2020
«А жизнь летит...»
Двенадцать месяцев поют о смертном часе...
Осип Мандельштам
А жизнь летит, её полёт безгласен,
и в этом есть особенный уют.
Когда беззвучно ангелы поют,
тогда ты жив, и твой конец неясен,
цени сполна свой временный приют.
Свой смертный час по цвету и по звуку
узнает царь, крестьянин и поэт,
когда увидит благодатный свет,
и смерть без слов возьмёт его за руку
и поведёт туда, где света нет.
Зато там есть трепещущее пламя,
забытый Богом дивный, странный мир.
И канет в вечность время и эфир,
исчезнет плоть, эмоции и память,
пропав внутри массивных чёрных дыр.
2020
«Я такой же, как все…»
Я такой же, как все, но совсем непохожий
на других, что встречаю на длинном пути.
Может, кровь там течёт голубая под кожей,
или ключик от детства держу я в горсти?
Я иду не спеша, озираясь тревожно,
в каждом встречном предчувствуя горечь обид.
Жить, любить, умирать – это всё безнадёжно.
(Так сказал ещё древний мудрец Гераклит).
Время мерно идёт в этом мире подлунном,
есть гармония в скрипе всемирных осей.
Но планировать жизнь, – надо быть полоумным,
лучше следовать просто тихонько за ней.
2016
РЕКА ЖИЗНИ
«А дни плывут…»
А дни плывут кругами по воде
из пустоты куда-то в неизвестность,
дробясь в своей бесплодной череде,
не выбирая времена и местность.
Проходит жизнь как непонятный сон,
где ангелы рыдают в унисон.
Сижу один на берегу реки,
что вдаль несётся и впадает в небо,
перебирая смыслу вопреки
слова, которым раньше верил слепо.
От этой жизни все сошли с ума
и, глядя в нас, смеётся хрипло тьма.
Мы Божий мир собой не исказим,
ведь и без нас зима заменит лето,
и непонятно — чей же бедный Крым,
и не по силам город шумный этот...
Течёт, течёт петлистая река,
и тонут в ней мечты, сердца, века.
2020
Грядущий день
Грядущий день имеет много лиц,
их выбирать приходится предвзято.
Пред мудрецом склонился бы я ниц,
который мне расставит верно даты.
Гадалку встретил в нынешнем году
на людном, оживлённом перекрёстке.
И холодок, предчувствуя беду,
пронзил затылок холодно и жёстко.
Но вещи были выше, чем слова,
и только с ними вёл я перекличку,
хоть иногда кружилась голова
не в силу грусти — просто по привычке.
Грядущий день для сердца мёртв и пуст,
он колыбель для будущих рождений
твоей мечты и в этом явно плюс.
Хотя возможна и полярность мнений.
Но есть и минус, как же без него.
Здесь бродит дьявол, путая все карты,
взамен не обещая ничего.
Он обожает явные фальстарты.
Вся жизнь – игра, и в этом её соль,
на туз бубновый ставим автоматом.
Прошу, судьба, ну хоть разок позволь
за грань взглянуть, за стрелки циферблата.
2016
«Эх, был бы я сейчас моложе…»
Эх, был бы я сейчас моложе,
какие б рвал весной цветы!
Но время тягостней и строже
стирает светлые черты.
Жизнь пронеслась как птица мимо,
взмахнув безжалостно крылом.
Она смела остатки грима,
морщин добавив мне тайком.
Пусть снова прошлое погибнет
в пустыне лунной без следа.
Дрожит рука, и дверь не скрипнет,
и не откроется туда.
Что до того! Придут другие
и будет небо голубеть,
и соловьи в саду весеннем
всё так же звонко будут петь.
А я уйду никем незваный.
Земля да будет мне легка!
Не стоит в жизни строить планы,
когда она так коротка.
2018
ГОРОД ПОЛНЫЙ ГОЛОСОВ
«Оставив годы жизни за спиной…»
Отставив годы жизни за спиной,
я переехал в этот город тесный, -
чудак, в пейзаже этом неуместный,
начав отсчёт игры очередной.
К земле сырой стремится лист лесной
в глуши безлюдной под звездой безвестной.
А город спит, склоняя времена,
дома вокруг похожи друг на друга,
здесь ходит смерть, печальная подруга,
хотя в толпе она и не видна.
Кто будет помнить наши имена,
когда мы выйдем за пределы круга?
Отгорожусь глухой стеной из книг
и буду жить бездымно и безвольно,
узор из рифм плетя непроизвольно,
стихам бессмертным верный ученик.
Мой ангел снов, ровесник и двойник, —
держи фонарь, вздыхая недовольно.
2019
Спящий город
Кто-то душу мою отделяет от тела,
слышно крыльев невидимых яростный взмах.
Город спит безмятежно на низких холмах,
рассыпая огни в душной мгле то и дело.
Что там снится под утро в высоких домах?
Это ангел летит? Это жизнь пролетела.
Соблюдая гармонию древних светил,
сны скитаются в городе многоугольном,
забираясь под крыши домов произвольно,
в лабиринты квартир, выбиваясь из сил.
Если сердце сожмётся, ему станет больно,
значит сон вещий, призрачный к вам приходил.
Я проспал уже треть моей жизни короткой,
накопилось так много загадочных снов, —
чёрно-белых, цветных, без улыбок, без слов...
Я там жил и любил, и с улыбкою кроткой
постигал тайны мира и силу основ.
Жаль, что сны так редки, да и видно нечётко.
2019
«Мой ангел, друг…»