Я с невинным видом стою у кабинета истории и усердно поглощаю печенье. Мимо проходит учитель химии. Я не обращаю на него внимания, пока он не тормозит, как будто наткнулся на невидимый столб. Затем он усташающе медленно поворачивает голову и буравит меня глазами. - Так, так, так, мисс Мерроун... Я не знаю почему, но он предпочитает называть меня именно так. Наверное, для него английское обращение звучит забавно. Я не вижу в этом ничего смешного. Но и обидного тоже. - Раиса Исаевна сообщила, что у вас наблюдалось резкое снижение... самочувствия. Я думал, вы воспользуетесь услугами медицинского кабинета. - Да, а что не так? - невозмутимо приподнимаю бровь я. - Я заходила туда, мне дали нашатырный спирт, мне стало намного легче. - Полагаю, у вас сделано домашнее задание на сегодня? - резко меняет он тему. Он говорит как-то странно, вообщем, как обычно. Наверное, вображает себя агентом ЦРУ. Я буквально хохочу в мыслях. - Да, конечно, - давясь от смеха я достаю тетрадь и, раскрыв на нужном месте, убеждаясь, что всё в порядке, передаю её ему. Он смотрит вначале критически, потом удивлённо, а в конце у него вообще чуть не отваливается челюсть. Стараясь не подать виду, он возвращает тетрадку и кивает мне. - Надеюсь, вы справитесь без проблем с пропущенной темой. Будьте готовы к самостоятельной работе на следующем уроке, - говорит он угрожающим голосом и трогается с места. Я жую печеньку и смотрю на его чёрные ботинки. У двери собираются мои одноклассники. Никого не заботит моё присутствие. Как и отсутствие. И только уже перед самым началом урока я вижу его. Принц ни с кем не разговаривает. Он глубоко погружён в свои мысли. Я разглядываю его. Мои глаза скользят по его мощным плечам, коротким волосам, угловатым чертам корпуса. Я рассматриваю его нос. Сейчас даже он какой-то поникший. У бровей залегла лёгкая складка. Губы сжаты. Что это значит. Он расстроен? Его что-то опечалило? Позвонил друг и сказал, что клуба не будет? Да что же это я, как я могу говорить так про Него. Он поднимает голову и мы встречаемся глазами. Его взгляд моментально вспыхивает. Он спешит ко мне. Да. Ко мне и только ко мне. - Мариша, где ты была, солнышко, я волновался, - он обнимает меня. - Ты тогда так быстро убежала, что я не успел ничего объяснить. Я искал тебя везде, куда ты пропала? - Нничего, я была в туалете, - я задыхаюсь в его крепких объятиях. Вот оно, настоящее блаженство. Он меня любит. - Мариша, скажи мне честно, - он отстраняется и, держа за плечи, заглядывает в глаза, - ты хотела взрезать себе вены? - Чего? - глупее мысли я не слышала. - Скажи мне правду, ты хотела покончить с собой от ревности? - повторяет он. - Нет, как ты мог вообще такое подумать, - восклицаю я. - Ну всё, ладно, ладно, - он снова прижимает меня к себе. Какой-то он чересчур заботливый. Не похоже на Джареда. - Веселись с кем хочешь, я не буду тебе препятствовать, - говорю я тихо, уткнувшись лицом ему в плечо. - Солнышко, знаешь, я подумал, я поговорю с парнями, чтобы они согласились взять тебя с нами, - внезапно сообщает его голос над моим ухом. - Правда?! - я не могу поверить, что всё так быстро решилось. Он смотрит мне в лицо. - Правда, - повторяет он мне в лицо. И я ни на секунду не могу злиться на него или не доверять ему. Потому что я его люблю. - В шесть вечера встречаемся у школы, - шепчет он мне на ухо, и я, ослеплённая его лаской, ничего вокруг не замечая, киваю головой. * * * Небо серо-голубого цвета. Холодно. Я сижу на металлическом столбике ограды газона. Темнеет стремительно. Редкие прохожие безразлично проходят мимо. Некоторые смотрят с удивлением на одинокую девочку у школьного крыльца. Наверное думают, кто она такая, что здесь делает. Или не думают ничего. Просто смотрят. Из любопытства. Какая разница. Я дрожу и запахиваюсь поплотнее в свою лиловую кожаную курточку. Смотрю на часы. Двадцать минут седьмого. Сколько ещё ждать. Может, они и вовсе не придут. Может, Джаред обманул меня? Он же с самого начала не хотел брать меня с собой. Провёл дурочку. Влюблённую дурочку. С тоской гляжу на фонари, которые вот-вот зажгутся, на провода. Посижу ещё минут десять и пойду домой. Мама спросит: "Что, не удалась встреча?". Удивится. Или нет? И я, вся увявшая, буду до полночи смотреть какой-нибудь сериал про любовь с миской попкорна и обливаться слезами за героев и за себя. А потом, распухшая, лягу и буду лежать долго-долго и смотреть в потолок. И представлять его лицо. Да кого я обманываю! Я буду сидеть тут до ночи, пока не начнут ходить подозрительные мужики. Я буду ждать, буду звонить, буду надеяться. Что мне ещё остаётся. У колонны уже несколько минут стоит высокий парень с длинной стрижкой. Он всё время поглядывает на часы. Беспокоится. Тоже ждёт кого-то. Большие пальцы засунуты в карманы джинс. Явно нетерпеливый. Не может устоять на месте, то прислонится к колонне, то обойдёт всё крыльцо. Интересно, кого это он ждёт. Ещё десять минут. Столбик единственное тёплое, что я чувствую. Я нехотя встаю с него, чтобы размять затёкшие мышцы. Выдыхаю еле заметное облачко пара. Массирую замёрзшие кисти рук. Всё время не отрываюсь от часов. Пытаюсь пройтись несколько шагов туда-обратно, как вдруг замечаю, что тот парень сверлит меня взглядом. Я поворачиваюсь и смело смотрю на него. Он одет только в рубашку и пиджак, видать, ему тоже холодно, но он и виду не подаёт, ишь какой. Его лицо словно выточено из камня, ни один мускул не двигается. Только глаза живы на нём. Тёмные и гипнотические. Я никогда не держала соревнований кто кого переглядит. Я спокойно моргаю и развожу руками с лёгкой полуулыбкой, как бы говоря: "Ну что, я вам чем-то мешаю?". Он хмыкает и отворачивается. Ждём. Проходит ещё десять минут. Я вижу другого парня, тоже с длинной стрижкой, но не такой, как у первого. На нём тоже пиджак. Он быстрым шагом идёт к пер