Слышал я много о русской былин,
Слышал о Муромец и о Добрыне.
Я тебе буду теперь господин,
Будешь моим ты навеки отныне.
Древние, темные, словно икона,
Гусли фашисты несут гусляру.
Трепетно тронул он струны рукою,
Гусли настроил и начал игру.
Звуки, как лебеди, полетели
За горизонт, где родное село.
Пальцы-персты вдохновенно запели,
Только вот горестью горло свело.
— Матушка! — крикнул гусляр. — Не позволю
Ворогу, извергу фрицу служить,
Нашей фамилии не опозорю,
Лучше упасть мне под пулей сквозною,
Лучше мне голову честно сложить.
Изверги! Я не боюсь вас нисколько,
Дух мой российский и чист и высок!..—
И угодила свинцовая долька
В самое сердце, под самый сосок.
Падал гусляр на холодную глину,
Где никакие цветы не цвели.
Гусли его продолжали былину
Непокоренности русской земли.
Эту легенду я слышал в народе,
Верю, что люди нисколько не врут,
Будто под Новгородом у дороги
Гусли убитого парня поют.
То зазвенят они ручейками,
То затокуют, как тетерева,
То зашумят, как деревья верхами,
Значит, душа музыканта жива!
* * *
Моя любовь к моей родной Отчизне,
Возникшая у предков в старину,
Стук сердца и заглавный корень жизни,
А корень лезет в землю, в глубину.
Как все живое, корень ищет дело
И жаждет ежедневного труда.
И от него растет такое древо,
Какое не засохнет никогда.
* * *
Дайте зелени, травы,
Дайте грома майского,
Чтобы шапка с головы
Полетела на сторону.
Чтобы все березы вдруг,
Разойдясь с метелями,
Отряхнулись, встали в круг,
Хоровод затеяли.
Чтобы я пошел плясать
По такому случаю
И слова в народ бросать
Под гармонь певучую!
* * *
Спят женщины. И это благо.
Я встал, умылся и — айда!
Крапива дремлет у оврага
Солдатским строем в два ряда.
Спит старый тополь у дороги
В обнимку с грушей молодой.
Березка в речке моет ноги,
Любуется сама собой.
В лесу все глуше и безлюдней,
Все чище донца летних луж.
Бодрящей музыкою будней
Пронизана лесная глушь.
Ломлюсь через кусты, как пьяный,
Сапог мой стонет под пятой.
Кормлюсь, как дрозд, росой медвяной
И запасаюсь добротой.
* * *
Прими, земля, земной поклон
И приласкай родного сына!
Ну, здравствуй, мой любимец клен,
Давно ль к тебе пришла рябина?
Я к вам спешил издалека,
Меня в пути не задержала
Ни степь, ни горная река,
Ни снег большого перевала.
Как постарел ты, дом родной,
Ступеньки у крыльца стесались.
А было время, вы со мной
И днем и вечером встречались.
Я редкий день не вспоминал
В чужом краю, под небесами
Деревню: сад, и сеновал,
И поле с грустными овсами.
Я возле них теперь стою.
А солнце прячется за тучку,
Ему не скрыть вину мою
И не простить мою отлучку.
* * *
В. Коратаеву
Поэт не акробат
И не жонглер словесный.
Он — колокол, набат
И проповедник честный.
Он — совесть, он — пророк
С глаголами нагими.
И нет ему дорог,
Проторенных другими.