Неспетая песня
Песня из снов никогда не появится в мире,
Будет возить по решетке бессонницы кружкой
Полуразмытых теней перебора, на ушко
Неразличимые образы строчек пунктиром
Шепота медленно выпустит в память и тут же
Их хладнокровно убьет, глядя с нежной улыбкой
На обречённые шаржи. Слепящие блики
Жизни твоей как и прежде играют на лужах
Тающих душ. Бесполезно противиться... Это
Выше и чище аккордов доступных гитаре.
Песня из снов издевается, душит и старит
Крохотный мир каждым новым неспетым куплетом.
Он
Он-не ангел. И слава богу. Я хочу, чтобы он был рядом.
Не безмолвным незримым духом, и не тьмой бесполезной тени.
Я хочу закопаться в руки и тепло, под обстрелом мнений,
Несогласных с моей улыбкой. Пусть утонут в бассейне с ядом,
Стекшим с губ и разъевшим сердце, не узнавшее те же искры,
Что когда-то его согрели, но остались в беззвездном тазе,
Остывающими песками, и верблюжьей колючкой фразы.
Где оазис? Растаял дымкой, разложившись на мини, микро,
Нано "надо" и прочий щебет каждодневных расчетов драмы.
Он - не ангел? Так нам до рая все равно не добраться вместе.
Будем строить свой рай из палок и погнутой словесной жести
Вдалеке от чужих советов, на краю над бездонной ямой
Этой жизни. Здесь третий лишний норовит стать вторым и первым,
Чтобы влезть, не снимая туфли, в чистый мир, занеся заразу
Грязных слов, натоптав сомнений. Мы не будем давиться грязью,
Мой неангел. Мы хуже многих. Мы идём не туда, наверно.
Новый год. Ожидание
Я подниму бокал за всех, кто ждал
И наконец дождался мандаринов,
Улыбок, оливье... Белиберда
Проблем, на юг летящих ровным клином,
Подбита - отработал фейерверк.
Я обниму тебя, стряхнув с макушки
Горсть конфетти, прилипших к голове.
И прошепчу "спасибо". Завитушки
Всех прошлых лет накроет серпантин,
А пузырьки, сбежав со дна бокала
В наш Новый год, помогут мне найти
С тобой все то, что каждый год желала.
Не успеваешь
Все по-старому, не надейся.
Ты стоишь костью в горле так же,
как и город. Поправив пейсы,
увеличивая продажи
Мыслей, в общем-то и не нужных,
я иду, безупречно злая
на себя. Кругозор заужен
Уходящим в себя трамваем.
Завываю. И вторит ветер,
Потерявший с последней каплей
здравых мыслей дорогу Кэти
К храму. Снова на ум навряд ли
Можно выйти без света. Как там
Поживают твои зверюшки
В голове? Ненавидят факты
И по-прежнему вялой тушкой
Оправдают и лень и тщетность
Просыпаться и жаться к солнцу?
Поправляйся. Уже заметно
Выпирает твоё "придётся".
Не гоню, ты и так отстанешь,
не вписавшись в проем оконный.
Не грусти, ведь давно не тайна:
Разлюбил - и живи спокойно.
Прочитанная книга
Точка. За ней ничего, только белое поле,
Вытертой сотнями пальцев, последней страницы.
Книжка закончилась. Брось в забытье антресоли.
Или топи ей камин, чтобы не простудиться.
Нового больше не будет. Убийца - садовник.
Автор как все однодневки распался на числа,
Бросил героев в тираж раскаленной жаровни
Спроса на вечные поиски скрытого смысла.
Конец