Des personnages singuliers (bien qu'ils soient deux) partagent la vie de la veuve Grey, donc notre dîner : l'artiste capillaire et le castrat.
Le premier, d'origine italienne, est un quinquagénaire soufflé par l'inaction et la bonne vie, à tête de compositeur d'opéra du XIXe siècle. Longs favoris frisottés, moustache extra-fine, boursouflures intempestives, cheveux longs teints et bouclés au petit fer. Quand il mange, ses joues se gonflent comme pour mimer des pets à haute teneur flageoletique. Signe particulier : il conserve en permanence la goutte au nez. Son regard exprime admirablement sa sottise et sa cupidité. Cet homme aurait pu être dangereux s'il était moins flemmard. Bouffer et faire la sieste sont, à l'évidence, les deux mamelles de sa vie.
Le chanteur éburné, quant à lui, semble issu du croisement d'un Mexicain obèse et d'une sirène des mers chaudes. Figure de lune, totalement imberbe, coiffure « aux enfants des douars », yeux ensevelis derrière des bouffissures de mauvais aloi, il est vêtu d'une chemise à triple jabot, ouverte jusqu'au nombril. Une mèche décolorée barre sa chevelure sombre. Il ne mange pas, mais grignote du bout de ses belles dents immaculées des nourritures apprêtées pour lui seul.
Ces deux croquants (le pommadin et l'écouillé) nous battent froid, n'appréciant pas que des zigmen débarqués d'Europe viennent partager la couche et la table de leur bienfaitrice. Ainsi les chiens se font-ils grise mine à l'heure de la pâtée.
Étant américain, le repas ne saurait être succulent. Des mecs qui lavent les huîtres à grande eau avant de les gober pour n'en conserver que le crachat, ne seront jamais de fins gourmets. Trop habitués à puiser leur nourriture dans des barquettes de carton !
Vaille que vaille, on s'envoie du poulet frit aux cacahuètes fraîches, puis on s'apprête à claper un mouton à la menthe lorsqu'on perçoit des bruits réverbérés par l'ampleur du palais.
Presque aussitôt, le grand Noir chef larbin se pointe, l'œil jaune et les lèvres gonflées tels des pneus de Formule 1. Se penche sur le décolleté de la nouvelle propriétaire, lui chuchote que des policiers viennent d'arriver et la réclament.
Dolores glapit que ces intrus attendront. Elle a du monde et ne peut abandonner ses invités, non mais des fois !
Le serviteur s'en va pour revenir aussitôt avec l'air emmerdé d'un mec qui a paumé le corbillard de sa femme dans un encombrement de la circulation. Déclare que les draupers ne l'entendent pas de cette oreille et exigent une entrevue immédiate.
Lors, l'outarde se dresse, lisse ses plumes, quitte la table en s'excusant, et file le dur au laquais.
Le castrat continue de jaffer. Par contre, le merlan, soucieux de se glisser dans la dépouille du maître de maison, se dresse, virgule sa serviette et disparaît à son tour.
Bérurier ronchonne, la bouche pleine :
— Tu croives qu'y respectent l'heur' d'la bouffe ?
Jéjé et moi attendons, les nerfs tendus comme la braguette de gaziers bourrés de Viagra avant d'aller visiter une alicaire[6].
Un moment, le bourdonnement des voix se poursuit, coupé d'interjections de la dame, qui ressemblent à des cris de pintade à l'arrivée d'une rame de métro.
Enfin, le silence revient. Plutôt lourd et, conséquemment pénible.
Retour du coiffeur, blême, le regard plombé…
Il nous considère avec détresse et laisse tomber d'un ton misérable :
— Les types du F.B.I. viennent d'arrêter Dolores.
18
Toujours, dans les situations désespérées, faut que je récite des vers. Ça me détend. Il s'agit là d'une simple charnière permettant de passer d'un moment à un autre.
Gradube qui (notre lecteur s'en sera aperçu) parle un anglais approximatif et en tout cas ne le comprend pas mieux, continue de bâfrer au côté de Mister N'en-a-plus.
Spontanément, le perruquier prend la place d'honneur, encore chaude du fion de sa maîtresse. Lui qui nous snobait il y a un instant s'agrippe à notre présence.
— De quoi accuse-t-on mistress Grey ? je lui demande.
— De meurtre sur la personne de sa fille. Comment serait-ce possible ? Pamela a été tuée à Paris et sa mère n'a pas bougé des États-Unis !
Je le questionne bien à fond ; il jure ses grands et petits dieux qu'il dit vrai.
Au moment des événements, la Dolores, lui et l'eunuque se trouvaient à Los Angeles. Ils assistaient au Festival du Cinéma pornographique, présidé par Lady Ferguson.
Le preux Béru, déchiré par la perte de cette merveilleuse âme sœur nouvellement apparue dans sa vie, déclare que nous devons tout mett' en manœuvre pour innocenter l'infortunée, victime incontestée d'une erreur judicieuse.
Sans abonder pleinement dans son sens, je n'en décide pas moins de m'atteler au « mystère Grey ».
Avant toute chose, nous vidons les lieux, délaissant le dessert, le soprano sans couilles, le merlan sans cliente, et nous mettons le cap sur Miami.
Dans des régions comme la Floride, la nuit n'existe pas réellement. Trop d'enseignes au néon, d'éclairages fuligineux, de buildings illuminés, de bagnoles aux phares aveuglants ; d'immenses faisceaux balaient le ciel, kif des projos de D.C.A. Ils signalent les cinoches en plein air, les drive-in et les boîtes de nuit tentaculaires.
Furet à mesure qu'on s'éloigne de la propriété, une sorte d'apaisement s'effectue en moi. Je hais les endroits dans lesquels la vie est bafouée au nom du luxe et du pognon.
Le sage Noirpiot dresse un bref résumé de la situation. Nous n'avons rien à branlocher dans ce sac de nœuds amerlock. Notre job se circonscrit à la France, les coups fourrés d'Outre-Atlantique ne sont pas de notre ressort (comme dit Aboudin). A chacun de balayer devant sa lourde. Le fait que cette ténébreuse aventure ait démarré à Paname n'implique pas que nous dussions poursuivre l'enquête aux States.
Conclusion, Léon ? Les Pieds nickelés de la Cabane Bambou n'ont plus qu'à retenir un vol de retour.
Cette détermination me botte car je brûle de revoir une certaine petite fille aux yeux d'innocence.
Nous venons de parcourir une cinquantaine de bornes lorsque nous apercevons, au loin, une chiée de feux bleus, rouges, jaunes. Un véritable Luna-Park !
On s'approche le plus possible ; plusieurs chignoles font déjà un agglomérat. Leurs conducteurs en sont sortis et regardent le flamboiement. De toute évidence, il s'agit d'un accident. On distingue un énorme camion remorque en travers de la chaussée. Notre moteur coupé, nous percevons des appels, des ordres, des sirènes.
— Je vais voir ! décide Blanc, qui possède l'esprit badaud de sa race.
Béru se contente de licebroquer sur le bas-côté, nous honorant d'un chapelet de perlouzes, lesquelles, montées en sautoir, feraient bien sur la gorge d'une diva d'opéra (eau-pet-ras).
Réduit au farniente par ce contretemps, je songe de plus rechef à Antoinette, avec sa petite robe à smoks. Sitôt à Saint-Cloud, je m'accorderai quarante-huit plombes afin de m'en goinfrer. Je la conduirai au Jardin des Plantes, lui achèterai des jouets, des fringues, des friandises.
Quel cadeau elle m'a fait là, Marie-Marie ! Pour le coup, mon ressentiment à son endroit s'atténue ; plutôt que de perdre mon énergie à lui en vouloir, je préfère savourer MON Antoinette. J'ignorais que c'était commak, la paternité…