Говорит мне о тебе
Эта узкая тропинка,
Эта тонкая тростинка
Говорит мне о тебе!
Говорит мне о тебе
Эта тоненькая ива,
Это зеркало залива
Говорит мне о тебе.
Говорит мне о тебе
Это поле и дорога,
Эта русская природа
Говорит мне о тебе!
* * *
Под живыми дождями,
Клюющими крышу,
Крепко сплю по ночам,
Самолетов не слышу.
Электричка шумит,
Но она не мешает,
Транспорт, слышал я,
Тоже задачу решает.
Под окном у меня антрацит —
Это проза,
Чуть подальше — поэзия,
Или — береза.
Белый ствол словно храм,
Можно встать, помолиться.
Как он бел, как он прям,
Высоты не боится!
Моей читательнице
Рассказывай о рощах поседелых,
О тропках, что зовут в лесную рань,
Где ты стоишь среди березок белых
И ветру говоришь: — Не лезь! Отстань!
Рассказывай о том, как рукомойник
Твое лицо прохладой обдает,
Как солнце днем росу в траве хоронит,
А вечером обратно отдает.
Рассказывай о росах и росинках,
О летних, невесомых облаках,
О дремлющих на озере кувшинках
И никогда не спящих родниках.
Рассказывай о молодости милой,
Родной сестре пылающей зари,
И всею нерастраченною силой
Поддерживай меня и вдаль зови!
Зимний сад
Зимний сад одинок и ненужен,
Как отшельник, стоят у двора.
Разве только что зайцу на ужин
Вдруг понадобится кора.
Забежит торопливый трусишка,
Бойко сделает заячий скок,
Погрызет второпях, как воришка,
И припустится наутек.
И опять тишина и безмолвье,
Блеск холодных и снежных равнин.
Как гостиничный житель без номера,
Зябнет сад, словно чуж-чуженин.
Знаю я, что зимы не осилю,
Мне снегов растопить не дано,
Но, влюбленный всем сердцем в Россию,
Помогу ей, родной, все равно.
Я пригну к себе нижнюю ветку,
Чтобы почки дыханьем согреть.
От природы дано человеку
Все живое любить и жалеть.
* * *
Не был я сиднем,
Не был я лежнем,
Так и остался
Горячим и прежним.
Если люблю —
Задыхаюсь от чувства,
А не люблю —
Мне тоскливо и пусто.
Если уж ненависть —
Бескомпромиссна!
Что ненавистно,
То ненавистно.
Перед талантами
Кланяясь в пояс,
Знаю — талант —
Благородство и совесть.
Сильным не льщу,
Мне зачем это льщенье?
Не дожидаюсь я
Перемещенья.
Я не начальник
Какого-то треста,
Есть у меня
Постоянное место.
Пост мой
Не выборно-номенклатурный,
Пост мой
Свободный, литературный,
Встал — за стихи,
За хореи и ямбы,
Это пустое занятие
Вам бы!
Гусляр
Гусляру Дм. Локшину
Вывели. Выстроили. Сказали: — Капут! —
Двое упали уже у кювета.
У третьего слезы ручьями текут
По гимнастерке защитного цвета.
Четвертый вскричал: — Господин лейтенант,
Дважды себя расстрелять разрешаю,
Только не этого! Это талант!
Это гусляр наш и редкость большая.
— Музыка? О! Это очень зер гут.
Моцарт. Бетховен! Мы можем гордиться.
Если талант, то его не убьют,
Там, где таланты, мы не убийцы.