– Ой, белка! – вдруг радостно крикнул Артем, прилипая к стеклу. – Вон, смотрите, белка! Давайте остановимся, я сфотаю, а?
Беззвучно фыркнув, его сестра демонстративно отвернулась к своему окну и включила музыку. Причем так громко, что ритмы «Токио Отель» пробивались через наушники.
– Еще пофотографируешь, сладенький мой, – мягко, но решительно отрезала Оксана. – Уверена, что у деда этих белок вокруг дома целая тысяча. И ежей, и еще много кого…
– Ну ла-а-адно… – мальчишка все скашивал глаза, взглядом провожая прыгавшую по веткам зверушку.
– Раз уж все проснулись, то и нам с музыкой веселее будет. – Дмитрий с улыбкой взглянул на дочь в зеркало заднего вида, включая магнитолу.
Салон наполнили сочные гитарные запилы «Мановара». Артемка радостно затряс головой, подражая лохматым металлистам, а Оксана недовольно скривилась.
– Опять ты со своим роком?
– А что нам, мужикам, – продолжал улыбаться Дмитрий, подмигнув отражению сына, – Аллегрову, что ли, слушать?
Под тяжелую мелодичную балладу джип выкатился из леса, и теперь ахнули все четверо. Перед широким внедорожником лежали крутобокие холмы, поросшие дикими травами, со всех сторон плато обступал почти не потревоженный человеком лес. Дикая тайга, пугающая и прекрасная одновременно.
Над холмами гудели стрекозы и шмели, над северной опушкой пролетела птица.
От неожиданности Дмитрий даже остановил «Фрилэндер», нависая над рулем. В открывшейся красоте чувствовалось что-то дикое, первородное, отчего впечатления начинали покрываться неуютным серым налетом.
– Вот что я говорила! – с победной усмешкой хлопнула в ладоши Оксана. – Вот где красотища-то! А то все Анталия, Шарм-эль-Шейх… В Сибири живем, а такое великолепие только по телевизору и видели!
– Ух ты, класс… – протянул Артемка, а его сестра торопливо осмотрелась и снова уткнулась в яркий девчачий журнал.
– Вот, Димочка, а ты переживал. – Оксана погладила мужа по руке. – Смотри, какая дорога хорошая!
Дорога и правда выглядела идеально – извилистая лента, петлявшая среди холмов и исчезавшая на гребне дальнего. Так и манила.
– Ну, покатили, первопроходцы! – кивнул Дмитрий.
Он хотел добавить, что в такой красивой дороге наверняка скрывается подвох, вроде камня, укутанного травой, но решил не нагнетать.
Турбодизель «Ровера» заурчал, как сытый кот, и машина мягко рванулась вперед. Оксана, не успевшая схватиться за поручень, вскрикнула, тряся правой рукой.
– Черт, Димка, нельзя аккуратнее?! – Могучий голос Эрика Адамса, певшего о битвах и древних богах, заставлял ее повышать голос. – Ноготь сломала из-за тебя, балбеса! Аж до крови, ты только глянь…
– Тихо, Ксанка, не ругайся при детях. – Крутя руль, Дмитрий улыбался с легким злорадством. – Дорога хорошая, сама же сказала… Пластырь в бардачке возьми.
Артемка, все еще приклеившийся к стеклу, к разговору родителей все же прислушивался, хитрец. Хохотнул, уловив игривое настроение отца, но Оксана резко повернулась, грозя ему окровавленным пальцем.
– А ну, цыть, Артем Дмитриевич! Над матерью он смеяться вздумал… Играйся в свою приставку, скоро приедем.
Мальчишка послушно уткнулся в портативную «Соньку», надевая наушники. Машину раскачивало и подбрасывало на ухабах, что заставило взрослых тоже пристегнуться. Оксана кое-как залепила обломанный ноготь пластырем.
Дмитрий, вертя головой и выглядывая возможные преграды на дороге, при этом внимательно осматривал и холмы, и удаляющуюся опушку. Вот же глушь…
Честно говоря, если бы не настырность Ксанки, он бы к деду не поехал. Даже несмотря на девяносто дедовских лет, его бы сюда и на волоке не затащили. Деньги посылать в помощь – это он готов хоть каждый месяц, но тащиться через пол-Сибири…
Как только старик вообще умудрился их отыскать? Без Интернета, сотовой или телефонной связи, справочников и компьютерных каталогов. Простым письмом, как полсотни лет назад написанным обслюнявленным карандашом. Молодец дедок, упорный. Ему ведь небось пришлось до почтовой станции в Малое Уткино пешком топать. Или на телеге? Хотя чего сравнивать – тут жизнь иначе течет, медленнее, заторможеннее.
Однако гармонии или плавности в душе Дмитрий отчего-то не ощущал. Внутри салона грохотал о храбрости и чести солист «Мановара», пробивались через наушники детей вопли готичного Билла Каулитца и взрывы компьютерной игры, а снаружи – и отчего-то Дима был в этом полностью уверен – стояла тишина.
Нет, не так – тишина царила снаружи, возмущаясь ревом пятицилиндрового движка. От этого становилось не по себе, как если бы в музее или библиотеке вдруг начали вопить в полный голос.