А тебе в ответ:
– А где рецепт птичьего варенья? Нам нужно только оно одно. Где рецепт?
А ты опять:
Какое такое варенье? Какой такой рецепт?
А они: из него делают лакомство. Сначала собирают стебли. Варят, помешивая. Затем сгущают до прозрачного, желтого, былинного состояния. Это и есть рецепт варенья! Где он? Хотя бы один горшочек приготовить хотим.
А ты опять в ответ:
– Нет рецепта варенья. Нет рецепта мёда. Но я принесла вам книги, слова, горечь-горькую, принесла обвинения, я – честная. Я рассказала, как судили-рядили, как бились в мелочах, как убивали друг друга, как не хотели прощать, как наводили тень на плетень, как высасывали из пальца немилосердность. Как я по мелочи придиралась. Обзывала. Как я ненавидела. Как свою неприязнь выдавала за любовь. Как хотела вывести на чистую воду. И вообще Этасвета-волчица.
А они опять:
– Это всё мелочи! Глупости! Варенья рецепт где? Сладкого, струящегося, медозвонного? Где он?
А ты, недоумевая, кричишь:
– Я хотела разобраться. Хотела объяснить. Хотела, чтобы все видела: у Этойсветы платье из люрекса, блестящая кофта, серебряные сапоги, рыжие кудри, крикливый голос, у неё Джип, озеро, пять уток. Она – беспардонна, тупа, обрыдла, неграмотна, бессовестна, глупа! И ещё…губы сердечком и помада ярко-морковная. Вот!
И снова в пятый раз:
– Нам это неинтересно. Иди обратно в поле. Там растут одуванчики, хвощи, зверобой, мать-и- мачеха, васильки, полынь, горицвет, багульник. И самое главное найди высокие стебли! Рви их! Рви! Пусть кровь из пальцев сочится. Пусть! Услышь голоса: там внизу храм был! Он под землю ушёл. А голоса поют! Сердце рвут! И встань на колени! И приложи ухо к земле. Слушай! Слушай! Обе слушайте – ты и она!
Слышишь?
ДА!
Что слышишь, какую песнь?
– Разве это песнь? Просто какое-то э…э…э…
Именно это э…э…э… и есть рецепт! Лакомства! Редкого!
И заплакали там наверху…
Завыли!
Она глуха. Она слепа. Она не принесёт нам рецепт варенья. Мы останемся голодные!
– Нет, что вы!
Тогда вышла я – Этасвета и протянула рецепт для приготовления горшочка сладкого, пряничного, жёлтого, вербного варева.
Окно приоткрылось: я положила на подоконник свою рукопись.
И раздались сладкие песни. Они были такие пронзительные, такие невероятные, такие разрывающие душу навылет. И звучали они так:
– Э…э…э…
Боже мой! Боже мой! Люди плакали, рыдали, люди ликовали! Им было сладко и больно одновременно. Они по капле вкушали настоящее птичье варенье!
Э…э…э…