– Так-так-так. Что у папы?
– Скорей всего… Мм…
Папа, как представитель сильной половины племени прямоходящих, терпеливо помалкивал, изредка почесываясь свободной от сюрприза рукой. Мама же явно расстраивалась вопиющей бестолковости собственного отпрыска, медленно, но верно приближаясь к опасной черте красного цвета, за которой зона терпения резко обрывалась в глубокую пропасть. Как американцы эту грань называют? Kill Line. Линия Смерти. Не, по-русски изящнее – «красная черта»… К тому же отечественный вариант оставляет хоть каплю надежды…
– …В руках… За спиной… Там, где комод… бабушкин… И, значит, у папы…
Еще-еще. Самую малость осталось… до пропасти.
Пару секунд до взрыва…
Обратный отчет пошел: пять, четыре…
– У па-а-апы…
…три, два…
– За спино-о-о-о-о-ой…
… один… и-и-и…
– Глобус!!! – радостно воскликнул я, как из хлопушки выстрелил.
Так в боевиках перерезают кусачками синий ну или красный провод. В последние полсекунды…
– Пуф-ф-ф, – шумно выдохнул отец и вновь обреченно почесался.
– Глобус? – опешила мама. – Почему глобус? При чем здесь вообще глобус?!
Мама изо всех сил пыталась не повышать голоса на несчастного ребенка со слабенькой головкой:
– Откуда! В твоей! Башк… гм… Голове. Да! В голове! Откуда в твоей голове вообще появился… ГЛОБУС!!!
– Ты же спросила, чего я хочу? – невинно захлопал я глазами, готовый уже разреветься по малости лет и в силу собственной ущербности. – А я сказал, мир повидать. А мир – это что? Мир – это ГЛОБУС! Куда я, ик! Пальцем покажу, ик-ик! Значит, ик… туда и… ик-ик-ик! Ы-ы-ы…
Вот вам!
Свинья я, конечно, распоследняя. Родичи осчастливить меня хотели. Ссылкой в лагерь. Себя заодно тоже порадовать. Свободой от сына. А я!
Поросенок неблагодарный!
– Люда! – укоризненно сказал батя. – Того. Ну, как это? Типа…
Мол, «соответствуют ли в данную минуту наши с тобой манипуляции принципам Макаренко и Сухомлинского в отношении хоть и старшего, но тем не менее еще недостаточно взрослого ребенка?».
– Заткнись!
Что означает: «Не надо беспокоиться, коллега. С точки зрения элементарной педагогики, где, как известно, я уже стаю собак съела, здесь у нас все под контролем».
М-да.
В этом она вся, моя ненаглядная мамочка. Одержимое стремление делать все правильно и по науке, особенно что касается воспитания собственных чад. Яростное притягивание практики к теории, и если где-то что-то «не бьет», то тем хуже для теории! «Тупые они, что ли? Чему их там учат?» Это по отношению к школьным учителям. Дилетантам и недоучкам, естественно.
Или же пускай будет хуже для практики: «Умные там больно! Пускай попробуют с живыми детьми поумничать!» К этим же учителям, но при других обстоятельствах.
А раз ни там, ни там достойных светил нету, мы энту пен-дагогику… сами изобретем.
Так, как нам надо!
– Виктор! Ты что, маленький, что ли? – строго укорила мои «нюни» мать. – Я ведь читала тебе про пионера-героя Валю Котика! Ты же помнишь? Он ведь не плакал, когда его фашисты ранили…
– Ладно! – резко оборвал я свои всхлипывания. – Вторая попытка.
Родители тревожно замерли.
Странным каким-то у них сын стал: то хнычет, как маленький, забыв про Валю Котика, то разговаривает совершенно спокойным голосом, как совсем уже взрослый. Точно, неуравновешенный какой-то. Вот так вот – гонять день-деньской по улицам с хулиганьем всяким.
Не-эт, пора в лагерь. Пора!
– Путевка в лагерь, – равнодушно «угадал» я, – скорей всего, в «Горный». Тот, что за Родниковом. Сначала сорок минут на тридцать седьмом автобусе, потом пешком по серпантину около часа, если быстро. Если не торопясь…
– А… как это… – неуверенно протянул отец и предъявил из-за спины голубые листки с затейливыми водяными знаками, – ты откуда это…
Типа «странные ассоциации, сударь, вызывает ваша необъяснимая осведомленность, не имеющая под собой видимых оснований».
– Просто сегодня во Дворце пионеров горячие путевки в лагерь «Горный» распространяли, – соврал я, не напрягаясь особо, – и про то, что по предприятиям будут распространять, говорили. В первую очередь – среди строителей. Я и догадался.
– А-а!
– Просто… глобус – он поприкольнее был бы. Давно хочу.
И вздохнуть грустно. Как бедному родственнику.
– Иди, вещи собирай, – начала восстанавливаться мать от педагогических потрясений. – Завтра с утра глобус… тьфу, мозги за… задурил… я имею в виду – автобус. С площади Ушакова. Туда еще добираться минут двадцать.
– Так пускай меня Ирина подбросит! На моцике своем. Позвонить? И тебе с работы отпрашиваться не надо.