Достаю из бумажника смятый листок с логотипом «Нёман». Улица Садовая, 18. Нет. Зачем мне это? Не надо. Не буду искать ее. Или буду…? Возвращаюсь в кресло, подвигаю ближе ноутбук, лежащий на столике передо мной, открываю Гугл-мап. Так, теперь где-то там… в пригороде или рядом… ага, вот он поселок Нёман и вот она улица Садовая. Три часа езды до этого самого дома № 18. Завтра воскресенье. Можно съездить… Или не стОит?..
Ладно, подумаю об этом завтра. А сейчас в душ и спать.
***
Воскресенье. Осеннее хмурое утро. Уже почти светло. Туман нехотя отступает и скоро можно будет выключить фары.
Я на трассе по пути к той самой улице Садовой с домом № 18. Она снилась мне снова, эта голубоглазая Эльфийка. И что мне оставалось делать? Только отправиться на ее поиски.
Что я скажу ее маме? Просто спрошу: где Света? Вряд ли она выдаст мне тайну, ведь я для нее незнакомый мужик. Но мне уже все равно, просто оставлю визитку и, если Света захочет, то сама позвонит. Как хочется надеяться, что сама захочет…
Кирилл будет злиться, что я поехал, не сказав ему, куда и зачем. А что я скажу? Что «с дуба упал»? Или, что «крышу снесло»? Ага. Вот уж будет тема для подколок. Нет, лучше пусть не знает о моем сумасшествии. Быстро слетаю и никому об этом рассказывать не буду. Просто не прощу себе, если не воспользуюсь единственной ниточкой, которая может привести меня к девушке, что плотно засела в мозгу… или даже в самом сердце.
Три часа спустя.
Вот, этот поворот, кажется. Ага. На угловом доме табличка «Садовая». Так, теперь нужный дом найти. Останавливаюсь, чуть проехав № 18. Обычный деревенский дом, из таких и состоит весь этот поселок.
Ну и что теперь? Сижу, тупо смотрю на обшарпанную глухую изгородь и чуть выступающие над ней плотно зашторенные окна дома. Тишину нарушает только лай собаки где-то за соседним забором. Пойти постучать? «Мля, Миша! Ну и нафига ты сюда приперся? Так, или иди уже, спрашивай, или вали нахрен домой!» — вот же подбодрил себя. Ха-ха… Ржу, как дебил.
Смотрю, калитка в заборе интересующего меня дома приоткрывается. Выглядывает пожилая женщина, кутающаяся в пуховый платок. Оглядывает улицу и на меня смотрит внимательно и с подозрением. «Так, Миша, вперед! Если бабуля сама вышла — это знак свыше», — говорю я себе и не спеша вылезаю из машины.
— Добрый день вам, — приветливо улыбаюсь женщине.
— Добрый, — отзывается она, но калитку так и держит только чуть приоткрытой. — Машина что ли сломалась? — кивает на мою иномарку.
— Да нет, — отвечаю, подходя ближе, но останавливаюсь в пяти шагах от женщины, а то вдруг испугается. Я ж здоровенный детина, да еще и незнакомец. Мало ли, какой я бандит.
— Я бы со Светой хотел поговорить, — решаю сразу перейти к делу.
— Нет ее тут, — быстро отвечает женщина. — Уехала она.
— Знаю. Но ведь вы как-то общаетесь с ней. Может ее номер телефона мне дадите?
— Уехала она. Не знаю куда и вряд ли вернется. Прощайте, — снова тараторит она и собирается закрыть калитку.
— Да подождите вы. Я понял, вы не скажете, где она. Хорошо. Не надо, — я даже руки поднимаю в жесте «сдаюсь», только бы она не ушла. Да, видимо, в предках этой семьи были-таки партизаны, которые под страхом смерти так и не выдали фашистским оккупантам местонахождение штаба советских войск.
Достаю из кармана свою визитку, пишу номер моего мобильного на обороте, протягиваю женщине.
— Вот, возьмите. Просто, если ей понадобится помощь, ну или, вообще, захочет поговорить — пусть позвонит. Я номер мобильного тут написал. Меня Миша зовут. Михаил Михайлович Калиновский. Она знает.
Женщина опасливо берет визитку, бегло читает текст, а потом упирает в меня свой подозрительный взгляд. И в ее глазах я отчетливо вижу, что таки мыслительный процесс идет полным ходом. Пару минут жду ее ответа, но она молчит и неловкая пауза затягивается.
— Простите, что побеспокоил, — решив завершить этот странный диалог и не менее странное молчание, говорю я и отступаю. — До свидания.
Возвращаюсь к машине и не торопясь сажусь за руль. Женщина все еще высовывается из калитки, смотрит мне в след, а потом оглядывает улицу.
Я тяжко вздыхаю. Надо возвращаться домой. Если сейчас не уеду, то точно вызову подозрение в хрен знает чем. Плавно трогаюсь с места и укатываю от ничем не примечательного с виду дома, и который в душе вызывает какие-то противоречивые чувства: безысходность и надежду. А что ты хотел? Предчувствовал же, что так и будет. Или надеялся, что Света здесь, и что поговорит с тобой? Да, надеялся. Я ведь ей ничего плохого не сделал. Даже помог, хм… наверное.
Ладно, если она не позвонит, так тому и быть. Со временем забудется. Только больше никаких Рит, млять! Никаких попыток заменить, как говорится, шедевр на распечатку из струйного принтера.
Вернувшись домой, решаю заняться домашними делами, чтобы занять руки и мозг, и не думать о всяких там Эльфийках. Убираюсь в квартире, не спеша, по полчаса зависая у экрана телика — по Дискавери показывают очередные байки про странности, творящиеся в мире. Даже интересно, местами. Так же неторопливо готовлю себе ужин. Чищу картошку и опять пялюсь в телевизор, а еще время от времени проверяю телефон. Нет, она не звонит и не шлет СМС. Жаль.
***
До чего же быстро летят дни, когда нужно успевать везде — и в городском офисе и за городом в Дубравушке. Кирилл сегодня смотался с работы пораньше, сказал, что с Катей в кино пойдут. Мне теперь до 18:00 в офисе торчать, а потом еще ехать проверять результат работ по стыковке моста-коридора между ареной и бассейном. Управляющий, Константин Михайловский, говорит, что все хорошо, но нужно самому глянуть. Я же хозяин и мне решать, что там хорошо, а что плохо.
Проверяю телефон — ни звонка, ни СМС от Эльфийки. Жаль… И чтоб я о ней часто думал? Так нет. Ну ладно, раз пять-шесть за день… или сорок шесть… не считал. И покажите мне того умника, который сказал: «С глаз долой — из сердца вон». Нифига, не «вон». Мля, и она еще снится мне снова, а во сне шепчет: «Мишки бывают разные…» Вот что за фигня такая?!
Пару часов спустя проверяю ход строительных работ, и вот что-то мне тут не нравится, хоть и выглядит вполне нормально. Нервный я стал какой-то, придираюсь ко всему. Константин видит мое раздраженное состояние, качает головой, но не спорит. Правильно. Не в том я настроении, чтоб со мной спорить. Когда со стороны ресторана запахло шашлыком, вспоминаю, что пообедал чем-то на скорую руку еще в полдень и теперь голодный. По дороге в ресторан решаю: вот поем — сразу подобрею.
Официантки хлопочут, волнуются. Приносят мне мой заказ быстро и очень стараются. Я это вижу и одобрительно киваю, мол «все хорошо, не надо беспокоиться». Сижу в дальнем углу зала, мой столик в полумраке. Не хочу светиться. И так все знают, что хозяин отужинать изволит. Готовят в нашем ресторане хорошо, поэтому ем с удовольствием, расправившись с горячим, прошу принести мне чай и кусок творожного торта. Люблю сладкое, все об этом знают. Есть мнение, что сладкоежки все добрые. Ну, будем надеяться, что это таки сработает и мое настроение после тортика взлетит, как минимум, на порядок.
Постояльцы уже начинают заполнять зал ресторана. Ну да, время близится к ужину. Несколько столиков уже заняты, официантки бабочками порхают и улыбаются посетителям. У барной стойки тоже оживление.
Проверяю входящие — нет звонка от Светы, СМС тоже нет. Жаль…
Поднимаю глаза от телефона и замираю — ОНА. Это она! Выходит из кухни и исчезает в двери подсобки. Всего несколько секунд, но я видел ее. Или мне просто показалось в полумраке?.. Чашка из моей руки выскальзывает и со звоном падает на блюдце. Брызги чая разлетаются вокруг, а я сижу застывший.
«У меня галлюцинации… — говорю я себе. Мозг растерянно ищет объяснение увиденному. — У меня, наверное, было-таки сотрясение от того удара башкой, а теперь мой мозг работает как-то неправильно. Сбой программы — перед глазами возникает один и тот же навязчивый образ. Надо, чтоб меня стукнули еще раз, может тогда все вернется на свои места?..»