«У нас есть полная уверенность, что в ближайшее пятилетие мы выйдем на уровень мировой авиационной техники и создадим все условия для того, чтобы в этой области быть впереди других».
Две темы*
Октавы
1
Усилить натиск
Стареет все – таков закон природы! –
И все идет к законному концу.
Богатыря подкашивают годы,
И богатырь завидует юнцу:
«Тебе еще отламывать походы,
А мне уже… – И тени по лицу. –
Ты не слыхал, не пахнет ли войною?
Еще бы раз тряхнул я стариною!»
Ах, жизнь полна такого озорства,
Так молодо, пестро ее цветенье!
Так красочна зеленая листва!
На молодежь посмотришь – загляденье:
Как много в ней живого торжества!
И рушится меж нами средостенье –
Мои года, я юн в ее кругу
И к старости привыкнуть не могу.
Нет, мозговой не болен я сухоткой
И не скажу, что стал уже сдавать,
Но жизнь идет вперед такой походкой,
Что трудно мне за нею поспевать,
И даже мне – с моею крепкой глоткой, –
Мне не успеть все битвы воспевать,
И я зову – вернее, бью тревогу:
«Товарищи-поэты, на подмогу!
В какие вы забилися углы?
Что там в углах творите сепаратно?
Все – в общий фронт, на башни, на валы,
Туда, где враг нас хочет сбить обратно!
У нас, певцов, заслуги не малы.
Но перекрыть мы их должны стократно.
Рабочий фронт – вот общий наш Парнас.
Поэты, жизнь опережает нас!
Вам, молодым, сейчас все карты в руки.
Все козыри у вас, у молодых.
Вы так должны запеть, чтоб ваши звуки
Взбодрили нас, певцов, как я, седых,
Всю музыку, весь гром, все шумы, стуки
У жизни взять из недр ее крутых,
Весь героизм ее в стихи оправить
И тем ее – а с ней себя – прославить.
Наш фронт певцов отстал. К чему скрывать?
И в этом-то хандры моей причина.
Хандра меня не свалит на кровать,
Не так я стар, и старость – не кручина,
Коль силы есть еще повоевать.
Некстати мне унылая личина,
Но согласись, читатель дорогой,
Что поворчать я вправе раз-другой.
Среди певцов давно уж выйдя в дяди,
Любовно я гляжу на молодняк,
Я не хочу, чтоб он трепался сзади
У боевых строителей-вояк.
«Эй, я кричу, не уступать ни пяди!
Вы быть должны средь первых забияк!
Передовым не станет запевалой
Тот, кто в тылу бредет походкой вялой!»
Мне кажется – быть может, я не прав, –
Что натиск слаб на фронте стихотворном,
Что, сил своих в едино не собрав,
Находимся в провале мы в бесспорном,
Не создали еще мы первых глав
О мужестве невиданно-упорном,
Том мужестве, что каждый день и час
Являет нам наш пролетарский класс.
Я говорю, что я не прав, быть может,
Что, может быть, все это и не так, –
Но все же мысль меня такая гложет:
Пропущен ряд победнейших атак,
Которым од уже никто не сложит.
По части од Державин был мастак.
Но век его сравнить и – наши годы,
Какие мы писать должны бы оды!
Нет, вправду, мы поэты, не таё…
А между тем у нас не только дела,
Что, так сказать, домашнее, свое:
Дух Октября не ведает предела.
Такой секрет кому же не в знатье?
И наша жизнь как нами б ни владела,
Не смеем мы, увлекшись этим, тем,
Не освещать международных тем.
Значенье их доказывать не нужно.
Мы – армии всемирной авангард.
Той армии, что с нами в ногу дружно
На мировой идет октябрьский старт.
Могу ли я сказать: «мне недосужно
Вскрывать игру фашистских темных карт!»
Нет, я как раз, закончив строчку эту,
Перехожу к фашистскому сюжету.
2
Гнилая кровь
Сюжет простой, до ужаса простой,
Достойный все ж не беглой лишь заметки.
Геробер Фриц, мужчина холостой,
Немецкой был наичистейшей ветки:
В нем кровь была, сказал бы я, настой,
В котором все проспиртовались предки
От гениев до пошлых дураков.
Да, вот он был Геробер Фриц каков!