Центр моды встречает меня привычными холодными коридорами, стайками спешащих топ-моделей, проездами механических вешалок, запахами дорогих духов. Ничего подозрительного. На лифте поднимаюсь на этаж, где находится модельный дом госпожи Мунтян, и встречаю арт-директора Хосе. Увидев меня, роняет папку с бумагами и пялится на меня, как на вышедшую из преисподней.
- Вах, Маша, - трогает меня за руку. - Ты?
- Нет, не я. А в чем дело?
- Ты же улетела в Голливуд?
- Да?
- Соловейчик сказал.
- Я уже прилетела обратно, - равнодушно улыбнулась. - Мне там не понравилось.
- Ничего не понимаю, вах! Какой-то дурдом.
- А где Мунтян?
- В Париже, вах! Принимает участие в открытие Недели... Вместо Бирюкова.
- Из Парижа я бы не вернулась, - сказала. - А где наши девочки? спросила.
- На шейпинге. Где им быть, вах?
- Пойду позанимаюсь тоже.
- Ну, иди... - терялся Хосе. - А что Карине Арменовне сказать, вах, она будет звонить? Ей наши топ-модели нужны для показа.
- Скажи, Маша мечтает о Париже!
- Вах-вах! Ничего не понимаю...
Оставив недоумевающего арт-директора одного, отправляюсь в спортивный зал. Жизнь продолжается - меня ждет Париж и надо держать форму. Уже в раздевалке понимаю, что нет ни трико, ни спортивной обуви. Что делать? Надо идти в какую-нибудь топ-костюмерную, чтобы найти надлежащие вещички...
... Я находилась в глубине костюмерной господина Зайченко, когда услышала возмущенные крики полуобнаженных топ-моделей. В чем дело? И увидела, как в помещение врываются двое, мне хорошо знакомые. Это был Гибкий человечек и рыжий охранник. В их руках топорщилось автоматное оружие.
Черт! Доигралась, Машка, допрыгалась, Машка, доскакалась, Машка! Как они меня нашли? Какая разница - люди Соловейчика или другие информаторы, или видеокамеры? Что же делать? Почувствовала неприятный металлический привкус во рту, а пальцы дрожали и не слушались. Зарывшись в одежды, принялась вырывать из сумочки ПМ. Спокойно-спокойно, у меня есть шанс. Главное, не забыть снять предохранитель. Нет, такое я видела только в кино. Не снимают ли фильм - обо мне? К сожалению, нет. Это реальная реальность реальнее не бывает.
- Спокойно-спокойно, - слышала голос Рыжего. - Мы ищем опасного преступника... Такая кралечка?.. Что, все кралечки?.. Она всем кралям кралечка!..
И неотвратимо приближался ко мне. Я выставила руку с пистолетом перед собой. Палец - на удобном курке. Глубоко вздохнула, словно решив нырнуть к морскому дну.
Потом увидела ноги - тренированные ноги, поросшие рыжеватым золотым волосом. Почувствовала запах приторного одеколона. И этот запах придал мне силы и уверенность: или я, или они с лживыми запахами.
И когда поняла, что есть прямая угроза моей безопасности, утопила курок. Выстрел - как гром среди ясного неба. И мир, меня окружающий, взорвался топ-модельными визгами, удивленным хрипом падающего рыжего охранника, мельканием цветных материй... и среди этих материй - Гибкий человечек. Вот моя цель! Выстрел! Вы хотите моей смерти - получите пулю! Выстрел! Цена за мою жизнь слишком высока! Выстрел!
Стреляя, перемещалась к выходу. Услышала странные звуки, будто кто-то громко трещал трещоткой. Потом догадалась - стреляет автомат. Прекрасно! Теперь мы на равных - выстрел! Перепрыгнула через визжаще-лежащих на полу топ-моделей. Выстрел! Они лежали, а я парила над ними, чувствуя упоительный момент истины: я - другая, я - не как все, я - это я! У двери успеваю ещё раз выстрелить в сторону врага. И... клац! Клац! Проклятие! Патроны закончились!
Делать нечего - надо спасаться бегством. По коридору - к лестнице. К черному выходу. Успеваю заметить несколько бойцов. Черт, сколько их? И почему такая охота на меня? Это я себя спрашиваю? Или кого?
Дурочка, я для них: враг - номер один. Видимо, г. Шопин заключил, что все его текущие беды от топ-модельной стервы.
Бежать-бежать-бежать! И верить, что ОН в очередной раз... Какая же я самонадеянная, самоуверенная, самоуправная... Больше никогда в жизни... Всех буду слушать... Клянусь!..
"Черная" выход буквально выплевывает меня на автомобильную стоянку! Отлично! Куда бежать? Вглядываюсь в сумрачное пространство, заставленное машинами. Упасть под них или сдаться на милость победителям. От огорчения швыряю бесполезный пистолет в бетонную стену.
И тут происходит невероятное - я вижу старенький автомобильчик, из которого вылезает некий человек. И скорее воспаленным подсознанием понимаю - этот человек мне знаком. Знаком общим абрисом - суховатым и жилистым. Бог мой! Я не верю собственным глазам! И радостно, и восторженно ору, набегая на спасителя:
- Роберт Робертович! Это я! Я - Маша! Спасите меня!
Да, этого не может быть - но это он, Фишер Роберт Робертович, добрый мамин друг, рыбный бизнесмен, в офисе которого я трудилась целую вечность три месяца.
- Маша, - наконец узнал меня. - Ты? Что случилось?
- Потом-потом, - страдаю я. - Уезжаем-уезжаем, меня хотят убить.
- Убить? - суетится, открывая дверцы. - Садись-садись.
- Поехали-поехали, - кричу. - Я не шучу...
- Сейчас-сейчас, Машенька, машина старенькая...
О, Боже! Дай мне силы - и наконец треск мотора, затем мелькание бетонных стен, яркий всплеск солнца в глаза и... шумный жаркий родной, такой любимый и такой загазованный проспект.
Утвердившись, что наш миленький драндулетик не преследует, во все глаза смотрю на своего избавителя. Кричу ему, что это чудо - чудо, что он оказался в нужное время и в нужном месте. Как и почему он здесь, в Москве? На этой автостарушке? Неужели его рыбный бизнес накрылся медным тазом, хохочу от чрезмерных чувств. И прошу прощения.
- Все нормально, Машенька, - улыбается доброй улыбкой. - Ты необыкновенно похорошела.
- Да?
- Да.
- Топ-модель я, Роберт Робертович, - прыгаю на сидение.
- И что случилось? Кто тебя хотел убить?
- Ой, это долгая история, миленький Роберт Робертович, - смеюсь. Лучше скажите, как вы сами здесь оказались?