Где он?
Вручив матери телефон, и не говоря не слова, я бросилась прочь из квартиры, чувствуя острую необходимость срочно навестить ресторан «Синяя птица». Не может такого быть, чтобы его не было здесь! Пусть не помнит, как мама, пусть! Чёрт бы побрал всё это! Только бы был! Был здесь…
Я не воспользовалась услугами транспорта, как делала обычно. В моих карманах не было ни одного рубля, да и бег стал уже давно привычным способом передвижения. Вдох, три шага, выдох. Так очищался разум. Так были незаметны серые лица встречных прохожих. Так было проще.
Ресторан встретил старой вывеской и знакомым лицом охранника на входе, однако он меня не узнал, а мой внешний вид не позволил оказаться внутри, но мне не так уж и много нужно было.
— Кто владелец этого ресторана?
Меня окинули подозрительным взглядом с ног до головы, но не заметив ничего подозрительного, снисходительно ответили.
— Поклонский Данил Васильевич. Что-нибудь ещё?
— Давно?
— Да лет пятнадцать уже.
Я невесело усмехнулась и направилась в обратную сторону. Внутри бурлил, просыпающийся вулкан, но я шла спокойно. Очень спокойно и осторожно, будто ступая по минному полю. Ужас, молча, вжимался в хвост волос, по привычке переброшенных через плечо. Он понимал меня и молчал, знал, что мне не нужны сейчас слова, которые могли лишь усилить переживания относительно моего дяди…
На самом деле, я не дура. Уже сейчас я понимала всю остроту ситуации, которой находила объяснение во времени. Война в Этраполисе началась тридцать лет назад. Если я проведу здесь один час, там пройдёт полтора. Именно в этом всё дело. Именно в том, что я родилась не на этой планете.
Меня зовут Василиса Дарганир.
Мне девятнадцать лет.[1]
Я брела медленно, уже не стремясь вернуться куда-то. В голове сейчас звенело пустотой. Наверное, это шок. А может защитная реакция? Улицы непривычно шумели голосами, прохожие безучастно осматривали внешний вид, будто видели диковинку, хотя в какой-то степени так и было. Голуби, блуждая по тротуарам, выпрашивали крохи еды, курлыкали, вгоняя Ужаса в моральный ступор, хотя тот и так молчал, щадя мои чувства. Воздух был непривычно загрязнен. Серый город давил, но создавал свою, пусть и не приветливую, но знакомую атмосферу.
Это был чужой город, пусть и с детства знакомый мне. Солнце далеко, не греет, как в детстве своими яркими лучами, возбуждая в душе наивную радость … А может всё дело в настрое? Не чувствую притяжения или заземления в этом городе. Хочу воспарить … или вернуться в Этраполис?
Хмыкнула, увидев уличного музыканта с гитарой по другую сторону дороги. Его звонкая подруга была очень красивой и стильной на вид. Вся увитая яркими цветными узорами и невольно притягивала взгляд.
Хочется крика души в этой реальности …
Почему нет?
Перейдя дорогу и поймав взгляд собрата по увлечениям, улыбнулась так искренне, как только могла и попросила гитару на пару минут, но он не дал мне свою подругу, а вытащил из футляра другой, более обычный на вид инструмент.
Пальцы коснулись дерева, покрытого лаком, ремень перекочевал на шею, потеснив свинорылого молчуна, и … струны запели под пальцами незамысловатую мелодию, проверяя звучание.
Судорожный, жадный вдох в пересохшее горло и пространство взорвалось аккордом. На губах шальная улыбка, а в глазах мимолетное счастье, позволяющее вытолкнуть из себя эмоцию, так явно отражающую всю суть ситуации. Голос сам вплёлся в музыку, лаская не только слух, но и разум, жаждущий объяснений. Необычная, несвойственная мне хрипотца, скрашивает песню, притягивая прохожих, как мотыльков на гибкое пламя огня и мне это нравится. Нравится видеть искреннее восхищение в их глазах. А я пою о том, что чувствую. О том, что меня тревожит, и просто кричу припев этой песни, похищая людское внимание и кусочки их душ. Проникаю ядом под их кожу, чтобы оставить частичку себя в этом мире. Пусть так … Как уличная певичка, но они будут помнить эти мурашки по коже. Как и я помню их искрящиеся чувствами взгляды.
Когда последний аккорд утихает, они поощряют меня аплодисментами и бросают в футляр гитары не малые деньги, а я насмешливо смотрю на человека одолжившего мне свой инструмент.
— Ты можешь забрать гитару себе. — Застенчиво проговаривает он, закусывая пухлую губу.
И я улыбаюсь в ответ, понимая, что гитара не дорогая, в магазине вполне можно купить лучше за ту сумму, что я выручила. Мне не нужны деньги, а вот инструмент вполне сгодится. Киваю благодарно и уношу свой подарок в сторону дома. Туда, где меня уже ждут.