Истекая кровью и прихрамывая, приблизился. Левая рука схватила меня за шею. Все-таки не показалось - с ним реально произошла какая-то хрень. Руку тоже раздуло. Вылезли вены и пульсируют так сильно, что я чувствую их кадыком.
- Вы че, лохи, совсем страх потеряли?! - даже голос изменился. Стал более грубым и твердым.
В голову приходит мысль: “Халк, сука...”, чувствую, как сжимается рука. Сначала я перестал дышать, потом горло охватила режущая боль. На грани отключки я услышал хруст. Лицо Скока стало размазанным и едва различимым, поплыло влево...
Вояка отпустил шею. Подошва берца впечаталась в грудь, я отлетел метров на пять. Боли не чувствую, темнеет в глазах...
- О! Лучник! Ты что ли?! - мозг распознает еще пару слов. - Молодец, что сам пришел. Сейчас я тебя научу, как в дядю стрелять...
Глава 5. Сколько за Скока
Реснулся. Стою среди вывернутых полок. С распростертыми дверцами встречает шкаф. Что-то знакомое. Соображаю. Реснулся в квартире, через которую вошел. Точно! Вокруг пестрят следы моего же лута.
Та-а-а-ак, значит я умер, потому что вояка-мутант переломал мне к херам всю шею.
С опаской тащу руку к кадыку. Пальцы проверяют целостность - все в порядке. Фу-у-ух. Опускаю голову. Смотрю не отпечатался ли на мне протектор от ботинка. Мля, опять голый! Рыскаю вокруг себя глазами: шмотки и оружие растворились.
Фигасе вы валите, господа разработчики! Грохнули и все? Прощай лут? Комбез то я еще найду, а если крутой шмот? Меч там или огнестрел... Жестоко.
Из окна на меня смотрит глубокая ночь. Боюсь, что задержался гораздо позже, чем до полуночи. Пора возвращаться. Не побегу же добивать Скока голыми руками? Макса найду завтра.
Открываю глаза в гараже. Одеваюсь, рука снимает блокировку с телефона. На часах - 3:19. Мда, поиграл... Иконка показывает пять пропущенных. Дай-ка угадаю от кого. Последний раз звонил в половину второго. Спит уже.
Заказываю через приложение тачку. Черная мазда обещает быть через двенадцать минут. Кратко обрисовываю ситуацию Димасу в ВК.
Машина приехала без двадцати.
В полпятого, предварительно установив четыре будильника, упал на матрас.
... ... ...
Проснулся с первого. Встал без проблем.
Фиг победишь этот организм. Иногда проспишь десять часов, а утром как зомбарь шныряешь, пока не умоешься или не выпьешь крепкого чаю. А иногда отключишься часа на два, в трясущейся электричке, на плече бухого друга, с полным мочевым пузырем, а проснешься бодрячком с силами на неделю вперед.
Наступил понедельник - колыбель депресняка, злости и мандража. Пока закипает чайник, принимаю душ. Густой слой пены скапливается у слива, чувствую приятную свежесть. Это сколько я душ не принимал? Дня три, четыре... Отстой. Слушай, мужик, хочешь быть задротом - пожалуйста, но давай договоримся быть чистым задротом.
Вспоминаю серию из Саус Парка про ВоВ, где отвязные дворовые ребята подсели на ММОРПГ. Через пару недель они превратились в прыщавых подростков и нехило растолстели. Не надо так.
Переступаю бортик ванной, ноги оказываются на коврике, если так можно назвать это орудие пыток. Грубый пластик впивается в ступни, кажется еще чуть-чуть и на нем останутся кровавые следы. Каждый раз психую, когда ступаю на него. Уже сто раз собирался отжалеть сраный косарь, да купить что-нибудь мягкое. Но жиденышь внутри меня так не думает. Мойша с кудрявыми локонами угрожающе трясет калькулятором и говорит, что покупать коврик в съемную квартиру - абсурд, пустая трата денег. Вот купишь свою - пожалуйста, а пока - нечего деньги разбазаривать! Так и живем...
Протираю полотенцем запотевшее зеркало. Прыщей пока не видно - хорошо. Да и в целом выгляжу свежим, лицо отливает здоровым румянцем. Та-а-ак, что тут у нас? Семена щетины превратились в черные ростки, покрыли поле над верхней губой и подбородке. Единичные всходы виднеются на щеках. От этой херни нужно избавляться, борода и усы дают серьезных дебаф к харизме перед Тонким.
Звонит телефон. Можно спокойно вытереться, надеть чистое белье, влезть в тапки, выйти и перезвонить. Но я не был бы собой, если бы не пробежался с голой задницей по квартире, оставляя мокрые следы на разводах побелки. Одной рукой вожу полотенцем по влажным волосам, вторая держит трубку:
- Да.
- Привет! Ты че трубку не берешь? Я вчера до двух часов ждал! Че там случилось? Я нихера не понял! Ты где? Что с Максом? Что за херня со Скоком? В смысле раздуло его? Как под баффом от огр-мага, или че? Шею рукой тебе сломал? Нихера он здоровый! Походу от пилюль этих! Квест не удалось сделать? А?
- В душе был.
- Ага, ага, да, да, понятно, - замолкает на пару секунд. - Чего?! Каком душе?
- Ты спросил, чего я трубку не беру, я отвечаю: в душе был, - скалю зубы от собственного остроумия. Чувствую, как Димас напрягся. Шестеренки в башке закрутились в полную силу. Не может догнать, каким образом в его цепочке причинно-следственных связей появился какой-то “душ”. Едва сдерживаюсь, чтобы не заржать.
- Да похрен мне на твой душ! - допетривает. - Шутник, мля. Рассказывай, давай!
Рассказал все как было. Минут пять отбивался от града вопросов. Дружище опять взрывает меня своими эмоциональными “ох”, “ах” и “да ну нахер?”. Спрашивает, когда вернусь в тизер.
Становится неловко. Чувствую себя провинившимся ребенком. Димас столько бабла мог поднять, но не повелся. Вместо этого подарил другу возможность, быть частью самой крутой онлайн зарубы нашего времени. А я тут мычу: “работа”, “за квартиру надо платить”, “о будущем думать”, “стаж” и все такое. Краснею, проглатывая слова, говорю, что мне пора идти.
- Слушай, - притормаживает. - Так, а что там с Максом?
- В смысле? Ну реснулся в квартире. Снова, наверное, луки крафтит.
- А что, если он его не убил.
- Как не убил? - по телу пробегает дрожь, становится прохладно. - Да там такая плюха залетела, полбашки должно быть снесло.
- Думаешь? Главное, чтобы он его не пытал. Хз, что от этого мутанта ждать.
- Да не...
- Ну ладно. Звони, как освободишься, - кладет трубку.
Твою мать, Димон! Ну и нахер ты это спросил? Вспоминаю, что Скок и вправду что-то говорил Максу, когда я кони двигал. А что, если... Да, не... Вряд ли...
Автобус везет меня к подземке. Ненавижу каждого пассажира: этот сопит, этот трется плечом, этот пялится, а вон тот тупой урод просто бесит меня.
Как можно думать о работе, когда перед глазами стоит комната из фильма “пила”. Макс пристегнут наручниками к батарее, Скок тушит об него окурки и отрезает пальцы. Фантазия идет дальше. Скок соглашается грохнуть Макса, но только если тот сольет меня. Я заслуживаю наказания не меньше, а судя по тому, как глубоко воткнул свое копье - даже больше. Представляю, как рука халка ломает мне ноги. Бр-р-р-р...
Моя остановка. Подземка. Приветствует голос метрополитена. Улица. Солнечный свет. Жужжат автоматические двери.
Прикладываю пропуск к турникету, зеленая стрелочка разрешает пройти. Лифт. Кабинет. Падаю за стол. Я на работе.
Сегодня пришел вовремя. Откинулся в кресле и только сейчас почувствовал, как же все-таки устал. Энергия, полученная от трехчасового сна, заканчивается быстрее, чем ожидал.
Коллеги треплются о новинках кино. Меня не втягивают. Обычно мое настроение в понедельник - “спроси какую-нибудь хрень, и я воткну ручку тебе в глаз”. Они привыкли. В нашем кабинете царит атмосфера взаимовыручки, пустых разговоров и похлопываний по плечу, только когда я этого захочу. Редко.
Смотрю, что по задачам. Одно из обращений подсвечивается красным, пользователь возвращает его уже третий раз. Этот кретин, как раз из тех, кто считает, что машина должна делать за него всю работу, а служба поддержки - его подданные. Если система дает хоть малейшую оплошность, то вывернуть на меня ведро желчи становится делом чести.
Пару раз доказывал ему, что причина некорректной работы кроется в его растущих из задницы клешнях. Мудак соглашался. Соглашался и писал жалобу о плохом обращении с клиентами. Я до сих пор считаю, что фраза: “изучай инструкции, прежде чем подавать обращения, свидетельствующие о твоей низкой квалификации” самая лайтовая, которую можно было подобрать. Если бы я ответил словами, которыми думал, ворд бы три четверти подчеркнул красным.