Значит, можно
Из этого мира уйти,
Если в прожитом дне
Ни следа не найти!
Песнь о России
Россия! Твой гений — природа,
Разлив широты, доброты,
Источник отваги народа,
Премудрости и красоты.
Россия! Веселые реки,
Гармоники, девичий смех,
Твоя одаренность — навеки,
Твоя окрыленность — для всех!
Россия! Цвет яблонь весенний,
Синь нежно цветущего льна,
Певучий рязанец Есенин
И звездный Гагарин — она!
Россия! Ты дерзость и смелость,
Размах на большие дела.
Тебе и тогда даже пелось,
Когда ты беднячкой была.
Россия! Рассветы и росы,
Луга и озера в дыму,
Ты нынче решаешь вопросы,
Каких не решить никому!
Путевое
Сел в автобус — «На Модру,
На Пезинок».
К местной автодороге
Нет претензии.
Озираюсь, гляжу,
Сердце радую.
Заявленье пишу
В виноградари.
Виноград изумруден,
Зелен листьями,
Путь в поэзию труден,
Это истина.
Путь любого труда —
Испытание.
Это знают года
И лета мои.
На полях зеленеет
Свекла сахарная,
По соседству чернеет
Поле паханое.
Кукуруза в початках,
Зерна спелые,
На дороге девчата
Очень смелые.
Все одеты по моде.
— Кто вы? — Птичницы. —
Хорошо, что в народе
Нету нищенства.
— Остановка какая?
— Это Пезинок.—
А трава молодая
Тоньше лезвия.
Осень хлебом богата,
Труд — радение.
Что ни дом, что ни хата —
Заглядение!
Хлеборобы в костюмах,
При галстуке
И душою и телом
Прекрасные.
Добрый день вам, словаки.
Словакия!
Я на деле готов
Целовать тебя!
Хмурое утро
Встал и поглядел в окно.
Небо все заволокло,
Все плывет в тумане,
Как в плохом романе.
Войлок туч и глух и нем,
Как слова плохих поэм,
До чего обидно —
Солнышка не видно!
Кто зав. солнечным лучом?
Ну-ка двинь своим плечом,
Разгони туманы,
Обнажи поляны!
И дошла моя мольба,
В облаках идет борьба,
И туман все реже,
Показались межи.
Тучи, нагрузив горбы,
Под скрипение арбы
Срочно вдаль уходят,
Вот и солнце всходит.
Браво! Друг, свети и грей,
У меня ведь юбилей,
Я — твоя природа,
Мне нужна погода.
Без тепла куда пойдешь?
Без тепла не проживешь.
Я на солнце греюсь
И на жизнь надеюсь!
Осенняя зарисовка
Осеннее молчание дубрав,
Взрывные перелеты куропаток,
Зелено-нежный, буйный пламень трав,
Намеком, тенью Малые Карпаты.
Их контур мягок, легок, невесом,
Как будто соткан весь из легкой сини.
Идут машины, и под колесом
Визжит вода, как резаные свиньи.
В полях, как агроном, стоит святой,
Благословляя скирды и ометы,
Над полем виснет дождичек косой,
А борозды набухли и намокли.
Шиповник заалел, зажег костры,
Зазывно каждый куст в лесу пылает.
И вот уже туман свои холсты
Над небольшою речкой расстилает.
Не отошли, не кончились грибы.
Ах, посолить бы рыжиков в бочонке.
Задумались могучие дубы.
О чем? О жизни! А еще о чем же?!