— В Бухаре?
— Его видели в Вабкенте, у родственников.
— По-твоему, я смогу с ним встретиться?
— Я сделал все, чтобы к вечеру он был в Бухаре.
— Бар, в котором видели погибшего вместе с Гарангом… — спросил Денисов. — Он в гостинице, где жил погибший?
— Да. Бар-«экспресс», так называется. С ними был Фавзи, фотограф.
— А что этот собой представляет?
— Пришлось с ним повозиться. В свое время.
— Кражи?
— Скупка краденого. Но с тех пор ничего такого не слышно. С него начнем. Сколько дней у тебя?
— Трое суток, включая дорогу. Завтра хотелось бы вернуться в Ташкент.
— Выходит, один день! Сегодняшний.
Через несколько минут они были в центре Старого города. Пыльные, без единого деревца улицы с безглазыми глухими стенами, с низкими, плотно пригнанными дверями окружили их. В одном месте Денисову бросились в глаза многочисленные купола из глины, похожие издали на груду сложенных для просушки пиал.
— Старые бани. Под каждым таким куполом своя температура. — Туйчиев свернул в тупичок, казавшийся шире других. — Им полторы тысячи лет.
Фавзи-фотограф был средних лет, худощавый. По землистому, казавшемуся застенчивым лицу блуждала рассеянная, отчасти виноватая улыбка; Денисов не мог найти ей объяснения.
— Человек этот приехал снимать фильм про калифа, мальчика и слона… — Фавзи вернул Денисову фотографию погибшего, замолчал, посчитав разъяснение исчерпывающим.
Потом он сходил в соседнюю комнату, взял чайник, отнес на кухню. Вернулся. На столе появились яблоки, миндаль с изюмом. Хозяин соблюдал закон гостеприимства.
— Мы спешим. — Поблагодарив, Туйчиев от угощения отказался.
— Не выпьете чая? — Фавзи встревожился. На время его рассеянная улыбка исчезла.
— В другой раз. Возьми стул, поговорим.
Фотограф выключил чайник на кухне, вернулся:
— Хоть миндаль попробуйте…
— На прошлой неделе вы сидели в баре. Втроем С вами был Бахти Гаранг. Помнишь?
Упоминание о Гаранге по какой-то причине было неприятно Фавзи.
— Кто он мне? — Фотограф двинул стулом. — У него свои дела. Я сам по себе!
— Как вы оказались вместе?
— Работа! Гостиница на обслуживании фотографии: банкеты, свадьбы. Иногда в бар захожу.
— Зашел и увидел Бахти с работником киностудии?
— Так и было.
— Потом?
— Гаранг позвал: «Дело есть» Я объясню. Раньше у меня здесь, — фотограф показал во двор, — кино снимали. Старый город… Всем интересно. А сейчас для съемок как раз дом нужен. С двориком.
— Дальше.
— Сначала поднялись к администратору в номер, на девятый. Ему что-то надо было взять или положить.
— Заходили к нему?
— На минуту. Потом сразу сюда.
— Тоже втроем?
— Вчетвером. Он пригласил еще оператора или режиссера. Не разбираюсь. Они здесь все посмотрели. — Фавзи снова показал руками. — И отказались. Режиссер, или кто он, сказал, что ищет дворик, в котором до него никто не снимал.
— Про кражу платья в гостинице ничего не слышал? — продолжал интересоваться Туйчиев.
— Нет. На каком этаже?
— На девятом. Там, где вы были.
— Туйчиев! — Фавзи взглянул укоризненно. — Со старым покончено. И давно.
— Гаранг заходил к тебе после драки в «Зарафшане»?
— Откуда?! — Фотограф снова воспользовался своей виноватой неискренней улыбкой.
— Гаранг случайно не в Вабкенте сейчас?
Фавзи промолчал. Туйчиев встал, прошел по комнате. Ему показалось, что фотографу следует еще раз напомнить правила хорошего тона:
— Учись говорить правду, Фавзи! Правдой добьешься своего, сказал мудрец! «Язык привыкает к тому, чему его учишь!»
Фавзи угрюмо молчал.
— Москвич этот ночевал у тебя перед отъездом?
— Нет.
— Что-нибудь оставлял?
— Ничего.
— Когда ты его видел в последний раз?
— В Старом городе? Девятого, в пятницу.
— Накануне вылета в Москву… Где именно?
— Здесь недалеко. У старых бань.
— Ты видел его с двумя сумками? С одной? Точно припомни.
Денисов не вмешивался в разговор.
Туйчиев делал все, как делал бы сам Денисов — в классической манере оперативного уполномоченного уголовного розыска.
— С двумя сумками… — Фавзи вздохнул. — Точно. Было уже темно, часов восемь.