И главное не это…
Главное — папочка на фигуранта заведена.
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
Претендент на престол
Стоял апрель, а может, март… ©
ГЛАВА ПЕРВАЯ
Узник замка Каре
«Накормить мы тебя накормим — ясное дело! Но ты скажи, за какие политические убеждения тебя расстреливать?!»
— А-а-а!
Тресь! Бреньц! Искры из глаз!
Фра дьяболо!..
О-е!..
Слезы в два ручья. Ничего себе приложился… Голова-то хоть цела? Цела вроде… Блин! Почему я ничего не вижу?
Свеча погасла. Дрянь тут свечи…
Какая свеча?
Обыкновенная. Которая на столе горела. На такой вот случай…
На какой на такой?.. Ой, башка-то как болит… Обо что это я треснулся-то?
Об стол. И надо скорей свет зажечь. Иначе нехорошо выйдет…
Чего нехорошо? А, елки-палки — понял! Где тут свет включается? А то ведь до унитаза не добегу — опять во что-нибудь лбом въеду!..
Какой еще унитаз? Где кремень и огниво? Где подсвечник?
Чего?? Какой кремень, какое огниво? Что у меня с головой — кругом все идет… Неужто сотрясение заработал? И что это за голос у меня в башке с какими-то странными свечами («господа гусары — молчать!»)? Блин — отлить надо срочно!
Да, нужду надо справить как можно быстрей! Огниво ищи! А то ведь ночную вазу не увидишь!
Да ищу уже… Где выключатель?.. Раскомандовался! Кто ты вообще такой?!
Кто? А ты на чьем лбу шишку трогаешь?
На своем — на чьем же еще?
Ну вот это я и есть.
Шишка, что ли? Еще того интересней… А звать-то тебя как?
Да не меня — а тебя! Неужели удар был так силен?
Да, неслабо шандархнулся. Раз внутренний голос проклюнулся…
Никакой я не голос. А всего лишь твоя собственная память. А зовут тебя, если уж ты забыл, — Наполеоне Буонапарте…
Чего?!
Ну-ка, еще раз: КТО Я? НА-ПО-ЛЕ-ОН?!
Ну да. По-французски — Наполеон Бонапарт. Бригадный генерал. Начальник артиллерии в итальянской армии генерала Дюмербиона…
КТО-О-О???
Е-е-е!.. Бу-га-га!
Ой, блин, — как голова болит…
Но все равно — не могу: держите меня сто семьдесят пять человек! Не то уржусь!
И что здесь смешного?..
Да, я — Наполеон!!!! Ы-ы-ы!.. К психиатру — однозначно! Уж по-всякому мог бы тронуться, но чтоб ТАК?!
Да? И кто же тогда ты такой?
Кто я такой?! Ну, знаешь!..
Упс…
Черт…
Что за фигня?
Совершенно не помню — кто я.
Ну — абсолютно.
То есть — не то чтобы совсем не помню… Какие-то обрывки в голове есть. Помню, что я из двадцать первого века. Но вот имени своего вспомнить не могу. Помню, что язык, на котором разговариваю, — русский. Помню улицы города, где жил. Но название его тоже не помню. Помню другие города, где бывал: Находка, Иркутск, Симферополь, Москва… Помню людей, с которыми был знаком. Имен — не помню. В общем — совсем как в «Джентльменах удачи»: тут помню, а тут — не помню…
А вот Наполеон — помнит…
Это что же получается? Это не он — мой глюк, а я — его?
Глюк? Композитор? А он тут при чем?
Какой композитор?! А, да… «Историки до сих пор спорят — существовал ли на самом деле композитор Глюк — или он только померещился своим современникам!..» А он что — уже был?
Был. Умер. Несколько лет назад.
А Моцарт?
Тоже умер. Совсем недавно.
Черт, что у вас творится?! Кого ни возьми — тот уже и умер!
Не знаю, отчего тебя так интересуют композиторы. Но если ты сейчас не зажжешь свет и не найдешь горшок — то точно обмочишься!
Епрст! Совсем забыл! Блин! Где эта долбаная свеча?!
А, вот она… Огниво… Кресало… Быстрей, блин! Черт — по пальцам попал! Так, затлело! Раздуваем… Поджигаем фитиль…
Елки-палки — где я?!
Найдя горшок и справив нужду — едва разобрался со штанами, черт бы их побрал! — засунул «ночную вазу» (ага…) под кровать. Взялся за гудящую голову и еще раз огляделся. Уже более тщательно.
Замок Иф, блин…