Нервно кошусь сначала на громилу, а затем на скотч. Громко сглатываю, понимая, что нарвалась, но я ведь не пальцем деланная. Если уж закапывать себя, то с головой.
— А он не предупредил вас о том, что в учебниках истории есть одно упоминание, в котором говорится, что рабство было отменено после завершения Гражданской войны и принятия Тринадцатой поправки к конституции США ещё в декабре 1865 года? Сейчас какой год на дворе, козлина?
— Ну всё, малышка! Допрыгалась, — кивает один другому.
Светлоглазый сначала выхватывает мой телефон из рук, а потом скручивает их в морской узел. Я кричу. Кричу больше от страха, чем от боли. Уже жалею, что нагрубила им, но слишком поздно: темноглазый одним махом присобачивает к моему рту кусок хозяйственного скотча и тщательно его растирает по моему лицу.
— Вот, ты смотри-ка, какая хорошая, а главное — вежливая и молчаливая девочка. Можешь же, когда хочешь! — издевается он.
— Трогай, Стивен! — пересаживаясь на сиденье напротив, командует темноглазый и машина устремляется в путь.
— М…мб…, — мотаюсь из стороны в сторону, жалостливо поглядывая на них поочерёдно. — М-м-б-б-мм-м.
— Ты погляди, Роб, ей всё никак неймётся! Заведённая, ей-богу! — посмеивается голубоглазый идиот.
— Мб-мб-мм-бб-м!
Сжалившись надо мной, он слегка отклеивает краешек липкой ленты.
— Ты там что-то говорила?
— Я убью тебя! Отпусти хотя бы мои руки, и я задушу тебя ими! — резкий шлепок по губам, и я снова не имею возможности сквернословить.
— И как только мистеру Вульфу пришла в голову эта идея? — спрашивает один у другого.
— Проблем видать захотелось на свою голову! — отмахивается второй, и они оба оглушают меня своим громким смехом, на что я закатываю глаза.
Обхохочешься!
Следующие минут десять я помалкиваю во всех смыслах. Разозлившись, сижу, повязанная, как заключённая под конвоем, и смотрю в пол. Ни о чём не думаю. В голове одна каша.
— Приехали! — слышу со стороны водителя и сразу же прилипаю лбом к стеклу, чтобы глянуть в окно.
— Значит, слушаешь меня сюда, — ухватив за подбородок, говорит Роб «Светлоглазый». — Зайдёшь в здание, там тебя встретит Хорхе. Сделаешь все дела и вернёшься в машину, чтобы отчитаться. Ясно выразился?
Киваю и моргаю. Сказать же я не могу.
Не с наркотой ли это связано? О, боже! Может быть с работорговлей? О, нет! Или меня продадут на органы?
Одним рывком Роб сдирает с моего рта скотч, что кажется на ленте остаются мои губы.
— Ай! Осёл! Больно же! — гневно смотрю на него, потирая рот, который, к счастью, всё ещё на месте.
— Ступай! И только попробуй схитрить! Знай — я слежу за тобой.
Выхожу из машины и выпрямляюсь, засмотревшись на вывеску здания «Роковая красота».
Это то, о чём я думаю? Тот Хохре — наркоторговец — ждёт меня в салоне красоты? Конспираторы!
Ничего не соображая, вхожу в фойе помещения, где с натянутой улыбкой меня встречает расфуфыренная девушка-администратор.
— П-простите, а как мне найти Хорхе? — спрашиваю у неё.
С долей некой брезгливости, девушка осматривает меня с головы до ног и в итоге подзывает того самого Хорхе, звонко выкрикивая.
— Не ори так, милочка, зубы простудишь, — слышу позади себя тонкий мужской голос, на который оборачиваюсь.
Вижу перед собой больше подростка, чем мужчину: худощавый латинос с макияжем на карих глазах, высоким хохолком на голове и экстравагантным стилем в одежде.
— Хорхе к вашим услугам, мисс. Чем могу помочь? — только открываю рот, чтобы сказать, что я понятия не имею по какой причине оказалась здесь, как он выставляет палец перед моим носом. — Погодите-ка, не отвечайте! Вы, должно быть, Александра. Та прекрасная чича, что является родственницей мистера Вульфа?
— Ага, я его…э-эм-м-м… семиюродная сестра по пра-прабабушкиной линии, — отвечаю первое, что приходит в голову.
Хорхе меняется в лице. Несколько секунд смотрит на меня и даже не моргает, а в следующее мгновение заливается писклявым смехом, придерживаясь за живот.
— Ха, а я смотрю вы, дорогуша, с чувством юмора. На самом деле я знаю, почему вы здесь! Идёмте! Будем делать из вас красотку!
Вежливо берёт меня под руку, мы доходим до свободного кресла, в которое он усаживает меня, а я даже прийти в себя не могу. Салон красоты — это последнее, чего я могла ожидать от Мистера Непредсказуемость.
— Так-с, и что мы тут имеем? — манерный стилист снимает капюшон с моей головы, хватает волосы и перебирает их недолгое время. — Угу… Секущиеся и сухие кончики, ломкость повышенная, безжизненный цвет и в целом картинка более, чем печальная, — выносит свой вердикт, встретившись со мной взглядом в зеркале.