Да не падёт на этот дом родимый
позор бесчестья, плена и плетей.
Мы защищаем город наш любимый
всей силой сердца и любви своей.
И, крылья мечевидные расправив,
прославленная в песнях и веках,
над нами встанет бронзовая Слава,
держа венок в обугленных руках.
2013
Ветераны
Немного осталось из тех, кто в боях
прошли до Берлина полсвета -
в мороз и пургу, через горе и страх.
Пусть вспомнят живые про это.
Так было: внезапно настала война,
пришли небывалые беды.
И всё, что могла, отдавала страна
для фронта, для славной победы.
И каждую пядь нашей русской земли
омыли мы кровью и потом.
Но правду враги здесь сломить не смогли,
не справились с гордым народом.
Всё дальше и дальше, на Запад – вперёд
идут и идут батальоны.
Нас Родина наша к победе зовёт:
«Огонь - не жалея патроны!»
Но вот и Рейхстаг, день фашистский померк
и фрицы кричат: «Рус, сдаёмся!»
Мы эту войну будем помнить вовек.
Клянёмся... Клянёмся... Клянёмся!
Нельзя про такое забыть никогда.
Что может быть лучше на свете,
чем мирное небо, в огнях города
и наши прекрасные дети?
Солдат, вспоминая свой путь до конца,
заплачет скупыми слезами.
А павшие живы все в наших сердцах, -
безмолвно стоят рядом с нами.
2010
О СЕБЕ - КОРОТКО
«Прочтя Мандельштама…»
Прочтя Мандельштама от корки до корки,
я понял – нигде, от Москвы до Нью-Йорка,
не видеть удачи, признания, славы.
Пишу только в стол, для себя, для забавы.
В окошко летят сквозняки ниоткуда,
жена бьёт посуду и разные блюда;
привыкла – чуть что, так заламывать руки,
кричать на меня неприличные звуки.
Но я всё терзаю мозгов своих силу,
как будто бы рою отважно могилу,
в тетрадку пихаю мыслишки и жесты,
не жизнь – а фанера из кровельной жести.
А ведь говорила мне в юности мама:
«Учись хорошо, не сутулься упрямо,
пойди в олигархи, хотя бы в артисты».
Но в дырах пальто - как халат у буддиста.
Я мог бы писать терпеливо и долго,
но только попался в объятия долга:
обеты семейные, дети повсюду,
ещё рифмовать... обещаю – не буду.
2017
«Я снова пишу…»
Я снова пишу. Обещал ведь – заброшу,
мой почерк невнятен, запутан и нем,
живу одиноко, похож на святошу,
куда же бегу, от кого и зачем?
Нет проку в словах, да и мало в них смысла,
когда лбом таранишь с усердием быт.
Пора начать верить в бездушные числа
валюты заморской, их сладостный вид.
Где польза и шарм мимолётного звука,
который добавит ещё один шрам?
Но быть современным – какая же скука...
Вот так и живу я – с грехом пополам.
Впадаю то в ярость, а то и в угрюмость,
несладко всем тем, кто ко мне не привык,
но верю в судьбу и свою однодумность,
поэтому буквы лепечет язык.
2016
Моя грусть
Горит звезда над горизонтом дальним,
совсем одна на утренней заре.
Мне говорят: «Не надо быть печальным,
как тихий звон вдали, в монастыре».
Но грусть моя светла, как луч рассвета.
Она прильнула к сердцу моему.
Благодарю судьбу за счастье это, -
писать стихи наперекор всему.
2016