– Караван-сарай, – с непонятной интонацией, коротко оглянувшись назад, откомментировал Валентин. – Тьма народу…
– А продуктов сколько! Ужас! Вот молодцы, торгаши. Полный мажор! Это же всё надо было где-то собрать, привезти… – поддержал Кобзев. – Молодцы! А цены, смотрите… Вот, сволочи! Кто же такое купит? Охренеть!
– Покупают, – меланхолично заметил Мальцев. – Но не все. Я б этих чёрных, поганой метлой из города, и вообще из страны гнал. Не люблю я рынки. Не наш дух здесь. Противно. Не хожу никогда.
– Как же?! А где вы с женой продукты покупаете, разве не на рынке? – спросил Трушкин.
– Да на рынке… Но я в машине обычно сижу, – нехотя ответил Мальцев.
– А чего так? Стережёшь? – механически съязвил Кобзев.
– Ага, стережёшь! – хмыкнул Мальцев. – Видеть я этих торгашей не могу… Сплошной караван-сарай. Словно не Россия, а одна Средняя Азия вокруг. Тьфу! – сплюнул.
– Нет, а мне нравятся рынки, – признался Кобзев. – Особенно запах, шум бодрящий… Столпотворение… Можно поторговаться.
– Ага, поторговаться… – передразнил Мальцев. – Долиберальничаемся мы с ними, отравят они нас когда-нибудь… Если не уже…
– В каком смысле? – создав неожиданный для толпы затор, встал озадаченный поисковик Завьялов. Троица остановилась.
На них наталкивались, их обтекали, обходили… Валентин не замечал. Справой стороны, слевой, с высоко расположенных торговых рядов им кричали: «Падхады дорогой, молодой, красывый, мальчик-дэвочка-а-а! Лубой клубника папробуй… Винаград сматры-ы-ы… яблочки-и-и… А? Всё для тыбя! Дёшево отдам!»
– В прямом… В смысле, в переносном… – не слушая зазывал, отмахнулся Мальцев. – Позже скажется… Когда вымрем… Видите, какие рожи вокруг. Улыбаются, а глаза злые, перевёрнутые… Не нравимся мы им.
– А они нам… Сила действия, равна силе противодействия… – философски заметил Кобзев.
– Ну и сидели бы у себя дома… А приехали к нам – знайте место…
Это да, это конечно! После такого точного заявления, как в «десятку», диспут прекратился. Вопрос иссяк. Их, наконец, столкнули с места… Затор разошёлся, людской поток выровнялся, успокоился, принял все те же непредсказуемые, хаотичные направления. Вновь кружила по рынку толпа пёстро одетых людей с сумками и пакетами: и молодых, и старых, и плохо одетых, и не очень, и худых, и толстых, и… Всяких.
– Ну, что, Валёк, смотришь? Не видно? – спросил Кобзев, свободно идя за широкой спиной товарища. В принципе, в душе он согласен был с Генкой Мальцевым, за прилавками хотелось бы видеть других людей, не таких хитрых. Улыбчивых бы, душевных, радушных, своих, это да.… Чтоб, черноголовых меньше было, не предсказуемых… Но, кто сказал, что торгаш не должен быть себе на уме. Вроде, всегда так было. Но то, что именно эти могут их, горожан, Россиян, отравить, так не мыслил, хотя… Что-то было в этом, жутком, чёрном, мистическом, пророческое. Пожалуй…
– Вот! – остановившись, воскликнул вдруг Валька Завьялов, показывая рукой на один из прилавков.
– Он? – стреляной гильзой из казённика, выскочил из-за спины Кобзев. – Где?
– Не он, но похож. – Вглядываясь, ответил Трушкин и уточнил. – Меньше. Ростом меньше.
И правда. С внутренней стороны прилавков, там где торговцы стоят друг другу спиной, и где сложены их продуктовые торговые запасы, возле одной из торгашек, на груде объёмных, нераскрытых ещё мешков с товарами, полулежал мальчишка лет семи-восьми. Нога на ногу, одна рука под головой, отдыхал. На голове копна волос, лицо худое, руки тонкие, одежда замызганная, на круглом маленьком лице улыбка, во рту сигарета. Мальчишка о чём-то разговаривал с толстой тёткой-торгашкой. Вернее, слушал. По-возрасту не подруга, бабушка ему, если не прабабушка, но разговаривали они весело, задорно, как равные… Какую-то историю в лицах ему бабка рассказывала, успевая между тем вовремя реагировать на частый покупательский интерес к своему товару. Слушая, мальчишка ухмылялся, по-взрослому кивал ей, с чем-то соглашаясь, качал ногой в растоптанных старых ботинках на толстой подошве.
– Эй, орёл! – через прилавок позвал его Завьялов. – Можно на пару секунд? Помощь нужна.
Не смотря на общий «базар», мальчишка легко отфильтровал обращение к себе. Не меняя позы, лениво повернул голову, нашёл взглядом нуждающегося в его помощи, перекрикивая шум, спокойно без особого любопытства высоким, тонким голосом отозвался:
– Я?
– Да! – кивнул головой Валентин. – Ты.
– Чё такое? – лениво качнув ногой, спросил он.
– Дело есть…
– Не… я занят, – ответил мальчишка. – Некогда.