Второй мамин любимец - полная противоположность Корбута. Это Игорь Берестов - совсем юный художник, пишущий простодушно-трогательные пейзажи. Впрочем, картины его маме безразличны. Она просто очень любит самого Игоря. Он инвалид детства и может передвигаться только с помощью костылей. Стопы его ног слишком деформированы, чтобы он мог нормально ходить. Татьяна Петровна познакомилась с Игорем во время первой ежегодной выставки-продажи работ детей-инвалидов три года назад. Саша помнит, как мама переживала перед открытием этой выставки: ей предстояло произнести речь.
- Что сказать, Володя, что сказать? - нервно спрашивала она у папы.
- Скажи, несмотря на то, что эти ребята инвалиды, они...
-Нет! Ты что не понимаешь: как я могу говорить им в лицо, что они инвалиды?
-Они должны были уже привыкнуть и смириться...
-Да никогда! Никогда они не смиряться! Они не понимают разве, что эти приехавшие на выставку немцы покупают их картины не потому, что это картины, а из жалости к ребятам?!.. Это ведь не выставка, а филантропический спектакль! - горячилась Татьяна Петровна.
- Тише, Тань, тише...- Владимир Владимирыч успокаивал жену. - Ты знаешь, что...расскажи им про счастье творчества...ты ведь про это часами можешь разглагольствовать...что на самом деле те, кто пришел это все покупать - это инвалиды бескрылые...Что это их надо пожалеть.
- Муж! Я тебя обожаю просто! С меня - все, что хочешь! Вечером. А сейчас я опаздываю! - Татьяна Петровна уже надевала пальто в коридоре.
-Только палку не перегни! - услышала она, захлопывая дверь.
Домой мама вернулась с букетом белых роз.
- Володя, Саша, вы просто не представляете! Я...я ни разу не произнесла слова "инвалид". Вообще ни разу. Я о душе говорила. О том, что каждая душа может подняться на определенную высоту и... помочь другой душе. И вот мы пришли сюда, чтобы они нам помогли. Чтобы подняли нас в небо - своими мечтами, своими фантазиями... И знаете, все так слушали!.. А потом, в конце вечера ко мне подошел один мужчина со своим сыном - сын только на костылях передвигается, но ты знаешь, какой красивый мальчик...Просто Ален Делон. Я серьезно: очень красивый. Черные волосы, голубые глаза, черты лица точеные, а улыбка...Володь, прости, я чуть не влюбилась! И он говорит: "Спасибо вам от всех нас. Вы первая, кто сказал, что мы художники. Просто художники, а не "несмотря на то, что..."". А отец этого мальчика вручил мне букет. Но самое удивительное, знаете что?
Саша и папа не высказали никаких соображений.
- Они живут в соседнем доме! Вы представляете: Игорь и его отец, Константин Алексеич, живут в двух шагах от нас!
С тех Саша регулярно появляется в квартире Берестовых. Игоря нужно подтянуть по русскому языку: он учится в 11ом классе и после школы планирует поступать в политехнический институт на архитектора.
- Слушай, ну ты чем меня слушаешь? Как можно путать "некто" с "никто"? Некто - это кто-то, а никто - это никого, то есть ноль, понимаешь?
-Да-да, - Игорь согласно кивал головой, но его красивое лицо имело абсолютно отсутствующее выражение.
-Что с тобой сегодня, а?
-Саш...мне предложили операцию... Десять тысяч долларов...
Есть повод для радости:
-Ты сможешь нормально ходить?!
-Нет. Но если кто-нибудь толкнет, то не упаду.
"Вот дура! Начала танцевать и наступила человеку на больную мозоль!" - с досадой подумала Саша.
- Только вот денег нет...
-Ну так скоро ж выставка очередная! Продадим немцам картины...
- Не хватит. Так много никогда не получалось. А у меня и вдохновение пропало...
Саша закусила губу. "Умная мысль, хоть раз в жизни, приди в мою голову! Там пусто, и ничто не помешает тебе развернуться!"
-Игорь, послушай, а почему ты все пейзажи пишешь? Конечно, вдохновение иссякнет, когда все окрестности города на холст перенесешь. Мало того, еще и отца эксплуатируешь, чтоб он тебя не пленэр возил. Ты попробуй что-нибудь "из головы" написать, сфантазировать...Как Шагал. Маме знаешь, как понравится!
- Не получается. Пробовал. Я реалистичный очень. Мне от земли оттолкнуться нужно, чтоб взлететь...
Такое впечатление, словно в замке повернулся ключ:
- Хочешь, я тебе свой сон подарю...Ты его нарисуешь. И продашь. За миллион долларов. Сон - необыкновенный. Мне в детстве часто-часто снился, а теперь совсем редко почему-то. Выросла, наверно. Представь: космос. Огромный, значит, такой, черный, со звездами...И вдалеке - Земля, маленький голубоватый шарик, и от Земли - такая тоненькая дорожка, из пылинок, из звездных пылинок...Они как песок...И я по ним иду. Босиком. Немножко щекотно. И я такая легкая-легкая, маленькая, мне лет семь в этом сне. Волосы длинные - у меня тогда на самом деле длинные волосы были. Они развеваются, но нет так, как на ветру, а медленно, плавно...На мне белая ночная рубашка и... веет холодом, как бывает, когда зимой сидишь под открытой форточкой. И...потом я просыпаюсь...