— Ключ на тумбочке с обувью! Саш, ты спишь? Я поехала тогда, вернусь семнадцатого, чао! — крикнула Настя из прихожей. Парень поднялся, потопал прощаться с соседкой и закрывать дверь, изгоняя назойливые картинки непрожитых жизней из сознания. Если бы да кабы, во рту выросли грибы... История не знает сослагательного наклонения, а маме на огороде гораздо больше пользы будет от Игоря, чем от неведомой брюнетки в шортиках. «Надо вот будет его затащить к родителям на сезон посадки картошки», подумал Саша, мстительно хихикая.
— Не спишь? — с улыбкой спросила девушка. — Чего лицо такое, будто гадость задумал?
— Так и есть, — рассмеялся Саша. — Все-то меня насквозь видят, хреновый из меня секретный агент! А вообще, я о любви думал, не поверишь.
— Любовь… — Настя неопределенно дернула плечом, и тут же поправила соскользнувшую сумочку. — Я в нее не верю. А ты любишь кого-то?
— Наверное, да, — Саша поднял с тумбочки ключи, покрутил на пальце. Брелок был из светлого янтаря, с застывшей в середине крохотной мушкой. — Как пишут в психологических тестах, «скорее да, чем нет».
— И как оно? — неожиданно серьезно спросила девушка. Саша не удивился вопросу — по поводу ее отношений с «мажором» Валерой не строил иллюзий ни он, ни сама Настя, да и «бойфренд», наверное, догадывался, что не за тонкие душевные качества тут его ценят.
— Представь себе… — он задумался на секунду-другую. — Представь, что ты танцуешь вальс на минном поле. Один неверный шаг — и каюк. Хотя, почему вальс? У нас это, скорее, какая-нибудь бразильская самба. Или румба. Пестрые гирлянды и цветы, бесконечный карнавал. А под ногами мины противопехотные осколочные направленного поражения М18-А. Как-то так.
— Романтик ты, — рассмеялась Настя. Неожиданно шагнула ближе, обняла, прижалась горячими губами к щеке. — Не пропадай тут…
— Не пропаду, — пообещал парень. И, закрыв дверь, кинулся к телефону, твердо намереваясь сообщить дражайшему начальству, что у него развился острый недотрах, и это надо срочно исправлять, а то уже девушки полураздетые мерещатся, ужас-то какой! Но Игорь, как водится, слова сказать ему не дал.
— Саша, кстати, — сказал он, привычно обойдясь без приветствия. — У тебя есть черный костюм с галстуком? Или хотя бы темный.
— Что, как в «людях в черном», да? — скептически хмыкнул Саша. — Безымянность — твоё имя, молчание — твой родной язык, твой цвет — черный…
— Скорее, как в «Бойцовском клубе», — Рогозин, кажется, рад был поддержать дискуссию о современном кино. — Черная рубашка, черные носки, триста долларов на похороны…
— Чьи похороны? — подозрительно уточнил парень. Он, в отличие от начальника, упомянутый фильм не смотрел.
— Короче, костюм есть или нет?
— Я поищу, — вздохнул Саша, смиряясь. Он официальную одежду терпеть не мог, тем более, что на нем она висела, как на вешалке.
— Отлично. Я заеду через час.
«Ну конечно. Разве бывают выходные у нас, у «людей в черном»?» — иронически сказал себе Саша, отключая трубку.
Поиски в шкафу показали, впрочем, что Саше предстоит сегодня присоединиться скорее к людям в темно-синем полосатом. И если брюки сидели более-менее нормально, то пиджак просто не налезал, что было довольно странно.
— Я не понимаю, — пожаловался парень появившемуся, наконец, шефу. — Мама подгоняла костюм по мне… я в нем вступительные экзамены сдавал! А теперь… руки вообще не поднять, тянется все.
Игорь смотрел на него с совершенно непонятной Саше гордостью.
— Значит, не зря!
— Что «не зря»? — не понял тот.
— Не зря я тебя в «качалку» гонял. Вон, пиджак на бицепсы не налезает.
— Да ну… разве от этого? — изумился Саша. Ему казалось, он не слишком-то и накачался. Рогозин подошел вместе с ним к зеркалу, стал сзади, обняв за плечи.
— А что, вполне приличный молодой человек. Гораздо меньше похож на скелет, чем тот заморыш, которого я однажды подобрал.
— «Подобрал»! — фыркнул Саша. — Гонялся за мной по всему городу, ага…
— Не зря ведь гонялся, — майор улыбнулся, поцеловал его в макушку, от чего Саша немедленно растаял, но отчаянно старался этого не показать. — Черт с ним, с пиджаком. Поехали, купим тебе новый костюм. Через час у нас регистрация на самолет, как раз успеем.— Какой самолет, куда? — Саша повернулся, недоуменно глядя на начальника. Тот принял загадочный вид и ответил торжественно:
— Миссия столь секретная, что разглашать ее я не могу даже в процессе! Поехали, сам увидишь.
Бизнес-классом Саше летать еще не приходилось. Впрочем, разница была не такой уж заметной. Кресла стояли по два, а не по три, и журналы лежали сплошь серьезные, для финансистов и прочих «паразитов капиталистического общества», как вполголоса прокомментировал Игорь. Да еще улыбки стюардесс становились приторно-сладкими, стоило им зайти за шторку, отделяющую бизнес-класс от эконома.
Майор журналами с биржевыми сводками не прельстился — вынул из кейса учебник физики за одиннадцатый класс и с серьезнейшим видом принялся его читать. Саша даже и выяснять не стал, зачем это могло ему понадобиться. Вытянулся в удобном кресле, инстинктивно стараясь не слишком мять новый отглаженный костюм, посмотрел в окно на ровную гладь облаков, с такого расстояния напоминавших то ли вату, то ли пенку на чашке с капуччино.
Костюм ему подобрали что надо — Саша сам себя едва узнавал. Только отросшие волосы никак не вписывались в образ, так что продавщица из магазина любезно помогла ему собрать непослушные патлы в коротенький «хвост». Удалось ей это каким-то чудом — Саша до сего момента искренне полагал, что его шевелюра еще не настолько длинна для подобной прически. Игорь ворчал, что надо бы загнать его в парикмахерскую, но, кажется, результатом остался доволен.
Наверное, со стороны они смотрелись, как… ну, например, бизнесмен с личным помощником. Помощником, который, кроме того, что приносит кофе и оформляет бумажки, еще позволяет себя трахать в свободное от совещаний время…
Рогозин покосился на спутника, точно мысли его прочитал. А чем черт не шутит, может, и уловил некие отголоски. Не мыслей, но эмоций.
— Согласно исследованиям британских ученых, среднестатистический мужчина думает о сексе каждые десять минут, — сказал Саша в ответ на его вопросительный взгляд. Майор улыбнулся и вновь уткнулся в книгу.
— Чего так редко-то?
— А вы умеете танцевать самбу? — Саша предпочел на риторический вопрос ответить своим, еще более дурацким. Скучно ему было, чего уж там. И о цели путешествия по-прежнему ничего не известно.
Игорь наконец-то оторвался от учебника, повернулся к спутнику.
— Даже предположить боюсь, какая причудливая цепь размышлений привела тебя к этому вопросу. Нет, не умею. Разве что вальс изобразить смогу, и то — давно это было…
— А я думал, вы всё умеете, — улыбнулся Саша. Его начальник только вздохнул.
— Не все. Вот, видишь, даже школьную физику повторять приходится. Хотя, должен сказать, мы такого не проходили! Сейчас программа жуть какая интересная, все эти кварки, черные дыры… У нас, помню, с восьмого по десятый одни задачи были, про резистор включенный в цепь с каким-то там напряжением… скукотища же!
— А зачем вам это… про кварки сейчас читать? — поинтересовался Саша. Рогозин чуть пожал плечами.
— Не хочу выглядеть идиотом в предстоящем разговоре. Хотя, видимо, все равно придется.
— А… — начал было выяснять парень, но майор предостерегающе поднял руку.
— Потом подробности. Здесь тоже могут быть… лишние уши.
К месту назначения их от аэропорта везла черная машина с тонированными стеклами и молчаливым водителем неприметной внешности. Саша от скуки попытался водителя «прощупать» — и словно наткнулся на глухую стену. У того были отменные «щиты», Саше только пока не хватало опыта, чтобы определить — свои или наведенные кем-то другим.
Водитель съехал с трассы, вывернув на боковую дорогу, и за очередным поворотом обнаружился шлагбаум. Вдалеке виднелись аккуратные белые домики, живописно разбросанные среди светлого смешанного леса. На военную базу не похоже, скорее — дачный поселок… только слишком уж серьезная охрана на входе, да и забор внушительный.