Дзиииииинь. Звонок несколько раз захлебывается, настаивает на аудиенции.
Левша как раз сидит на кухне, и пытается размазать ломоть сливочного масла по куску хлеба. На самом деле, это не такая уж и простая задача. Дзиииинь.
Приходят из соцзащиты. А там, в «Троне», Левша ходит на двух крепких ногах, воскрешает трупов, или собирает из кусков врагов невероятной мерзости существа, идет, оставляя за собой кровавый след.
Живой. Настоящий человек. С ногами.
- Игра, которая у тебя... - говорит толстая женщина. Уставшая, замызганная, почти старая. Похожая на дорогую брендовую вещь, которую купили сорок лет назад и очень много стирали. Она очень серьёзно подходит к макияжу, да только не имеет ровно никакого вкуса. Получается боевой раскраска индейцев чероки.
- Она запрещена законом!
- Правда?
- Да, с первого апреля вводится соответствующий запрет, а начиная с сегодняшнего дня все экземпляры должны быть конфискованы и уничтожены.
Ну, здорово. Молодцы. Сволочи.
- Правда?
- Да, и муниципалитет приносит тебе свои извинения, не досмотрели...
Ты с кем разговариваешь, коза? Ты понимаешь, что чуть не говоришь инвалиду, что он тупой и не дружит с крышей, поэтому делает всякую чушь. То, что я не могу поссать без посторонней помощи, еще не значит, что ты выше меня!
- Да, бывает... Очень жалко.
- А про что это игра?
- Про что?
- Ну, да. Про что она? И зачем вот сюда залезать?
Соцработник, эта Инга Никитишна, старая знакомая. Склочная и очень тупая баба. Которая, однако, «читала Пабло Каелё». Да и вообще с ней поговорить о природе вещей, или международных конфликтах - самый смак. Потерянное поколение наглотавшихся свободы семидесятников, запуганное войной и получившее джинсы. Она умрет в одиночестве, даже если на смертном одре вокруг будут десятки людей.
- Эта игра помогает побороть свои страхи, встретится с ними лицом к лицу и выйти победителем!
- Правда?
- Да. Это симулятор реальности... копия настоящей жизни, куда вплетены твои ночные кошмары. Но знаете, не только кошмары...
- А что еще?
Левша долго смотрел на Ингу Никитишну, почти в упор.
- А что еще, Игорь?
- Борьба. Внутренняя борьба с самим собой.
- Ну, как бы то ни было!
Двое грузчиков, от которых несет потом и дешевым табаком, выносят бокс. А вместо "таблетки" Инга Никитишна получает PS2.
- Нужно еще вот что, квантовый процессор. Что это?
- Да, да - вот! Возьмите.
Тоже очень глупая авантюра, но скорее всего конфискованные боксы сожгут на следующий день, не разбираясь. «Взрослым образованным людям» вообще всегда не все плевать.
***
Левша не знал, чем это закончится. Бокс состоял из экранов, на которые проецировалось происходящее с игроком, выполнял роль хранилища генерируемого игрового процесса, а также изолировал игрока от настоящего мира, и теперь, без него, с одни только конструктором реальности, Левша понятия не имел, что случится, если войти. Один приятель раздобыл электроды (он проходил медпрактику в небольшом центре - украл из кабинета ЭКГ, что ли), другой помог установить звуконепроницаемую шторку, чтобы не дай бог, не разбудил шум, или звонок, или свет.
- Смотри, только эта хрень так чтобы совсем не изолирует, короче. Много слышно. Не знаю, прокатит или нет.
- Плевать. Давай.
- Братан, ты понимаешь, что я эти штуки тебе прямо в башку воткну. Внутри, в смысле. Понимаешь?
Друга звали Арсений. Дурацкое, в сущности, имя. Какое-то старое, с запахом виниловых пластинок, что ли. Или собачьего говна тридцатилетней давности. Арсений собирался быть врачом, но электроды, сделанные из того же полимера, что и "таблека", украл, и бровью не поведя. Писал дико безграмотно, не читал книг, и «мутил» бизнес с другим приятелем, открывали бутик на элитном вещевом рынке. И играл. Дота, контра: стандартный суп-набор.
Возил Левшу на чемпионаты по старквафту когда-то.
- Понимаю я все. Не тяни.
- Точно?
- Да. Делай уже.
***
Левша проснулся в темноте и тишине. Несколько минут, лежа на спине, он пытался вспомнить, как и почему оказался... где? В голове мелькали картинки: Арсений, его старый тупоголовый друг, нависающий над ним, как врач-маньяк из дешевых фильмов ужасов... Потом очень яркий, режущий глаза свет из окна. Острая вспышка боли, провал, секундное просветление и - тьма.
Ноги! Левша в который уж раз, испытывая физическое наслаждение, подобное свиному оргазму, согнул ноги в коленях. Ноги. В коленях. Согнул. Стоял, смотрел вокруг и не мог даже примерно сориентироваться, где оказался. Но если есть ноги, значит, это «Трон», только тогда назойливая программа-гид, и пульсирующая, как огромным мерзкий желудок, стена, через которую он обыкновенно попадал в свой уровень?