Тишиной между строк

Не смерти я боюсь…

Не смерти я боюсь,
Того, что не успею,
Понять себя и мир, что здесь, внутри,
Вдали, за горизонтом, вижу тени,
Забытой в суете моей мечты.
Проходят дни и жизнь своею тайной,
Мне шепчет в душу тихие мольбы,
И одинокой поступью, печальной,
Вновь отправляюсь в чрево пустоты.
Я вижу призраки забытых идеалов,
Что тихо плещутся в огне незримых рек,
Как среди взрывов радужных каскадов,
Несётся ввысь, родившийся в них свет…

Время пролетает незаметно

Время пролетает незаметно,
День за днём годов плетётся вязь,
Кажется, до ужаса, нечестной,
Старости придирчивая власть.
Кажутся нелепыми обиды,
Смерть становится все ближе и роднёй,
Боже мой, на что мы тратим силы,
Мир свой обрамляя из вещей.
Тень смеётся, руки потирая,
Боль приходит чаще и сильней,
То незримое, что разум наш скрепляло,
Сердце рвёт на тысячу частей…

Так глупо…

Так глупо. В прошлое взирая,
Искать всех тех, кто виноват,
И жить, бездумно обвиняя,
Других людей за свой же страх.
Когда поймёшь, что нет ошибок,
И с глаз исчезнет пелена,
Что средь бесчисленных развилок,
У всех людей своя стезя…

Не любите поэтов

Любите стихи.
Не любите поэтов.
Поэты «злодеи», каких поискать,
Они вам истрепят последние нервы,
И будут на них, как на скрипке играть…

Не обижайся

О, жизнь моя,
К чему твои обиды?
За взглядом яростным,
Что хочешь утаить?
Слова твои
Строптивы и стыдливы,
Меня не переделать,
Лишь убить.
Ты не пытайся,
Все напрасно,
Лёд дальних странствий
Греет душу мне,
Ты скажешь тихо,
Убирайся.
Потом поймёшь
Меня здесь нет.
Не обижайся,
Жизнь причуда,
Как неуместные стишки,
Я рассмеюсь,
При всех, прилюдно
На тонкой грани
Пустоты…

Разреши подержать тебя за руку

Разреши подержать тебя за руку,
Прикоснуться к ладоням твоим,
И по линии жизни украдкою
Провести нежно пальцем своим.
Ты мне скажешь, что глупость все это,
Что не веришь в рисунки судьбы,
Как и ты, я не знаю ответа,
Просто нравятся руки твои.
Ощущать, как тепло тихо льётся,
С самых кончиков пальцев твоих,
Как под кожей душа твоя бьется,
Мягким пульсом рождается стих…

Шизофрения

Я искал во тьме твой облик,
Но во мгле не встретишь взгляд
Я бросал в огонь набросок,
Может пламя даст мне знак.
Рисовал тебя на стенах
Позаброшенных домов,
Но лишь странным, гулким эхом,
Ты смеялась из углов.
Я кричал, но поглощала,
Эта тьма мой странный крик,
И змеею извивалась
Над холстом безликим кисть.
Ты моя шизофрения,
Мой безумный идеал,
Меня ждущая могила,
Личной тьмы моей оскал.

Вина людей…

Вина людей не в том, что мы забыли,
А в том, что продолжаем забывать,
В том, что не верим в свои силы,
Что отказались созидать.
И мир людей завис на тонкой грани,
Готовый кубарём скатиться в пустоту,
Средь слов пустых, таких же обещаний,
Мы дружным скопом все идём ко дну.
Вина людей в утрате веры в чудо,
Угасший взгляд, озябшие мечты,
И суета, что жилы рвёт, как-будто,
Пытаясь вырвать сердце из груди…

Зарисовки стихов

Все стихи – зарисовки, не больше,
Скетчи мыслей и образов дым,
Чьей-то памяти блик, отголоски,
То, что делает образ живым.
Как блуждать в суете пьяной рифмы,
За минуту всю вечность объять,
Из десятков в нас прожитых жизней,
Попытаться одну жизнь создать.
Но свою, пусть нелепую, злую,
По кусочкам сложить небеса,
Продолжать продвигаться вслепую,
По дороге, не видя конца.
В отражении пьяном смеяться,
Из кривых зеркал дом возвести,
И устав от борьбы тихо сдаться,
Сбросив камень с уставшей души…

Короткие встречи

Короткие встречи
И нежные плечи,
Духов аромат
Поцелуй в полутьме.
Короткие встречи
И шепотом речи,
Объятий надежда,
Разлуки печаль.
Короткие встречи,
Горящие свечи,
И звёздного неба
Ночная вуаль.

Впитаю тебя