Тут вблизи, около себя, пожалуй, было хуже. Из-за стволов, из этой зловещей темноты, казалось, каждую минуту могут выскочить, окликнуть: «Стой, кто идет?!»
И что тогда? Как поступить?
Он зашептал мне.
Впрочем, я не скажу что. Словом — как «действовать».
И лес плыл…
Мы, очевидно, держались какой-то просеки. Если это не была дорога, то это был чей-то след. Да, конечно, и притом это был их собственный след: как-то ведь они сюда доставились.
Лес местами становился величественным, напоминая декорацию. Засыпанные белым елки матово светились… Мы все ехали. Шагом. Казалось, как будто уплываешь куда-то медленной речкой.
Опушка. Вправо, влево — проезжая дорога.
— Ну, Мишка!..
Лошадь тронула доброй рысью. Нестерпимо застучало «кольцо».
Он ругал за это Мишку скрежещущим шепотом. Что-то говорили про хомут, объяснялись, возражались, но кольцо стучало, а лошадь шла беглой рысью, и, очевидно, с этим ничего нельзя было поделать.
Справа от нас бежал лес, слева было поле.
Я передвинул предохранитель с феу на sür[4] и спросил.
— Тут уже можно? Ну, словом, обыкновенным людям ездить?
Он махнул игрушкой выразительно.
— Одним военным! Но тут… тут все же легче… постов нет. Линии проехали. Могут быть разъезды — конные…
— Что тогда?
— Тогда…
Он сказал мне, что — тогда.
Помолчу.
Он добавил:
— Тут только чины «погранохраны» могут быть…
И Мишке:
— Вожжи держи… Смотри… Сам знаешь!..
И прибавил, как в пояснение:
— Скверный тут поворот: перекресток…
Я передвинул предохранитель на «feu». Но скверный поворот миновали благополучно.
Новая дорога пошла полем. Я передвинул на «sür».
И спросил:
— Как у вас тут при встрече, здороваются ли люди?
Он ответил:
— Пуля в лоб — вот тут как здороваются…
Я не особенно понял, в чей лоб: наш, их?
Должно быть — взаимно.
Но ведь у них — винтовки, а у нас — игрушки… Толкуй тут о равенстве…
Впрочем, скоро мы «сравнялись».
— Мишка! Вправо, влево — смотри! Вожжи не распускай!
Мы пробирались какими-то перелесками без дороги, объезжая что-то. Справа невдалеке чувствовалось село.
Он объяснил:
— Прошлый раз… вот тут… бандиты грабили… кричал человек… Мишка, помнишь?
Мишка показал рукой:
— Там это было… под селом…
Я передвинул на «feu».
Но бандиты нас помиловали. Да и это не казалось мне страшным. Ведь у них тоже «игрушки», и вообще… Вообще, это не то.
За ними не стоит непроницаемой стеной власть, черная и мрачная, как опушка высокого зловещего леса. Бандиты, это так — кустарничек… сосенки…
— Ну, теперь с «погранохраной» легче. Это — большая дорога… Тут всем можно ехать. Тут только могут быть таможенники… Ну, это — сволочь! Все — жиды…
Я спросил:
— Контрабанду для себя ловят, конечно?
— Еще бы! С ними мы — живо…
— У них что?
— Наганы, кольты…
И было в этом столько пренебрежения, что я переставил на «sür». Жидки с револьверами — не так страшно…
Несмотря на все; несмотря на миллионы расстрелянных; несмотря на то, что армии белых разбиты; несмотря на то, что России нет, а вот на ее месте СССР; несмотря на то, что весь мир под угрозой, — старая психология не может переделаться…
Жидок с револьвером? Пустяки!
А меж тем нет на свете зверя опаснее, ибо именно он, жидок с револьвером, делает революцию.
Впрочем…
Впрочем, когда он делает революцию — это одно. Все силы ада с ним. Когда же он ловит контрабанду, чтобы ее украсть, — это совсем другое.
Это из тех низших чертей, которым кузнецы Вакулы крутят хвосты…
Однако мы не долго ехали большой дорогой.
— Там — район. Район «погранохраны»… в селе… Плохое место… часовые стоят… могут поинтересоваться… откуда? куда?
Мы взяли вправо — в поле, по какому-то следу.
Но след скоро потеряли. Кругом — поле. Мало что видно: мутно, бело. Ни звезд, ни месяца. И как будто туманится воздух.