,И живу, прерываясь на смерть,Доверяю, хоть знаю все ложно,Замерзая, желаю согреть.Как невольник я мыслями грежу,Слишком часто летая во сне,Понимаю все чаще, что брежу,И боюсь потеряться во мгле.Я теряюсь средь глаз, пропадаю,В глубину душ людских я лечу,С каждым днём я все больше не знаю,Что от жизни от этой хочу.Рисовать? Только я не художник.Так пиши! Но ведь я не поэт.Красоты безрассудный невольник,Одинокий, блуждающий свет.
Я думал, что в любви найду покой
Я думал, что в любви найду покой,Но тот покой лишь жаждет жить обманом,Терзать весь мир и враждовать с собой,Став отголоском прошлого… Туманом…Я думал жизнь даст мне ответ,Она дала, но он мне по нраву,Я жаждал видеть в людях свет,Но превратился он в забаву.Мы продолжаем говорить,Пустые речи славят будни,Мы не пытаемся любить,Живем от встречи до разлуки.Я эгоист, мой грех любовь,Моя тоска – забава веры,Брожу, как тень, средь спящих слов,Украдкой падая пред ними на колени.Поэт, что сильф, с отломанным крылом,Что помнит ветер, рвущий и свободный,Он помнит до, не зная, что потом,Идёт к тому, зачем он был рождённый.
Мой бред останется со мной
Я, как и ты, скитаюсь меж миров,Меж душ людей скольжу цветным туманом,Среди обрывков фраз и позабытых слов,Покрытый страстью, верой и обманом.Я не приду к тебе во сне,Не расскажу безумных сказок,О том, как пляшут на волне,Орда смеющихся русалок.Мой бред останется со мной,Он не уйдёт, со мной сроднился,Он не подарит мне покой,И с этим я давно смирился.Я буду также рисоватьСвои нелепые картины,И с каждым разом открыватьДуши невидимые силы.Ты, как и я, их не поймёшь,И стоит ли, поверь мне, я не знаю,Я только знаю, что ты ждёшь,И я от этого страдаю.