Мой внутренний Черный отрезан от меня… спасибо мечу Черного.
Сам бы я не справился.
– Шагни влево, стань таким, как я, – упрашивает он. – Вдвоем мы покорим этот мир! Сделаем его нашим!
Сделаем.
Только этот мир не устоит, когда придет День Последний и некому будет выйти на битву с Волком и Змеем, встать на пути лезущей отовсюду мертвечины, воспользоваться силой Ключей. Никто не развернет сверкающие крылья в вышине, не сотворит красоту, способную остановить и сокрушить всех чудовищ вселенной.
Если шагаю влево, сливаюсь со своим Черным, становлюсь таким, как он…
Если шагаю вправо, остаюсь Седым, лишенным сил, и Черный убивает меня…
Но я могу шагнуть назад.
Я слышу далекий, полный отчаяния женский крик, и стрелка часов хрустит, когда я отламываю ее от циферблата. За спиной Янтаря из-за горизонта выглядывает краешек солнца, острый луч бьет у моего ученика под мышкой, прямо мне в руки, и остроконечный кусок металла растет, наливается золотом, превращается в копье.
– Что ты… – Черный идет ко мне, бежит, но пол струится у него под ногами, ведь это мой дом, и кое-какая власть над ним у меня осталась.
Черный не успевает.
А я вонзаю копье себе в левое подреберье, не обращая внимания на дикую боль. Насаживаю на древко тело, как осу на булавку, и втыкаю острие в корпус часов, прижимаюсь к ним спиной, чувствую их содрогание, поворот колес, движение соков внутри, вокруг меня колышется лишенная листьев крона.
Янтарь хрипит, запрокидывает голову, тело его изгибается дугой.
Я знаю эти симптомы – это режутся крылья, незримые, но жесткие, рвут кожу, врастают в плоть, меняют хозяина.
Мы мучаемся вместе, как две роженицы, пытающиеся вытолкнуть в этот мир новое. Чувствуем одно и то же, но только ему в любом случае жить, а мне…
– Ах ты… – Черный оборачивается и замирает.
Мы смотрим.
Крылья могут оказаться громадными, хрупкими и прозрачными, и тогда родится истинный творец, настоящий бог. Или могут оказаться короткими, плотными и черными, и тогда в мир явится тот, кто будет этот мир пожирать, пачкать и портить, думая только о себе, мечтая не о чистоте меда, а о его количестве.
И моя жертва окажется напрасной, пустым спектаклем.
Янтарь кричит, раскидывает руки, с уха его планирует, теряя цвет, крохотный лист омелы. А за спиной, на фоне оранжевого утреннего солнца, разворачиваются два громадных крыла, две хрустальные радуги отсюда и до горизонта, за горизонт, за горизонты всех представимых миров.
Черный пропадает, остается грязное пятно на полу.
Я не ощущаю боли, тело немеет, выталкивает последние ошметки жизни, что струятся по золотому копью-стрелке, капают на пол, часы, ставшие со мной единым целым, тикают все медленнее, с мягким шелестом набухают на кроне почки.
Луч передо мной, берет мое лицо в ладони, целует, но я не чувствую прикосновений.
Мир падает к моим ногам, раскрывается, и вместе с ним раскрывается и мое сердце, как огромный алый цветок, как фонтан до небес, как раковина, наполненная песнями, и уносит меня в рождающую тьму…
В этот раз последний урок оказался жестким.
В следующий будет проще.
Наверное.