— Кроме того, что ты не хочешь подарков, есть еще причины? — поворачиваясь ко мне, спрашивает миролюбиво.
Но я засела в глухой обороне и твердо держу позиции, поэтому не собираюсь идти на поводу и отвечать на его вопросы, а продолжу свои высказывания.
— Кирилл Иванович, вы же знаете, как вы выглядите, — опускаю взгляд, не в силах выдержать этот зрительный бой. Ух. Это трудно. Но я смогу, я смогу. — Так что вы можете получить любую девушку, да хоть десять сразу. Многие хотят вашего внимания и подарков, ведь так? И я уверена, что секс с ними будет в сто раз лучше чем со мной. Потому что я не могу похвастаться большим опытом в этом деле. Поэтому прошу, оставьте меня в покое. Я не из вашего элитного круга и в нем мне делать нечего. А…
— То есть и секса со мной ты не хочешь? — перебивает меня Злодей и улыбается.
Киваю, мол «да, не хочу». Конечно, хочу, на самом деле, но не признаюсь.
— Ладно, тогда сегодня — никакого секса! — торжественно обещает мне этот бывший Злодей, возвращается к музыкальному центру и включает негромкую музыку.
Глянув на меня, подмигивает задорно и уходит в сторону кухни.
Я сижу, туплю. Вопрос — что, вот так все просто? Спорить не будет? А поприставать? Стоп. Я что разочарована? Правильно говорят: «Женщина и логика — несовместимы». И вроде бы я раньше нормальной была, а теперь, как дура совсем. Этот мужик как-то неправильно влияет на мое самочувствие, а точнее — отключает мозг и активирует гормоны. Это что, и есть та самая «химия», о которой говорят в мелодрамных сериалах?
— Кать, ты котлеты будешь? — раздается из кухни голос Злодея, ну, бывшего Злодея. — Котлеты с гречкой, а?
— Я бы домой уже поехала, — грустно отвечаю я.
— Давай поедим сначала. Я на тебя тоже грею. Мих, а ты как, насчет поесть?
— Грей мне тоже, — Миша выходит из своего убежища и шлепая тапками, топает на кухню. — Что там еще есть? Тортик есть? Хочу тортика.
Слышу звон тарелок, хлопки двери холодильника и позвякивания микроволновки.
— А-а-а, Петровна умничка, черничный пирог испекла.
— Куда все заграбастал? Кате кусок отрежь, троглодит.
И вот слушаю я этот бытовой диалог и думаю: нормальные мужики в домашней обстановке. Люди, как люди, а я уже себе картины людоедов нарисовала.
Не проходит и десяти минут, как Кирилл приносит поднос, ставит передо мной тарелку с котлетами и кашей, а потом блюдечко с порцией черничного пирога. Садится напротив и мы начинаем наш поздний ужин.
— Вкусно, — закатывает он глаза, изображая блаженство.
— А я думала, вы омаров едите и красную икру ложками, — хмыкаю я, накалывая на вилку кусочек действительно очень вкусной котлеты.
— Хочешь икры? — отзывается Миша, шебурша целлофановым пакетом на кухне. — Ща, не вопрос. Позвоним, и нам ее самолетом доставят, — ржёт там, олигарх хренов.
— Зачем нам икра? Петровна готовит все лучше, чем в любом ресторане, — уверяет меня Кирилл.
— Личный повар? — прищуриваюсь я.
— Большой дом и два оглоеда в нем. Конечно, у нас есть э-м-м… люди… хм…
— Прислуга, — догадываюсь я.
Бывший Злодей вздыхает, а потом кивает, мол «да».
— Давай, Кать, по чуть-чуть за «Перезагрузку», — подмигивает мне, вставая и направляясь к бару, где сквозь стекло отсвечивают бутыли разных цветов, размеров и форм. — Вино из Греции. Очень вкусненькое, как лимонад.
Я соглашаюсь — надо же попробовать вкуснятину, раз уж вышла такая оказия. Запиваю черничный пирог ароматным вином и поглядываю на Рузанова. Он сейчас мне кажется сытым довольным котом, даже блаженно щурится, как пушистый домашний питомец. Да-а, странные у меня ассоциации с этим человеком.
— Я пошел спать, — оповещает нас Миша, уходя в свои апартаменты. — Не балуйтесь тут.
— У тебя не спросим, — отвечает довольный сытый Котяра.
Сидим, пьем вино. Я уже забыла, что хотела домой, а Кирилл не напоминает. Оглядываю гостиную. Кресла и диван классического стиля, мягкие и удобные, вдоль стен невысокие шкафчики с шуфлядками, столик журнальный по середине помещения, несколько ламп-торшеров, а на стенах картины с пейзажами. Ничего сверхъестественного, ничего лишнего и вычурного, даже можно сказать — минимализм, но все весьма удобно. Эти олигархи, видимо, не тратят деньги на всякие безделушки.
— Как тебе музыка в машине? Понравилась? — спрашивает Кирилл, подходя к музыкальному центру и меняя диск.
— Супер, — киваю я, улыбаясь. Ой, че-то я уже бдительность потеряла. Это все вино. Как лимонад, говорите? Ага… Нет, нет, с этим Котярой надо держать ухо в остро.
— Катюш, потанцуешь со мной? — Котяра-искуситель протягивает мне руку.
Думаю секунды три, потом соглашаюсь. А зря. Прикосновения к этому мужчине мне противопоказаны, потому что как только он опускает руки на мою талию и прижимает меня к себе, все мое тело начинает млеть, а руки так и тянутся потискать его плечи и спину… Да и еще выпирающий бугор в области его ширинки очень уж сильно начинает волновать мое воображение. Нет, так нельзя!
— Вы же обещали — никакого секса! — упрекаю я его, пытаясь отстраниться.
— Танец — это не секс. Ну, ёлки-палки, ну ни разу не секс, — возмущается этот искуситель.
И вот не поспоришь же с ним, а? Приходится согласиться. Но все равно, отстраняюсь и снова сажусь в кресло.
Кирилл Иванович не сдается. Включает другую музыку и вопросительно смотрит на меня. Я киваю, мол «нравится». Люблю Вивальди и его «Времена года», че скрывать. Я не современная совсем. И, удивительно, но мы с Котярой находим таки общие темы для обсуждений, слушаем музыку. Я даже ближе к нему подхожу и рассматриваю диски. В пылу диалога не замечаем, как постепенно увеличиваем громкость.
— Кирилл! Твою ж, млять! Выключи эту пилу! Как вообще можно это слушать?! Это же визг слонов в брачный период! Задрали вы со своим Паганини! Я тут спать собрался! — истеричный голос Миши разносится по всему дому, заглушая скрипичные запилы.
Мы с Кириллом хохочем, как нашкодившие дети, но повинуемся, потому что сон Миши — это святое.
— В шахматы играешь? — засунув голову в шкафчик, спрашивает Рузанов, когда я снова занимаю свое место в кресле.
— Нет, только в шашки, и то в поддавки.
Приносит шашки. Он что серьезно? Ща заржу. А, вот тебе, дорогая, сама хотела без секса, так теперь получай настольные игры. Ха-ха.
— На что играть будем?
— Я с тобой играть ни на что не буду. Хватить уже сегодня, поиграли, — упрекаю я этого хитреца.
— Играть нужно на что-то, иначе нет интереса. Давай на желание.
— О-о, да, уже знаю, какое у тебя желание, — кошусь на его вздыбленную ширинку.
Кирилл, улыбаясь, но пытаясь сделать серьезное лицо, кладет руку на свое сердце и торжественно клянется:
— Обещаю, сегодня никакого секса! И обещаю — буду поддаваться.
Вот же жук! Ладно, раз так, то можно и поиграть.
Выигрываю. Отлично, что пожелать в доме олигарха?
— А у тебя текила есть? — спрашиваю. И че меня дернуло? Ну да ладно уж, всегда хотела попробовать, как в кино, с лимончиком и с солью.
— Есть, — загадочно поднимает бровь Котяра.
Набрав полный комплект употребления элитного напитка, пьем текилу. Честно, хрень какая-то. Не впечатляет. И как они вообще это пьют в тех фильмах?
Играем дальше. Выигрывает Кирилл.
— Поцелуй, — объявляет он свое желание.
— Ты же сказал, что никакого секса, — возмущаюсь я.
— Поцелуй — это не секс, — протестующе машет он руками.
Я не сдаюсь и утверждаю обратное. Спорим громко, долго и эмоционально.
— А-а-а! — слышим мы рев Миши. — Че орете?! У гугла спросите! А-а-а-р-р… Дурдом!
Открываем ноутбук, спрашиваем у гугла. Гугл умный — он знает. Ага, оказывается, поцелуй в губы — это не секс, а поцелуй в то самое место, в трусах которое, это уже секс. Короче, Кирилл раскручивает меня на поцелуй в губы.
И какой бы гугл не был умный, а тупит же по страшному. Потому что то, что делает сейчас Рузанов, это, блин, для меня самый секс и есть. Умеет он это, как ни верти. Невольно мои руки отправляются гулять по злодейским голым плечам и спине. Его конечности, кстати, тоже по мне прогуливаются.