На этом осмотр заканчивается, и фургон едет дальше. Вот это полицейским, производившим осмотр, чести не делает. Зато спасает им жизнь…
Гудрун, Рика и Ар застыли со своими «свенами» в руках. Это надёжный автомат, хотя и не столь миниатюрный, как «ингрэм мариетта». Но сильный. Им были вооружены австралийские солдаты в Бирме во время войны на Тихом океане. «Свен» лучше, чем «стен», да и «стерлинг» и «томсон» с ним не сравнятся. Во всяком случае, боевики предпочитают «свен».
Тревога оказывается напрасной. Фургон катит дальше. Ар вытирает пот со лба, Гудрун достаёт фляжку с ромом, и все по очереди жадно пьют из горлышка.
— Спасибо, ребята, — говорит беглец. У него землистого цвета лицо, заросшее щетиной. — Здорово вы это сварганили. Вы кто?
Нет, он явно потерял чувство реальности за время заключения. Ну кто же задаёт подобные вопросы?
— Мы рождественские деды, — смеётся Рика. — Везём подарок твоим друзьям. Передай им новогодние пожелания. Впрочем, мы их не знаем.
Беглец, понявший свой промах, смущённо улыбается.
— Ладно. Всё равно спасибо. Придётся — отплачу.
— Не придётся, — говорит Гудрун.
Отъехав километров пятьдесят от города, фургон останавливается в глухом лесу. Здесь уже стоят две машины.
Из одной выходят двое мужчин и две девушки, они бросаются к беглецу, обнимают его, жмут руки, хлопают по плечам. Они привезли ему одежду, коробку с едой, вино. Он сдержанно благодарит и обращается к своим спасителям:
— Ещё раз спасибо, ребята. — Пожимает им руки и, помедлив, добавляет: — А тебя, Рика, я узнал. Ты молодчина, на твоих статьях и я учился. Спасибо тебе от всех нас, от всей нашей организации «9 апреля». Мы им ещё покажем!
Друзья усаживают его в машину, и, переваливаясь по кочкам, она исчезает за деревьями.
А Гудрун, Рика и Ар залезают в другую и, сверившись по карте, лесными и просёлочными дорогами добираются до своего убежища.
Здесь их ждёт Франжье. Он весь радушие.
— Ну что, голубки, всё в порядке, если верить радио?
Ему никто не отвечает, все расходятся по комнатам, моются, переодеваются.
Потом снова собираются в гостиной, где Франжье смотрит телевизор.
На экране возникают кадры, показывающие стену тюрьмы, двор, сторожевую вышку, брошенную ремонтную машину. Репортёр берёт интервью у начальника тюрьмы, у начальника полиции, у часового, у надзирателей, даже у заключённых. Далее на экране возникает седая женщина со впалыми щеками, с заплаканными глазами. Это вдова одного из убитых надзирателей, её поддерживает дочь — девушка лет восемнадцати, она не может сдержать рыданий. Вдова что-то бормочет в микрофон. Неожиданно девушка начинает кричать, захлёбываясь слезами:
— Будьте вы прокляты! Вы не люди! Вы чудовища! Ну убивайте, жгите, взрывайте! Но не говорите, что это ради свободы людей! Вы звери, лживые звери…
Ар резким движением выключает телевизор и до боли закусывает губы. Он наливает полный стакан пива.
— Выпьем, — кричит неестественно громким голосом, — выпьем за зверей! А? За славных хищных зверей, которые убивают во имя свободы! За львов, за тигров, за шакалов!
— Не ори, — обрывает его Гудрун, — истерик. Лес рубят — щепки летят. Ещё ни одно большое дело не обходилось без жертв. Но это необходимые жертвы. Да, мы убьём тысячи, но свободными станут миллионы!
— Тихо, — говорит Франжье, в его голосе звучит металл, — разболтались! Вы делаете важное, нужное дело. Вы боретесь за революционные идеалы. И хватит болтать. Послезавтра будем эвакуироваться — здесь начинает дурно пахнуть. Полицейские не любят, когда ликвидируют их товарищей. А тут два надзирателя, да ещё этот следователь, уж не знаю, кто его кокнул. Это перебор. Пора уезжать. Так что готовьтесь. Послезавтра.
Глава VII
Скитания
После того как мы вытащили этого типа из тюрьмы, в городе, по выражению нашего шефа, стало дурно пахнуть. Полиция просто взбесилась — прочёсывают квартал за кварталом, взялись за окрестные деревни. Того и гляди заглянут к нам. Так что самое время сматывать удочки. Жаль, я уже привык к нашему тихому домику, к этому глухому лесному уголку.
Между прочим, именно в те дни я обнаружил в себе новую черту — склонность к сентиментальности. Теперь-то, когда обдумываю эти строки, я эту черту утерял. И уже давно. А может, не утерял? Пожалуй, нет. А если быть точным — сентиментальность во мне таилась всегда, но просыпалась лишь иногда и непонятно по какому поводу. Впрочем, это я сейчас анализирую, когда располагаю временем, а тогда мне было не до вздохов и закатывания глаз. Так что погулял я в последний раз по лесным тропинкам, попрощался с белками и птичками, подышал лесным воздухом и пошёл собирать вещи.