Выбрать главу

Минут через пять я почувствовал первые симптомы истощения, а вместе с ними пришёл страх. Питбуль подстроился и делал всё по продуманному сценарию, точно также, как это было, когда я сражался с Мором - некромантом, что призывал мертвецов.

Мощность снарядов снижалась, и Питбуль подбирался всё ближе. Вскоре публика раскололась пополам, какое-то время балансировала посредине, а затем начала требовать крови мага.

- ДАВИ! - орала опьянённая зрелищем толпа.

Питбуль подошёл на расстояние удара. Разрезая воздух, полетело лезвие. Я отклонил корпус и направил огонь в лицо, но мощность выпускаемых снарядов снизилась до взрывов петард. Соперник на миг прищурился и продолжил атаковать.

Какое-то время я мог бы сдерживать его подобными фокусами, но это лишь оттягивало неизбежное. Я пошёл ва-банк. Подставил левый бок под удар, попытался выкрутиться и уйти вправо, но не вышло, лезвие пробило броню и порвало кожу под ребрами.

Я сблизился и ухватился обеими руками за предплечье. Боль в боку придала сил, ладони вспыхнули с новой мощью. Чешуйчатая броня накалилась до красна, между моих пальцев потянулся дым. Впервые за весь поединок лицо Питбуля исказилось гримасой боли, но он не стал терпеть. Металлическая перчатка прочертила широкий круг и прилетела в глаз. Меня отшвырнуло, будто в голову ударили битой.

Я сделал кувырок назад и растянулся на песке. Правый глаз тут же заплыл. Я решил его прощупать, чтобы оценить насколько всё плохо, и выпал в осадок. Ударом с левой Питбуль сломал мне скулу. Вместе с осознанием того, что моё лицо теперь выглядит, как смятая пивная банка, пришла боль, но терпеть я не долго. Солнце заслонил массивный силуэт рыцаря, и чёрный наконечник вошёл в грудь.

... ... ...

Непрерывная серия побед разбилась о твёрдого как камень Питбуля. Парень оказался не совсем тем танком, что носили броню размером с небольшой дачный домик, но он умел держать удар.

Я сидел в шатре и стругал кухонным ножом деревянный брусок.

- Похоже, у него иммунитет к огню или в целом к магии, - сказал ФТХ. - Может сожрал чего-нибудь, или встроенная способность есть.

- Сто процентов! - согласился Витя. - Другого разорвало бы на части с первого же снаряда! Вот был бы у тебя меч!

Я посмотрел на Виктора, но не стал ничего говорить, вернулся к резке. Деревянный параллелепипед обрёл плечи, начала проявляться голова.

- Не удивлюсь, если узнаю, что именно он это всё и замутил, - сказал ФТХ.

- Что замутил?

- Всю эту фигню с суматохой в толпе и дракой, чтобы один из его людей украл меч.

Острие ножа подарило скульптуре два несимметричных глаза и квадратный бугорок носа.

- Я поспрашивал о них в лагере. Питбуля и его команду не особо любят, ходят слухи, что в прошлом году они подсыпали своему сопернику снотворное, тот проспал бой и получил техническое поражение.

- Вот суки! - воскликнул Витя.

На статуэтке появились массивные сапоги, и я начал выскабливать лишнюю древесину между ног.

- Ну ничего! Подумаешь, победил в нечестном бою! Я уверен на сто процентов. Будь у тебя меч, ты раскатал бы его, как ребёнка, - Витя посмотрел на тренера. - ФТХ, скажи?!

- Ммммм, ну да, - ФТХ замялся. - Шансов точно было бы побольше...

Брусок превратился в корявенького рыцаря с занесённым за спиной мечом, я приступил к выскабливанию рельефа чешуйчатой брони.

- Короче, хватит киснуть! - Витя хлопнул в ладоши. - Вечером состоится второй полуфинал, проигравший станет нашим следующим соперником. Посмотрим бой, найдём слабые места и хорошенько подготовимся!

Я молчал.

- ФТХ, ну хоть ты настроение из задницы достань, а!? - Витя толкнул его в плечо. - Ты же сам говорил, что нехер далеко вперёд заглядывать. Нас ждёт ещё как минимум один бой, так давайте соберём яйца в кулак и побарахтаемся!

Я поставил статуэтку на стол и положил рядом нож. Кривоватое подобие Питбуля смотрело на меня асимметричными дырочками глаз.

- Мне кажется, что я просто зря теряю время.

Витя раскрыл рот, а ФТХ ещё ниже опустил голову. В шатре воцарилась тишина.

- Почему? - встрепенулся Виктор. - Ты отлично справляешься! Ещё не всё потеряно! Небольшая оплеуха нас не сломает! Мирон...

- Я поставил на этот турнир всё, но каковы шансы, что у нас получится?

- Подожди...

- Мне кажется, что сейчас я должен быть в другом месте. Там, где во мне нуждаются.

- Мирон, не горячись! - Витя встал и раскинул руки. - Сходи в реал, отдохни, приведи мысли в порядок. Следующий бой стартует только послезавтра. Не делай поспешных выводов.

- Я снимусь с турнира.

- Да о чём ты вообще?! Мы такой путь прошли, а сейчас ты хочешь сняться с турнира?!

- А ты серьёзно думаешь, что мы победим? Витя, открой глаза! Этот Питбуль и рядом не стоит с парнем, что попадёт в финал! Мы можем сидеть, разглагольствовать, кушать баффающие плиточки и делать вид, что ничего не замечаем, но тот мужик с кувалдой прикончит меня, даже сидя на заднице! И ему плевать, буду я вооружён супермечом или ручным гранатомётом.

- И ты готов сдаться?! - Виктор почти кричал. - Вот так, безо всяких причин? Испугался козыряющего мышцами амбала?!

- СДАТЬСЯ?! А может всё наоборот? - я заглянул Виктору в глаза. - Может быть прямо сейчас я наконец-то понял, что важнее победить в реальной жизни и остаться человеком, чем тешить себя мыслями, что эти игрульки могут кого-то спасти?!

- Ясно, - Виктора отвернулся. - Не на того Мирона я ставил.

- Плевать. Я ухожу.

... ... ...

Я открыл глаза в настоящем мире. Услышал, как крышка капсулы ползёт вверх, но едва мог рассмотреть что-то кроме тонкой полоски света у ворот. Вставать не торопился. Уже наученный опытом долгого пребывания в игре, я знал, что лучше выждать минут пятнадцать и постепенно разогреть мышцы, чем сразу выпрыгивать из капсулы.

Выждав положенное время, я добрался до выключателя. Желтые плафоны осветили знакомый интерьер: потрёпанный диван, зеркало с наклейками из прошлого, старый велик и заваленный чем угодно, но только не инструментами, верстак.

С каждым следующим моим появлениям здесь, увеличивался слой пыли на предметах и полках, а мебель будто всё глубже врастала в бетонный пол. С тех самых пор, как Димон узнал о своём заболевании, гараж превратился в заброшенный и никому не нужный жестяной ящик площадью двадцать квадратных метров.

Одевшись и закинув в карман разряженный телефон, я покинул гараж. На улице крапало, дул ветер. Быстрым шагом я добрался до съемной квартиры, завалился на кухню и включил чайник.

Облицованные серой плиткой стены показались чужими. Сахарницу, кружку и столовые приборы не хотелось брать в руки. В квартире, что снимал уже около полугода, я чувствовал себя гостем, и дело было не в том, что она мне не принадлежала.

Любое жильё, где приходилось ютиться больше месяца, становились ближе. Одно больше, другое меньше, но каждый раз, поворачивая в замочной скважине ключ, я чувствовал, что возвращаюсь домой. Впечатление не портили старая мебель, грязная посуда и пустые бутылки из-под пива. Внутри царила дружелюбная атмосфера и какой-никакой уют, чего не скажешь про эту квартиру. Не удивительно. Стены видели меня всего пару раз в месяц. Я прибегал, заряжал телефон, забивал мусорное ведро упаковками от заказной еды, спал и уходил. Здесь не оставалось ни моего запаха, ни настроения, ни воспоминаний...

Пискнул подключенный к розетке телефон. Димон больше не писал, а вот от Полины было одно. Лаконичное и грустное: «Я скучаю...». К горлу подступил ком. Что же я делаю, чёрт подери?! Мучаю себя и их! Ради чего?!

Пальцы пробежались по цифровой клавиатуре телефона: «Я скоро приеду...». Мне захотелось написать, что я люблю её и, что хочу быть всё время рядом, что теперь я готов завести детей и считаю её идеальной матерью. Сказать, что, всё что мне сейчас нужно - это прикоснуться носом к её плечу и втянуть родной запах. Но пальцы остановились, текст замер на трёх написанных словах, а вскоре и те исчезли.