Глава 3. Котлеты "Стрелецкие"
Капитан? Не, мы без капитана. Есть боцман. Который, за попытку его обозвать капитаном… способен на многое. И обругать… И стукнуть… Ибо, сослан сюда, в наказание. За длинный язык & ехидство. Дабы не подкалывал, более старших по званию морских офицеров, перспективами возглавить "плавучий нужник"… Докудахтался! Самого и командировали. Как руководителя "хозяйственно-заготовительной команды". Вот! Поскольку сооружение — не корабль… Блин! В данном качестве — он чудо, не начальник. Заботлив, въедлив, предусмотрителен. Но, не капитан. Потому, что в прошлом перерождении жил хомяком и в следующем, им же воскреснет. Куркуль, в квадрате, в кубе! Последним капитаном с похожими задатками был легендарный Флинт. Теперь, таких маньяков уже не делают. К великому счастью, золота мы не нашли. Ф-р-р! Хе… Легок на помине. Понятно — скоро ужин. Пора выполнять контрольно-надзирающие функции. Боцман, как штык… Не чинясь, с ходу, возглавляет творящееся на борту безобразие. В лучших традициях лубочных анархистов.
— Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! — выстрелы гремят то дальше, то ближе, сериями по семь, — Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! — перерыв. И-раз. И-два. И-три… Замена расстрелянных барабанов на заряженные. Норма 10 секунд.
— Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! — быстро же насобачились барабаны менять, — Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах!
— Фр-р-р-р! — свисток боцманской дудки, технический перерыв, — Опустить стволы! Заменить мишени!
— В тазик фарш вытряхивай! Ну, куда ты столько кладешь? Что? Мало, я вам говорю! Мясо луком не испортить! Посолю потом, сама, вы не суйтесь. Готово? Давай! — Тома дирижирует своей частью процесса…
— Фр-р-р-р! Фр-р-р-р! — двойной свисток. — Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! — да когда же этот гром закончится?
— Смена, к барьеру! Огонь! — уй! Десять минут, это каждый уже отстрелял по 3–4 барабана. Вытерплю?
— Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! — от близкого грохота, зрение возвращается довольно быстро. Зубы сводит от желания спуститься в каюту и задраить люк, — Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! — страшно не люблю громких звуков.
— Смена к барьеру! — как на дуэли, блин, — Фр-р-р-р! Фр-р-р-р! — уши зажать? — Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах!
— Мясо тоньше резать надо! Тогда хорошо перемешивается. И без костей… — острый запах, свежайшей черемши и крови, мешается с пороховой вонью, — Второй тазик несите! А этот сюда. Магниты — разбирайте!
— Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! — канонада эхом разносится над пустынными водами, Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах!
— Мальчики! Вы — по краешкам старайтесь, по краешкам… Серединка — сама хорошо получается!
— Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! — когда я был маленьким — шалел от разных фильмов про пиратов. Думал, как это здорово… Ходить целыми днями с настоящим пистолетом, стрелять куда тебе хочется, сколько влезет… А Ницше-то был прав — "Бойтесь мечтать. Мечты сбываются!". Хорошо, ветер уносит в сторону едкий дым.
— Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! — в глазах прояснилось, хотя зайчики ещё прыгают. Нерпы от грома смылись, хитрая бабочка всё ещё сидит на месте, — Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! — умное насекомое, аж противно…
Фр-р-р-р! — боцманская дудка — это не музыкальный инструмент, средство подачи звуковых сигналов. В сложившихся обстоятельствах её мелодия звучит просто божественно. Отстрелялись? Сбился со счета…
— Опустить стволы! Заменить мишени! Следующая смена приготовиться! — уй, продолжаем мучиться…
— Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! — махаон недовольно шевелит усиками и перебирает лапками. Тоже ждет…
Чего ждет? Когда команда отстреляется. До последнего человека. Каждый день, каждый из нас обязан сдать в "оружейку" семь отстрелянных капсюльных барабанов, от личного револьвера. И получить взамен — семь снаряженных. Норма, на следующие сутки… Положено! Сорок девять (семь умножить на семь) раз в день стреляй. Два месяца назад нормой было двадцать один… Потом — двадцать восемь… Богатеем. Зачем? Дрессируют! Закрепление навыков "постоянного ношения и применения личного огнестрельного оружия", вот. Стреляй… куда хочешь. Но, стреляй! Хотелось бы, разумеется, с пользой "для дела и тела". В любую цель! По мишеням и волнам, по шишкам, по бабочкам, по мухам… А вот по стенам — стрелять нельзя. Очень неприличная привычка, да. Уй! Были инциденты. Любители поиграть в Шерлока Холмса, выбивающего по штукатурке узоры из револьвера, хе, перевелись в момент. Пуля Нагана, навылет, пробивает пять дюймовых досок… или толстый сосновый брус. Сюрприз сей, лицам, с другой стороны стены, отчего-то, радости не доставляет. Слава богу, тогда никого не задело. А головой думать надо! После десяти нарядов вне очереди — как бабушка отшептала. Условный рефлекс! Стрелять только в видимую цель, которую узнал, которую ни с чем не перепутаешь. Желательно, в малоподвижную. Что бы истраченный заряд даром не пропал… Кстати! Промахи, кстати, с некоторых пор причиняют почти физическое беспокойство. Как на ровном споткнуться. Да-с. Мухам приходится туго. Но, они мелкие. А птицы умные. Белок мало. А бабочки — идеальная мишень. Сами прилетают. Большие, яркие, попадания видно сразу. Плохо стало в окрестностях Базы быть бабочкой. Мамочка, а я больше не хочу быть пиратом! Мне уже надоело. Реально так осточертело… В ушах же звенит! Но, вообще-то, я обязан подавать пример… Ой! Кобура револьвера стала частью тела привычной, как третья рука. Странная рука. Манипулятор… осиное жало… длиной в десятки метров. Невидимое, громыхающее и смертоносное. Я её реально чувствую! Даже когда оружие спрятано. Собственно, как оно и было задумано…