Печаль
Пришла внезапно с ветром стылым
любовь в пустой, холодный дом,
спросила: «Что же, друг мой милый,
ты всё писал, но не о том?
Забыл меня, молчал годами,
а я надеялась, звала.
Заклятье что ли между нами,
иль в сердце снежная игла…
Ты променял земную радость
на тихий, плюшевый уют.
Откуда страх и эта слабость?
Лишь горстку пепла вижу тут».
А я молчал и всё всплывали
виденья прошлых, лучших дней.
Вот в чем секрет моей печали:
она пришла – как сон о ней.
2012
«Как хорошо, когда не надо...»
Как хорошо, когда не надо
мне помнить, как тебя зовут.
Пусть будет радостной награда
и лёгким одинокий путь.
Пускай с тобой, в холодном мире,
печаль моя, как тень живёт.
Не сотвори себе кумира,
всему свой срок и свой черёд.
В саду беспечно ветер бродит,
кружась в тени густых ветвей.
Ничто не вечно, всё проходит,
оставив шрам в душе твоей.
2009
НЕ ОТРЕКАЮТСЯ ЛЮБЯ
«Ты уходишь в бездонную ночь...»
Ты уходишь в бездонную ночь,
не сказав на прощанье ни слова:
музы ветреной младшая дочь,
жизни радостной смысл и основа.
Кто мне будет тихонько шептать
с непонятной тоской и волненьем
о любви, чтоб простая тетрадь
отзывалась стихом совершенным?
Так возьми на прощанье ключи,
словно прошлого символ сакральный.
Может быть, как сегодня в ночи
вдруг вернёшься, мой образ печальный.
Ты вернёшься, как небо к земле, -
исхудалой, больной, одичавшей.
Ты ушла... И стоит на столе
роз букет - полумёртвый, увядший.
2017
Он вас любил
Осенний вечер. Отражают зеркала
героя бледного, которому не спится.
На жизнь его воспоминаний тень легла,
вот отчего в глазах задумчивость таится.
Он вас любил, ему казалось — навсегда,
стреляться пробовал, когда ушли к другому,
но чувство вдруг проснулось... как его? — стыда.
Теперь лишь сумерки слоняются по дому.
Хоть в нём любовь ещё угасла не совсем,
он видит прошлое каким-то чёрно-белым,
упорно избегает деликатных тем
и милым дамам улыбается несмело.
Его сердечная и хрупкая печаль
теперь ложится на раскрытую страницу.
Задумчиво застыв, и глядя молча вдаль,
он вспоминает вас, — как прошлого частицу.
Вот так рождаются чудесные стихи,
когда всем сердцем любят искренне и нежно.
Ну, что ещё… Ах, да - последние штрихи:
любовь всегда проходит — это неизбежно.
2017
«С годами ты не стала старше...»
С годами ты не стала старше,
всё тот же блеск твоих волос.
А ветер так же веткой машет,
но двор уже давно зарос.
Лишь сердце кроткое остыло,
хотя и помнит то, что было.
А я всё роюсь в пыльных книгах,
рифмуя шорохи ручья;
гляжу, как солнечные блики
скользят по ткани бытия, -
старик ворчливый и наивный,
который верит в мир наш дивный.
Я одинок, как был и прежде,
и та же скука – день за днём.
Вокруг поблёкшие надежды;
живу в убежище своём,
оставив всё в годах минувших,
копаясь в лицах промелькнувших.
Так объясни, какая сила
тебя так тянет вновь сюда,
где жил когда-то друг твой милый, -
в былые, лучшие года.
Послушна памяти, невольно,
ты будишь прошлое... Довольно.
2009
ПРОСТО ДЕТИ
«Да, мы – не пророки…»
Мы не пророки, даже не предтечи...
Осип Мандельштам
Да, мы – не пророки, и мы не предтечи,
зато мы владеем нюансами речи.
И даже любое капризное слово
всегда нам легко покориться готово.
Пусть рифма трудна, темы все устарели,
но мы извлекаем из древней свирели
прекрасные звуки для встречных прохожих:
спешащих и разных, таких непохожих.
И мы заставляем их плакать, смеяться,
задуматься, спорить, в душе улыбаться.
И жить им становится вдруг веселее.
Пишите, друзья, - не стесняйтесь, смелее...
2010
Просто дети
Может быть, мы просто дети,
но на нас - клеймо поэта;
позабыв про всё на свете,
сочиняем до рассвета.
Нас приветствуют насмешкой,
глаз пытливый впился в строчку.
Не хочу быть просто пешкой,
незаметной, малой точкой.
У меня разбито сердце,
горстка пепла вместо счастья.
Но в душе звучит как скерцо
отзвук рифмы с жгучей страстью.
Это что - виденье свыше,
сны невольно отражаем?
Мы стихи не просто пишем,
а мучительно рожаем.
2017
«Шла Муза по пыльной дороге…»
Бывают поэты от бога,
а кто-то поёт ни о чём.
Шла Муза по пыльной дороге,
рассвет задевая плечом.
Таинственно, с грустью молчала,
подол ей крутил ветерок.
В руке она тонкой держала
простой, полевой василёк.
Вдали развевались полотна
окутанных сном облаков.
Ступала нога беззаботно,
в пыли не оставив следов.
Она, улыбаясь, смеётся.
Стихи для неё - лишь игра.
Кому-то всё даром даётся,
другие не спят до утра.
2017
О БЕДНОМ ПОЭТЕ
Сидит поэт
Сидит поэт. Потухшим взглядом
глядит куда-то мимо нас.
Он сочиняет! Сладким ядом
мечты пропитаны сейчас.