Чего же тут еще ждать?
Но Венька все–таки ждала еще чего–то, ожидание снова вернулось к ней, хотя далеко не самым приятным образом. Очень скоро в овощной магазин ей пришлось ходить только в роли покупательницы. Записи в трудовой книжке становились раз от раза все зловредней. Найдешь теперь престижную работу… А стоит ли вообще ее искать? Взять хотя бы ту же Светку — три года у себя на квартире сторожем работает, а ходит, как английская королева. Ей мужики сами все в дом ящиками тащат.
Решила Венька еще раз свободной жизни попробовать, но теперь и вовсе не вышло. Чем только подкупали мужиков ее страхолюдные подружки? Но только к прекрасно до сих пор сохранившейся Веньке цеплялась всякая мелкота, с которых и взять–то нечего, кроме грязных штанов в стирку.
Просто до слез обидно, на улице, в кино — где угодно, все на тебя глаза свои бесстыжие пялят, а только рот в ответ раскроешь, скажешь мужику что–нибудь — их как ветром сдувает. Просто как заговоренная на порчу!
Трамвайный кондуктор — на это место берут с любыми записями в трудовых книжках… Всегда при деньгах, одно плохо — курить все время хочется. Курнешь украдкой на кольце, и снова — час туда, час обратно… «Граждане, приобретайте билетики!»
Трамвайщики в депо парни были тертые, мятые, гнутые. Сразу определили пташку по полету. Кроме ликеро–водочных и физиологических, никаких других влечений к Веньке не испытывали. К тому же ее успех продолжался недолго. Скоро в депо не осталось ни одного безусого ученика, который при желании мог бы похвастаться победой над Венькой. Цена была одна — выпивка.
Венькина податливость быстро приелась, очень скоро знатоки своего дела выговаривали с обнаженным цинизмом клюнувшему на Веньку новичку: «Да ты что, паря, свой… этот самый… как его… на помойке нашел? Не видишь, что это?» Парни разговаривали с Венькой, не выбирая выражений, как и она с ними. Любой разговор больше походил на прямое издевательство. Еще были жеребячьи заигрывания, но ни на что серьезное с Венькой никто не шел.
А ведь она еще молодая, вовсю хотелось жить, жить весело. Пошли случайные встречи из всякого бездомного отребья, пошли укоризненные взгляды дочери по утрам, пока торопливо одевался затрапезный гость, пошли жалобы соседей в домоуправление на аморальный облик жилицы из квартиры № 35.
Весь мир окрысился на Веньку. Именно тогда сладкая горечь вина впервые хлынула ей в самую душу, загасив в ней еле тлеющие искры человеческого достоинства. Вино из напитка радости превратилось в зелье отрешения от мира. Едва ли не два последних чувства оставались у Веньки — слепая, звериная любовь к дочери и обреченное стремление всеми средствами казаться достойной женщиной.
Из депо ее уволили опять за «аморальное» поведение. В трудовой книжке появилась новая запись, а в душе — новая обида.
Каждый раз срываясь вниз, Венька не ощущала никакой своей вины. То ли по природной безалаберности, то ли от бесхарактерной страстности, она быстро привыкала к своему новому положению, но считала его временным. Все неудачи она приписывала наветам недоброжелательниц, которые вечно завидовали Венькиной красоте и моложавости.
Пьет она не больше других, вы на других посмотрите… Курит? А что тут запретного? Не на людях ведь… Гуляет? Она женщина свободная, голяком по улицам не бегает, в солдатских казармах по рукам не ходит. Да и не она во всем виновата, а тот бессердечный главврач, испортивший ей жизнь одной–единственной строчкой: «DS: хронический алкоголизм»…
Когда алкоголь сжигает в человеке остатки человеческого, в душу вползает что–то от загнанного животного. Этим «чем–то» был у Веньки мистический страх перед будущим. Страх приходил горячечным кошмаром, когда смертельно хотелось, но не было выпивки. Венька не могла уснуть. Страх приходил черным бесформенным облаком и вставал почему–то всегда у нее за спиной, где и положено оставаться прошлому.
Безмолвный и грозный, он означал для нее одно — смерть…
В жизни у каждого много путей, и столько в них поворотов и зигзагов, что поди разберись… Но если распутать их узел, окажется, что на самый трудный жизненный вопрос от нас ждут лишь два ответа: по своей или чужой воле? Право выбора остается за нами, но никто не дает им воспользоваться.
И если вдруг все препятствия на нашем пути вырастают в непреодолимые горы, это еще не значит, что жизнь ошиблась в нас или мы ошиблись в жизни. Есть еще кто–то в тени, кто плутует нашими картами.
Масса видимых случайностей проносится каждый миг сквозь нашу жизнь, но значит ли это, что жизнь — просто набор формул из учебника по теории вероятностей? Нас слишком долго приучали так думать.