Мне вспоминается «Доктор Смерть». Американский врач. Доктор Джек Кеворкян. Человек, который помог уйти из жизни нескольким десяткам неизлечимо больным пациентам. Но он не убивал, а лишь помогал уйти из жизни тем, кто этого уже и так хотел. Именно поэтому я работаю в скорой помощи в ночную смену, а не с онко-больными.
Я отрываюсь от записей и смотрю, как ведут задержанного, с разбитым в кровь лицом. Лицо такое словно им протирали асфальт до самой больницы. Когда-то белая футболка уже бурая от засохшей крови. Руки по-прежнему закованы в наручники за спиной. Я уже вижу, как он подписывает объяснительную, что случайно споткнулся и упал. «С моих слов записано верно…» «Претензий ни к кому не имею…»
Я отрываюсь от записей и вижу, как студенты мединститута над чем-то смеются, столпившись возле врача-куратора. Будущие медики, что всё ещё умеют падать в обморок при вскрытии. А некоторые при одном виде крови.
Будущие медики, продавцы в аптеках, медбратья и медсестры сейчас дурачатся и глупо хохочут когда, войдя в морг, кричат: «Есть кто живой?». Вечно юная шутка.
Будущие медики, которые цепляют бирку покойника на ногу уборщице, что прилегла отдохнуть на каталку и уснула. Они хохочут, когда кто-то из персонала вскрикивает, видя, что «труп» открыл глаза и движется.
В тихие ночи, когда почти нет работы, я иногда сижу и пью кофе с сигаретой, пуская дым в открытое окно. Телевизор не работает и бюджет больницы вряд ли в скором, обещает новый, или хотя бы починку старого. Единственный радиоприемник находится на посту дежурной медсестры, и отдавать его сюда она не намерена. Это невероятно раздражает и угнетает толстых нянечек и похожих лицом на бульдогов древних медсестер. Их интересы уже давно сужены до сплетен и тысячу-серийных сериалов. То и дело можно услышать недовольное шипение от этих старых кляч.
В такие ночи я сижу у окна с сигаретой и думаю о том, что было бы не плохо, чтобы все мертвецы в морге вдруг воскресли. Как в многочисленных фильмах о зомби. Чтобы все бегали в панике и страхе. Чтобы почти не осталось выживших. Чтобы спасаясь от голодных ртов мертвецов, не оставалось времени на размышление о чем-либо другом, кроме как, где укрыться, и как выжить…
Порой, я мечтаю об этом.
-Тебя провести домой?
-Нет, - Отвечаю я, завязывая шнурок на своих кроссовках. Волосы закрывают мне глаза, и я не вижу его. Но я более чем уверена, что его взгляд сейчас прикован к моей заднице. В иной раз, я бы сменила позу и продолжила бы завязывать шнурок просто присев, а не нагнувшись, но сейчас мне всё равно. Сейчас, я слишком усталая и даже не ощущаю чувства омерзения, будто меня лапают жирными, грязными руками. Сейчас меня не удивляет, что он в женской раздевалке.
-Но ведь тебе далеко добираться домой, а автобусы ещё не начали ходить. Вдруг кто-нибудь пристанет?! – его голос вполне серьезный, но мне даже не нужно оборачиваться, чтобы заметить глупую улыбку на лице. Если я её увижу, то меня, либо вырвет, либо мне захочется огреть его кулаком в челюсть. Сейчас мне даже не хочется спрашивать, с какой стати он знает, где именно я живу.
-Мне не страшен серый волк… - бормочу я себе под нос первый, пришедший на ум бред. У меня наконец-то, получается, завязать шнурок и я разгибаюсь и поворачиваюсь лицом к этому студенту. Он ниже меня ростом, почти на голову. На лице не пропорционально большие очки. А по голосу – он явный представитель уверенного в себе и жизни качка победителя. Это Женя. Кажется, так его зовут.
-Что-что?
-Ничего. Предпочитаю прогулки под утро в одиночестве…
Не дав ему больше ничего сказать, я ухожу из больницы, ни разу не оглядевшись. Задумываясь о том, что кто-то может меня обидеть, напасть, поранить, я невольно и горько улыбаюсь. Мне больше не страшно. И, наверное, в какой-то степени, я даже стремлюсь к тому, чтобы получить «приз» оказавшись в ненужном месте в ненужное время. Мне больше не страшно.
По неблизкому пути к своей квартире, я не встречаю ни одного прохожего, только редкие машины проносятся по пустынным улицам. По мере того как светлеет небо, транспорта становится всё больше и больше, но людей по-прежнему нет. Или это только видимость. Иллюзия. Сочетание моей усталости и рассеянности. Ведь каждый раз, к своей квартире я дохожу автоматически и ещё ни разу не смогла бы воспроизвести свою прогулку в голове в обратном порядке.