* * *
Глупое зло расчертило на клетки тетрадь,
Делая жизнь на другую безмерно похожей.
Надо себя по частям до конца разобрать,
В темном пространстве ночном вечность чувствуя кожей.
Время торопится сделать подножку тебе,
И уронить, усмехнувшись, в забвения лужи.
Только ужимки его непонятны судьбе,
Слышащей голос ветров, что суров и простужен.
И продолжается бешеных лет череда,
Только надежды порыв безвозвратно утрачен…
Падает небо на стекла, звенит как вода.
Ты застываешь, осенней печалью охвачен.
* * *
Гляжу в нечеловеческие дали,
С их бесконечным странноватым блеском
Любовь — всего лишь версия печали,
А жизнь — души хрустальной занавеска.
И я спешу в туманы запределья,
Иное принимая воплощенье
Сознанья открывая подземелье
И ускоряя кровообращенье.
И я уже не знаю кто я? Некто?!
И множатся слова мои без смысла.
Я становлюсь загадочным объектом,
Меня влекут то образы, то числа.
И мирозданье зло и грандиозно,
И так нечеловечески прекрасно,
Что жить не видя это — несерьезно,
А сомневаться в вечности опасно.
А музыка звучит самозабвенно:
И, кажется, ласкает или ранит…
Стирая просто так, шутя, мгновенно
Меж космосом и мной былые грани.
* * *
Годы нас с тобой не замечают,
Мы на этом свете не нужны.
Постоянно суета встречает,
Все слова банальны и смешны.
Что же делать? Трогать переплеты
Книг, попавших в руки от тоски…
Продолжать межзвездные полеты,
Быть, паскудной жизни вопреки!
* * *
Горят безутешного сердца костры,
Сжигая скопившийся хлам.
От всех путешествий в иные миры
Осталась лишь пыль по углам.
Шумит и гудит человеческий рой,
А что еще нужно ему?
Не всем же калечиться жуткой игрой,
Вмещая великую тьму.
Есть игры попроще, есть гибель верней,
Но это подходит другим…
А я надеваю корону огней.
Я делаю в небо шаги.
* * *
Груды металла, времени груды,
И подловатых лиц кутерьма.
Вот что: похоже, последнее чудо
В этом овраге — тоска да чума.
В эту эпоху можно скитаться,
Можно остаться сразу на дне,
И потихоньку навеки расстаться
С черной душой, что горит в вышине.
Остановись, повернись незаметно
К ветру и к вечности, доброй и злой,
Кутая мысли мглой предрассветной,
Жизнь расчищая слоем за слой.
* * *
Дышать тяжелее, все чаще
Отчаянье стелет постель.
И ветер, двойник твой летящий,
Приносит тоску да метель.
И не понимают другие,
С чего так болит голова…
На жизнь у тебя аллергия,
На пошлые дни и слова.
Надеяться глупо на случай,
Ведь там, где скитаешься ты,
Кручины лихой, неминучей
На лике застыли черты.
* * *
Жизнь играет в карточные игры:
В покер, в дурака и в преферанс.
И в сознаньи оживают тигры.
И душа опять впадает в транс.
Я себя легко перемещаю
Ночью в параллельные миры.
Потихоньку время превращаю
В скрученный моточек мишуры.
И туманны в будущем дороги.
Впрочем, нет, одна лишь неясна:
Та, в которой через все тревоги,
Нитка счастья в гибель вплетена.
* * *
Жизнь лишь повод для коммерции,
Только полигон для зла.
Я цепляюсь по инерции
За стихи и зеркала.
Я хватаюсь за высокое:
За мечты и небеса,
Но великое, жестокое
Солнце светит мне в глаза.
Не находится, не ищется
Бред счастливый и святой
Лишь скучается и свищется
Вместе с гулкой пустотой.
Ничего, теперь я стреляный,
Я стал жестче и сильней —
Тонны муки перемеленной
Я развею среди дней.
* * *
Ты плетешь узлы заманчиво,
То крича, то бормоча…
Только жизнь всегда обманчива,
Бродит жутко хохоча.
Мысль уходит на снижение,
В скуки долгий коридор
И плывет изображение —
Бред глядит в тебя в упор.
Ты стесняешься, ты прячешься
В темных комнатах души,
И словам забытым плачешься,
С болью шепчешься в тиши.
Вот еще одно издание
Сказок, стертых в порошок
Снов больного мироздания,
Провоцирующих шок.
Вот в руках труба подзорная,
Да на небе — облака…
Ты — фигура иллюзорная,
Только тень издалека.
* * *
Звук распластан, а свет приглушен.
Твой прекрасный порыв так смешон,
В хаотический бред приглашен.
Грани между мирами стирай.
И чужими словами играй.
Чуешь — рядом времени край.
Ох, и много зловещих структур,
Образующих странный сумбур
Всевозможных архитектур.
Ты погибнешь, погибнешь не раз
Парой жутко кружащихся фраз,
Ледяным выражением глаз.
Распадаются серые дни,
Отпускает капкан западни
В разноцветные ночи огни.
И пускай всем вокруг невдомек,
Что скрепляет безумие строк…
Жизнь — на что-то иное намек…
* * *
Глотаю книжные тома,
Лекарства-яды для ума.
И судорожно мой язык
Ко вкусу странному привык.
И с искривленных губ моих
Слетали сонмы слов лихих.
Но интересна мне не речь.
А то, что можно в речь облечь.
И чувств отчаянных накал,
И мистика чужих зеркал,
Когда в них просто так глядишь:
То притворяешься, то спишь.
И время — зыбкая стена
Иные кажет имена.
Где все не этак и не так,
Где все — нелепица, пустяк.
Ни с кем себя я не сравню,
Я жизнь люблю, как западню,
И иронический кивок,
Меж пары-тройки тонких строк
Мне всем становится порой,
И одурманенный жарой,
Лежу без сна иль в полусне,
Идущем от меня, ко мне…
Я продолжаю бред глотать:
Ходить по улицам, мечтать.
Тревожа жителей больных
Иллюзией миров иных…
Так в лунной технике поэт,
Рисует свет и тени лет.