— Да. Откуда ты…
— Чёртова лаборатория расположена вон там.
Джон обернулся: недалеко от линии горизонта торчал большой белый уродливый шар, окружённый палатками, напоминающими самодельные сарайчики. Ко входу тянулась лента выгоревшего до белизны асфальта. Обжитое, обустроенное, огромное пространство располагалось там, где ещё минуту назад маячила куцая пустыня. Джон был в этом абсолютно уверен. Не прошло и десяти минут с момента, как он сам внимательно вглядывался туда.
— Это она, — журналист неожиданно охрип. — Сработало. Теперь ты. Какое у тебя желание?
— Я… Я хочу узнать, кто я, потому что… — начал Мигель и затих. Затем издал свистящий звук в странной тональности, полез в карман, достал ключи от машины и протянул Джону. — Ты умеешь водить, теперь ты знаешь куда ехать.
— А ты?
— Меня сейчас заберут… — техник замер, словно подбирая правильное слово на иностранном языке, — ребята.
Как по сигналу на горизонте возник овальный объект, который презирая законы физики, начал рывками приближаться к ним, пока не завис над головами, перемигиваясь зелёными огоньками. Он покачался вдоль одного из диаметров и издал свистящий заливистый сигнал.
— Мигель?
— Меня зовут не Мигель. Я ЗИ109, альфианский исследовательский биомеханический организм. Отойди, журналист Джон, здесь посадочная площадка.
— Ну, прощай, — уже-не-Мигель обернулся в дверях. Летающая тарелка заняла добрую часть площадки, сев вертикально без единой заминки, и доброжелательно выкатила трап из шлюза. — Приятно было вместе поработать.
— Я же журналист. Я же журналист. Я же журналист! — бурчал Джон, настраивая себя на нужный лад. — Я должен быть смелым и любопытным, — а затем добавил уже громче: — А можно с тобой?