И вкруг меня ограды стали,
Прозрачней чистого стекла,
Но твёрже закалённой стали,
И только ночь сквозь них текла,
Пьяна медлительными снами,
Колыша ароматный чад.
И ночь, и я, и вместе с нами
Мечтали рои вешних чад.
«Я люблю весной фиалки…»
Я люблю весной фиалки
Под смеющейся росой.
В глубине зелёной балки
Я люблю идти босой,
Забывая пыль дороги
И лукавые слова,
Высоко открывши ноги,
Чтоб ласкала их трава,
Опустившись по ложбинкам,
Через речку вброд брести,
Выбираться по тропинкам
На далёкие пути,
Где негаданны и новы,
Как заветная земля,
И безмолвные дубровы,
И дремотные поля.
«На свете много благоуханной и озарённой красоты…»
На свете много благоуханной и озарённой красоты,
Забава девам, отрада жёнам – весенне-белые цветы.
Цветов весенних милее жены, желанней девы, – о них мечты.
Но кто изведал уклоны жизни до вечно-тёмной, ночной черты,
Кто видел руку над колыбелью у над могильной, немой плиты,
Тому понятно, что в бедном сердце печаль и радость навек слиты.
Ликуй и смейся над вещей бездной, всходи беспечно на все мосты,
А эти стоны: «Дышать мне нечем, я умираю!» – поймёшь ли ты?
«Спокойно и просто…»
Спокойно и просто
Иду в неоглядную даль.
У каждого моста
Ручейно проблещет печаль.
Но верную сладость
Познал я в просторе дорог,
Где умная радость
Таится в круженьи тревог.
И если морока
Совьёт перелётную пыль,
Я с властью пророка
Подъемлю дорожный костыль.
Всю нечисть земную
Сберёт ли грохочущий гром,
Врага зачарую
Моим кипарисным крестом.
«Дорожки мокрые бегут…»
Дорожки мокрые бегут,
Свивался по рыжеватым травам,
И небеса о вечности не лгут,
Завешаны туманом ржавым.
Глотая мимолётный дым
Неторопливого локомотива,
Поля молчат, а мы скользим
По неуклонным рельсам мимо, мимо.
Как бессознателен их тусклый сон,
Так слепо и стремленье наше,
Но если цели нет в дали времён,
То есть напиток в дивной чаше,
Что опрокинута в творящий миг
Над милою землёю нашей,
Которую сам Бог воздвиг,
Неистощимою любуясь чашей.
«Улыбались, зеленея мило, сосенки…»
Улыбались, зеленея мило, сосенки,
Октябрю и Покрову,
А печальные березыньки
Весь убор сронили в ржавую траву.
Ах, зелёные, весёлые бессмертники,
Позавидую ли вам?
Разве листья-кратколетники
Наклонять не слаще к свежим муравам?
И не слаще ль вместе с нашей тёмной матерью
Умирать и воскресать?
Разве сердцу не отраднее
О былом, о вешнем втайне помечтать?
«Пробегают грустные, но милые картины…»
Пробегают грустные, но милые картины,
Сотни раз увиденный аксаковский пейзаж.
Ах, на свете всё из той же самой глины,
И природа здесь всегда одна и та ж!
Может быть, скучает сердце в смене повторений,
Только что же наша скука? Пусть печалит, пусть!
Каждый день кидает солнце сети теней,
И на розовом закате тишь и грусть.
Вместе с жизнью всю её докучность я приемлю,
Эти речки и просёлки я навек избрал,
И ликует сердце, оттого что в землю
Солнце вновь вонзилось миллионом жал.
«Как ярко возникает день…»