Не дышится больше вольготно: минут их так ранит картечь!
Скользишь, не цепляешься взглядом, он выдаст тебя с головой.
Но скованна намертво ядом, его видя лишь пред собой.
Без знаков и линий, прямая дороги все дальше ведет.
Мгновенье. И кости ломая, тебя вновь любовь соберет.
1 марта 2012, четверг
Из всех дней недели Глеб больше всего не любил четверги. И до выходных далеко, и устать от учебы или работы уже успел. К тому же, сколько молодой человек себя помнил, все сколько-нибудь значимые события его жизни происходили либо в пятницу, либо в понедельник. По вторникам и средам тоже иногда случались сюрпризы, а уж про выходные и говорить нечего - это были самые насыщенные дни. А вот четверг… бледный и невыразительный, как сегодняшняя погода.
- Ну, здравствуй, весна, - глядя в окно, поздоровался Глеб.
За окном открывался унылый вид на двор стандартной девятиэтажки. Лежащий грязными кучками снег, блестящий ото льда и редкие прохожие. Темень и хлад.
Глеб допил кофе, сполоснул кружку под краном и направился в спальню. Разобранная кровать напоминала дремлющую любовницу. Хотелось вернуться в ее теплые объятия и не вставать до полудня. А еще лучше до апреля.
- Прости, дорогая. – Парень преодолел внутреннее сопротивление и принялся с ожесточением взбивать подушку.
- Ты чего шумишь? – В дверном проеме нарисовалась заспанная морда Артема. – Еще же семи нет.
- Не гневайтесь, господин! – Глеб отвесил шутовской поклон и вернулся к складыванию одеяла. – Вам же сегодня ко второй паре. Как я мог забыть?
- К третьей… - зевнул друг.
- Почему к третьей?
- Философия. Ну ее на фиг. Какая разница, где спать: дома или на парте? То есть разница-то огромная. Тут мягко и шея потом болеть не будет.
- И какой раз ты ее прогуливаешь?
- Ой, ой! Ты случайно не моя мамочка? Нет? Хлеб, хорош приставать. Я все понимаю: синдром патологического отличника, тяжелое детство. Но не надо другим жизнь портить. У меня впереди еще два месяца, нахожусь еще.
- А ты перестань, наконец, называть меня Хлебом, - зная, что Артем не прекратит, пригрозил парень.
- Зря… Хлеб Булкин, звучит же!
- Да иди ты.
- Уже пошел, - помахав на прощанье рукой, хмыкнул Тема.
- Придурок, - беззлобно выругался Глеб.
Он уже несколько лет жил в одной квартире с этим ненормальным, но до сих пор чувствовал себя как в гостинице. И дело было вовсе не в отношении к нему Артема. Парни прекрасно ладили, ссоры были редки и быстро заканчивались. Тема не требовал от Глеба ничего экстраординарного. Поел – помой посуду, скопилось грязное белье – брось в машинку. Уборка квартиры была совместной, покупки в магазине то же распределялись на двоих. Как и счета за свет, газ и прочие услуги.
Но Глеб все равно предпочел бы жить один. Тем более что своя жилплощадь у него имелась. Правда, жизнь о его предпочтениях никогда не спрашивала.
Покончив с утренними хлопотами, молодой человек оделся и вышел из квартиры. Глаза закрывались, а надежду подремать хотя бы то время, что спускается лифт, разрушила незнакомая девушка.
- Здравствуйте, - высоким голосом пролепетала она.
- Доброе утро.
- По телевизору сказали, что пасмурно будет до конца недели.
«Ей что, обязательно трепаться о погоде?» - с раздражением подумал Глеб. Но вслух лишь равнодушно бросил:
- Плохо.
- А вы, значит, в сто пятой квартире живете, да? – вытаскивая из сумочки плеер с наушниками, продолжала девушка.
Нет, скорее девочка. На вид ей было лет пятнадцать, не больше. Тонкая, как тростинка, несмотря на толстую куртку. И ростом едва ли не сорок сантиметров ниже Глеба. И хотя на площадке горела лишь одна тусклая лампочка, нельзя было не заметить, насколько девчонка бледна. У нее была не обычная, присущая всем жителям Средней полосы России, пережившим долгую зиму без соляриев, а какая-то нездоровая бледность.