Я же, замызганный житель обочин,
вижу прекрасно, как мир стал непрочен.
Стал он какой-то козлино-звериный,
поздно искать неурядиц причины.
Вот, существую с улыбкой безверья,
тихо печалясь за запертой дверью.
Вьюжит позёмкой в степи дикий ветер,
вырвались вдруг из меня строчки эти.
2017
«Люди, люди – что же с вами…»
Люди, люди – что же с вами?
Поменялись вы местами
со зверьём, одев их маски,
без приказа, без указки.
Трудно жить без револьвера
офигенного размера
в мире столь материальном,
безнадёжно аморальном.
Нет ни счастья, ни покоя,
и вонючею трухою
оказалась жизни фаза,
но ведь нет противогаза.
Как холопу прокормиться,
словно я лесная птица;
словно я не звук – а эхо,
отблеск, тень былого смеха.
Вот, строчу из пулемёта
строчками в лицо блокнота,
кипячусь, да толку мало.
Просто вдруг обидно стало.
2017
Забрали всё
Забрали всё. В измученной стране
прошёл тайфун чудовищный и буйный.
И брат - как враг, явившийся извне,
войной наполнил праздники и будни.
А сердце спит – не радо ничему.
Как странно кровь во мне похолодела.
Мир превратился в мрачную тюрьму,
где усыпляют разум мой умело.
И только совесть яростно бурлит,
как будто ищет ясного ответа:
ну почему очередной бандит
опять остатки пилит от бюджета?
И сколько нужно им ещё украсть,
чтоб родине закрыть навечно веки?
Но что сильнее, чем над жертвой власть...
Причём тут Бог? Всё дело в человеке.
2017
ОТРАВЛЕННАЯ ЭРА
Пророк и поэт
...глаголом жги сердца людей.
Александр Сергеевич Пушкин
Над дремлющим сердцем пылает глагол,
горит неустанно, но жечь он не может.
Устал человек, его прошлое гложет,
он часто напитками балует стол,
всего выше ставит любимый футбол,
хоть жизнь с каждым днём всё суровей и строже.
И даже поэты, и даже пророк
не в силах поднять его с мягкого кресла;
пусть дом неказист, да и краска облезла,
он болен, растерян, совсем одинок,
и мир для него равнодушен, жесток...
Простим же ему состояние стресса.
Ведь явно к нам Бог потерял интерес;
пророк в казино молча крутит рулетку,
поэт безнадёжно, стеснительно-редко
спрягает глагол, уважая прогресс...
Навек уходя из насиженных мест,
брось в ящик почтовый на счастье монетку.
Да, нету пророка в отчизне моей.
Познав боль потерь и тоску городскую,
он выбрал роль зрителя, участь немую
среди одиноких и слабых людей.
А я, вдалеке от отчизны своей,
не плачу давно и уже не тоскую.
2019
Многострадальная страна
Прошло уже как будто двадцать лет
как мы вошли в отравленную эру,
не потеряв несбыточную веру
о том туннеле, где мерцает свет.
Но что мы знаем о судьбе планет, —
непознанных и разных по размеру?
Судьбу свою угадывать грешно,
здесь каждый шаг — как повод для волненья,
когда за взлётом следуют паденья,
а всё уже расписано давно.
Я думаю: вокруг черным-черно,
а вот внутри — плывут, дрожат виденья.
Прошедшее, грядущее — во мне.
Смотря в себя бесстрастно, безучастно,
я вижу свет отчётливо и ясно,
и чей-то взгляд в бездонной глубине,
где голос устремляется вовне, -
такой понятный, ласковый, но властный:
«Моя многострадальная страна,
где плачет и бежит безумный Каин,
стирая всё — от центра до окраин,
так в чём твоя невольная вина,
и почему ночь горькая длинна,
в которой рыщут с воем волчьи стаи?»
Тут голос смолк, не в силах дать ответ,
произнести живительное слово.
И полетели дни как тени снова,
но был далёк сомнительный рассвет.
Огня в золе остывшей уже нет,
когда душа для счастья не готова.
2020
Империя упадка
Последний раб империи упадка,
не зная в жизни счастья и достатка,
я напрягал и зрение, и слух.
Создателем нам дан мятежный дух
не для покоя, меры и порядка, —
для тех вещей, что нужно вспомнить вслух.
Что жизнь — борьба, неравная борьба,
где мир стремится принять вид руины,
но видимость и суть всегда едины,
как время круг, как жребий и судьба.
А смерть летит фальшива и груба,
и смотрит вниз с улыбкою змеиной.
Я знаю — час придёт ещё во тьме,
невольники споют в своей тюрьме:
«Один из наших братьев на свободе».
Им остаётся терпеливо ждать,
когда растает Каина печать
и покраснеют на рассвете воды.
Но это будет завтра, не сейчас,
живи пока, питаясь пищей скудной.
Пройдут года и День настанет Судный,
мы соберёмся в предрассветный час,
утрат и боли больше не боясь,
устав от этой жизни беспробудной.
2019
ЧЁРНЫЙ ЛЕБЕДЬ
Ящик Пандоры
В империи обширной тишина.
Все спят давно, вступили в область сна
родной страны суровые метели,
жизнь замерла в безвольном, спящем теле,
судьба в созвездьи Рака не видна.
Была среда и третий день недели.
Не спит один плешивый старичок;
попав в капкан, Кощею на крючок,
продавши душу за безумство злата,
ушёл туда, откуда нет возврата.
Как фантастично был он одинок, —
пропахший кровью сумрачный диктатор.
Он открывает кедровый ларец,
не понимая, подленький глупец,
что то был ящик бедственный Пандоры,
хранил который пакостную свору.
И почернели воды как свинец,
умчались бесы с воем на просторы.