Чтобы сбыть избыток силы,
Заварушка бы нужна.
А для этого Россия —
Подходящая страна.
Истаскать державу в войнах,
С панталыку сбить народ,
Заварить крутую бойню
Да царя скостить в расход.
Раскурочить богатеев,
А хабар пустить в дележ…
Только надобно идею
Присобачить под балдеж.
Но с идеей туговато,
На пророков дефицит…
Стоп! А что вон тот мохнатый
Там за столиком гундит?!
Пересел, да так удачно,
Потому что в тот момент
Герр профессор очень смачно
Материл истеблишмент:
«Женни-шлюха унд метресса,
Энгельс Фрэд — буржуй, павук…
Фюр прогрессум ин процессум
Надо их пугайт на фук!»
«Спелись Фрэд и баронесса,
Словом, капитал и знать,
И без всяких там процессов
Надо гадов расстрелять!»
«Только надо бы помяхше:
Твой идеум ошен крут…»
«Не боись, профессор: нашим
Это — самое зер гут!»
Из-за стойки дед трактирщик
С благодушием взирал,
Как профессор полунищий
Что-то барину вдувал…
Так в запойном пароксизме
В предзакатный тихий час
Подружились два марксиста
К общей радости для нас.
Аминь. Обнимаю, не болейте, дядя Вика, не горюйте.
Ваш разгильдяй Грант
15.09.93
ПОСЛЕДНЕЕ ПИСЬМО
Дорогой дядя Витя!
Как я рад, что Вы живы и телом и душой. Душой? — потому, что так долго горевать о смерти Яна Вассермана может только живая душа.
Не думаю, что он ушел от водки.
Приведу старый анекдот из раньшего времени.
Ползет еврей из Союза через границу и видит погранца, сдергивает портки и становится торчком, изображая большую нужду. Тут подгребает погранец со своим верным Карацупой, и происходит такой разговорчик:
— Что делаешь?
— Гажу…
— А почему дерьмо — собачье?
— А жизнь какая?
И смешно и грустно, но сколько Янов ушло из той собачьей жизни…
Вы приказываете мне писать прозу… Увы, для такого дела потребны стайерские данные, а у меня короткое дыхание спринтера. Я где-то вычитал, что классный бегун на стометровке успевает выдохнуть пару раз. Впрочем, черновики свои пишу в толстенных амбарных книгах, а они вполне сойдут за дневники. К тому же мне как-то больше с руки скудные мысли рифмовать. Мне, мракобесу, подавай четкий ритм и точные рифмы. А для примера, покушусь на несколько высокопарное, но очаровательное стихотворение в прозе И. С. Тургенева. Как хороши, как свежи были розы, И робкий гром, и капельки в пыли… Теперь зима. Свистящие полозья Нас навсегда с тобою развели.
Прошу прощенья за нахальство. С детства стеснялся своего шикарного имени, ибо был и есть кривоног, длиннонос, сутул и лопоух. Пришлось изживать комплекс и стать в результате элегантно-угловатым нахалом; одно время подался аж в дикторы телевидения и даже заработал вдобавок к врачебному диплому еще и удостоверение артиста-разговорника. М-да, пора подаваться назад, в стеснительное детство…
С днем рождения, братишка!
Ваш разгильдяй Грант
04.01.96
Магадан.
ПОСЛЕДНИЕ СТИХИ
* * *
Зима. Гитара. Жар поленьев.
Стакан. Огурчик под укроп.
Пушистый снег с пушистой ленью
В душистый падает сугроб.
Избушка. Девушка нагая.
Кукушки шаркающий бой.
И тишина. И глушь какая.
Зима. Гитара. И любовь.
СЕРЕДИНА ЗИМЫ
Ни смеяться, ни плакать
Нет охоты уже…
Пробежала собака —
И тепло на душе.
Всласть кемарит рябинка,
Окоем — как умыт…
И хрустит под ботинком
Половинка зимы.
ДЕКАБРЬ
Декабрь — пропащий месяц,
Пропащее — нельзя:
И солнце косо метит,
И тьма слепит скользя…
Простылая погода,
Пристанище ворон…
Декабрь — поскребыш года,
И так заброшен он;
Так жалко бедолагу,
Такого одного,
Что был бы он дворнягой —
Впустил бы в дом его.
ПОГОСТ
Сам своей судьбе господин,
Человек завсегда один.
Словно Бог о трех лицах един,
Он восходит и сходит один.