Мимо проезжает черный лимузин. Может, это машина моего отца. Может, он посмотрел на меня сквозь тонированное стекло и не узнал. Как и я его.
Я приехала в Кенсингтон, ведомая эмоциями, а теперь стою около кафе и не знаю, куда идти. Тепло и запах корицы в волосах, мое новое счастье.
Как и обещала Лоренсу, я вернусь в Россию, но мой отъезд не будет побегом. Я не виновата и уеду не из страха, а потому что так решила. А пока найду дешевую гостиницу или хостел, устроюсь и позвоню в отдел кадров. Договорюсь о разрыве контракта, запрошу документы. Пусть подтвердят, что я прошла практику, хоть какая-то польза для резюме. Местный телефон уже вернула, остался старенький из России. А мне нужно время, чтобы прийти в себя. Все не так просто, ведь я возвращаюсь домой с позором. Слухи дошли до России, ведь я участвовала в конкурсе от института, и нашлись добрые люди, просветили бабушку. Я заверила ее, что произошла ошибка, но возвращаться с позором — удовольствие ниже среднего. Придется начинать с нуля под прицелом злорадных и осуждающих взглядов.
Денег у меня немного, но оставаться в квартире с соседками больше не могу. Их жестокость доводит меня до паранойи. Стук в дверь по ночам, соль и перец в еде, оставленной в холодильнике, злой шепот, тычки в спину. Не могу.
Жить рядом с бывшей работой слишком грустно. Снять гостиницу в Лондоне слишком дорого. Стоять на улице с чемоданом слишком глупо.
Главное — сделать первый шаг, дальше станет легче.
В данный момент мне очень не хочется быть собой.
Изменить бы прошлое… заболеть в день съемок, пусть даже серьезно. Скарлатина. Корь. Аппендицит.
Или оступиться и пролить злополучный кофе в приемной.
Или не ходить на пятнадцатый этаж. Особенно это.
С завистью слежу за спешащими людьми и мечтаю выскользнуть из моей жизни хотя бы на день. Побыть кем-то другим, отдохнуть от опостылевших сожалений.
Пора искать пристанище, поэтому я бреду к метро. На окраине города найду что-нибудь подешевле.
Метро пахнет грязью, горячим металлом и спешкой. Все, кроме меня, уверенно куда-то стремятся, все до одного опаздывают. Я теряюсь в толпе, меня прибивает к кафельной стене.
— Вы в порядке? — спрашивает мужчина, не замедляя хода.
Я молчу, и он уходит, слизанный с грязного пола жадной толпой.
Нет, я не в порядке. Я очень далеко от порядка, в полном разладе со своей судьбой. В диковинном месте под названием «тупик».
Случившееся выдернуло из меня стержень, и я бесхребетно покачиваюсь на краю толпы. Мною управляет горькая, разрушительная обида. Вскоре я приду в себя, а пока что я ранена, сбита с ног, и эта слабость меня угнетает. Я расплескала всю свою уверенность под насмешливым взглядом Лоренса, а теперь застряла в душном переходе в надежде на озарение.
— Вот, смотри: нам сначала по Центральной линии, а потом по синенькой Пикадилли. Десять остановок, посчитай! — Усталый мужчина приподнимает хнычущего сына, чтобы тот ткнул пальцем в кружочки на схеме метро.
Знак судьбы? Почему бы и нет.
Наугад выбираю направление, отсчитываю станции и выхожу из поезда. Толпа выплевывает меня на перрон вместе с облаком человеческого тепла. Приехали.
Надеюсь, у судьбы намечен план, потому что я не вижу перед собой ничего примечательного: серые квадратики обшарпанных домов и бар с громким именем: «Королевский лось». Не знаю, какому королю принадлежит этот «лось», но я бы не гордилась таким приобретением.
Вхожу в бар, и все головы поворачиваются ко мне. Все — это громко сказано. В баре шестеро стариков, похожих друг на друга, с красными носами и водянистыми взглядами.
— Ты потерялась? — бармен не сводит глаз с футбола на экране, но, судя по всему, обращается ко мне.
— Нет. Можно чаю?
Старики возобновляют беседу, временно допуская меня в свое общество.
— У тебя акцент, — замечает бармен.
— У тебя футбол. — Алена Серова вежливая и приветливая, а я хочу быть грубой, чтобы ко мне не приставали. Я хочу чужой жизни или хотя бы анонимности.
Оставляю деньги на прилавке и забиваюсь в дальний угол рядом с игровыми автоматами.
— Ты забыла молоко, — бармен идет следом и ставит на стол маленький кувшинчик. Как трогательно! Знаменитый английский чай с молоком, куда ж я без молока. У нас с Грандом есть нечто общее: мы оба любим молоко.
— Спасибо.
— У тебя все в порядке?
Зачем спрашивает, если ему все равно? Не стесняясь, разглядываю бармена. Волосы песочного цвета, голубые глаза, спортивная фигура, загар. Будто только что с пляжа после серфинга, случайно забрел в этот бар с потертыми коврами и головой лося на стене.